................................................................... [POETRYA]

Eneo.

2012-02-18T13:48:00.000-08:00

Juegos de los que no puedes salir
Vidas en las que no participas
Manos en las que no caen tus manos
Ojos que no reposan en tu mirada
Piernas que no te alcanzan para alcanzarla.

Harás una canción que no sea triste?
O harás una en la que no hayan personas.

Palabras que no expresan
Puntos que no culminan.

Ella es y está.

2012-01-27T22:41:00.001-08:00

Y ahí estaba ella
bailando sola en medio del universo
como si yo no existiera
y extendiéndose infinita sobre mí
aunque ni siquiera me tocara,
ahí estaba ella amándome sin conocerme
y viéndome sin verme.

Y ahí estaba yo,
enamorándome
de ella.

(y nos basta eso)

Balística

2011-12-12T22:25:00.000-08:00

Tal como él lo vio todo era un baile de balas, con idas y venidas que a nadie pedían permiso. Escondido tras una patrulla y con su Magnum 45 cargada, sólo esperaba el momento oportuno para salir a bailar. Eran cinco de los malos contra tres de ellos, los buenos, armados todos con armas gemelas, a punto de estrenar el coraje y saber a qué suena jalar el gatillo en medio de una fiesta ya empezada, donde sus damas de compañía aún permanecían tímidas y apretujadas en sus manos sudorosas. Él fue el primero en saltar sobre el auto y correr como un desquiciado disparando todo a cuanto su vista motivase, los malos entraron en shock momentáneo, después de tanto disparo sin menguantes ahora tenían un loco corriendo hacia ellos sin otro ánimo que dispararles, uno de ellos, el más parco en su mirar no tuvo miramientos ni shocks duraderos y se dispuso a seguir con el show.

Una bala certera pegó en la frente del demente corredor de turno y otra llegó presurosa atravesando de cabo a rabo su pecho recién lustrado de azul policiaco, hacía unas pocas horas de la graduación en la Academia y ya estaba manchando de rojo el traje, mientras caía llegaron a su encuentro otra breve marcha de balas que sólo hicieron de la caída un llanto rojo de fiestas tristes, ochos balas más entraron a su cuerpo y lo acostaron amablemente al piso. Sus compañeros se unieron en la idiota jornada de muerte alzándose sobre las patrullas de un salto y saliendo al ruedo, como toros de furia que van por sus estocadas. Pero aprovechando lo rápido de su movimiento o la suerte de recién graduados, sus balas tuvieron felices asideros, haciendo caer de un fulgor al asesino de su compañero y luego sin saber cómo, reventando un pequeño balón de gas en el auto que usaban como escudo los malos de esta jornada, haciendo del baile ya más monótono, sólo quedando en pie los de azul.

Los dos héroes de la tarde se abrazaron entre sollozos dignos de telenovela, que no de película de acción, y casi regresando al origen de la furia que los impulsó a convertirse en policías de verdad, al menos por unos momentos, retornaron las miradas al compañero tendido en el suelo, rodeado por un sábana roja que brillaba grotesca con el sol cayendo en todo su esplendor. Se acercaron con pasos lentos, casi de funeral adelantado, sólo para ser recibidos por una sonrisa burlona desde el piso, acompañadas por un breve discurso:
-Diez balas no fueron suficientes-

1. Cinética

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Ella baila sola (con él a solas) (y completa)

2011-11-09T00:06:00.000-08:00

Ella está enamorada de un Borges de papel
que vuela en sus memorias
sin que sus ganas de estar despierta
la despierten de él.

Ella ha empezado a girar la manivela de un gran reloj
que vuelve los pasos en lentos lamentos
de un Vallejo heráldico
y un sentimiento repartido en vidrios rotos.

Ella se sienta abriendo de par en par las ventanas
de aquel gran salón que cobijó aquellos besos en francés
y aquella guitarra tocada en silencio
por el ladrón del último rastro rojo de sus labios.

Ella mira la luna cada noche
esperando se caiga a pedazos
en su tejado,
y pueda tener de cerca tantas palabras
que fueron colgadas ahí.

Ella vive en una casa prestada por su imaginación
donde los gatos salen de los espejos
y las paredes son lienzos para el que desee contar una historia,
ella vive sola con todos sus recuerdos
y un Borges de papel
y un corazón más rojo que sus mejillas cuando está en vergüenzas.

Ella tiene el rostro llovido de estrellas
y brazos infinitos que tocan el cielo cuando se decide a subir al tejado
para tocar la guitarra que se robó del ladrón
y cantar en imaginarios
todo lo que aún recuerda.

Ella está enamorada de alguien que vio un momento
y al siguiente fue un recuerdo
y también de un sol que sale de noche
y de la voz de un eco (en silencio) (que no existe) (y que no entiende)
y de muchas tardes en compañía de un viejo amigo
y de una playa haciéndole rimas a sus pies descalzos
y de unos ojos intrusos en su mirada (tras sus lentes) (tímidos) (que no saben ocultarse)
y de un verano a solas.

Ella está dejando que el reloj pierda toda la intención
y caiga lento en su propio andar
mientras mira por el gran ventanal
cómo el cielo le sonríe
en un rojo imposible
mientras la tarde se come el día
y la playa
entra por sus ojos
(adornados de un vestido de flores
que ella escogió para empezar su primavera).

Ella baila inmóvil frente a todos los espejos
de un cielo cualquiera
que se está tragando la única la tarde
que estuvo a solas (en recuerdos) (cualquieras).

-Dedicado a Doña Gata.-

---

Inmerso

2011-10-15T21:49:00.000-07:00

Eres el cúmulo de muchos universos. ¿Y yo?... Soy el astronauta.

Cinética.

2011-10-09T01:19:00.000-07:00

Estaba postrado en esa cama desde hace 25 años.

La vida suena a balada cuando te la traen a la cama, los pasos son cuadros acercándose a tu manera de estar vivo. Por eso cuando Ricardo Monsiur tuvo la ingrata idea de bajar a rastras al piso y colarse al ventanal para sentarse como pudo en esa abertura al mundo desde un también ingrato onceavo piso, nadie pudo juzgarle nada (aunque cabe resaltar, nadie tampoco había que lo hiciera en ese cuartucho).

Sería impropio decir que saltó desde el onceavo piso de ese cuartucho cuando en realidad se limitó a caer.

Estaba postrado en esa cama desde hace 25 años y cuando el señor Monsiur se dio cuenta de ello, siguió postrado en un lodazal rojo que nada tenía que ver con la comodidad de su cama. Once pisos no fueron suficientes.

El grito mudo.

2011-10-08T14:49:00.000-07:00

Estaba yo en esa esquina, la de siempre, el chifa humeando en mi mesa no admitía perdón. La mierda de siempre había sido el tema del día, no hay segundas oportunidades para el que no intenta dos veces, no hay perdón para el que no intenta, no hay vida para el que no quiere parir.

Ella había estado en la misma esquina, la de siempre, con su camiseta albirroja, la de Perú que gustaba mostrar cuando las cosas se ponen a tono con los partidos de una selección que ilusiona cuando uno quiere ser parte de esa ilusión, ella estaba a tono con la idea misma del sueño pero no daba chance a ser parte del suyo, no, ella no quería nacer dos veces.

Estábamos los dos con ese café a cuestas y las miradas no se cruzaban, sabíamos lo que vendría después, los abrazos quedaron en suspenso, los besos los dejamos en paréntesis, la vida la dejamos en pausa, el bebe de su vientre estaba ahora en el tacho de basura de una clínica para el olvido, el partido de fútbol quedaba ahora para la anécdota de otro día de mierda, las palabras sonaban muy despacio aunque las gritara.

Cuando ella dejó que el café cayera sobre su camiseta ennegreciéndolo todo, yo sólo atiné a abrazarla mientras me apuñalaba los recuerdos en ese último adiós a la vida.

Nota. Historia improvisada en 5 minutos con los elementos: Camiseta de Perú, Café, Chifa. Simulando el evento Lucha Libro realizado en Perú.

El origen del silencio.

2011-10-03T00:06:00.000-07:00

Ella bajó todas las gradas de esa escalera
y dada en el último peldaño...
lloró todas las lágrimas
como si el mar se alimentara de ella
y las flores de sus manos
se regaran de sal.

La luna estaba menguante
y el sol aún escondido
así que era fácil distinguirla del resto de la noche
con su vestido de cuarzo
despedazándose en el último peldaño
como una tarde yéndose a morir a las 7 de la noche,
el azul fue tragándose todas las intenciones
y ella se dejó al llanto infinito.

Ella no supo qué hacer
y acaso deseando que la escalera se extendiera al infinito
bajó el último peldaño
acaso pensando que el infinito era alcanzable,
bajó al infinito,
acaso esperando que la escalera supiera qué hacer,

La noche estaba azulada
que no su lado,
porque los llantos le tenían los ojos desgarrados
y el no saber qué hacer la tenía en suspenso,
la vida podría acabarse hoy día.

Ella estaba escalerada en un sinfín de no sé's
y la cordura era algo sin importancia
en el último peldaño de una vida en suspenso,
ella estaba a punto de bajar al fin
sin saber siquiera dónde empezó todo,
en el anillo prestado,
que no, que los anillos nunca mataron,
en el puente de donde cayó el muchacho,
que no, que los gatos no mueren,
en el libro de Alina,
que no, que las muñecas no escriben,
en el café de Neruda,
que no, que esos lugares no existen.

El suelo estaba muy cerca y la realidad no espera dos veces.

Ella bajó todas las gradas de esa escalera
y dada en el último peldaño...
volvió la mirada a lo dejado
y quitándose el anillo tan despacio como el segundero de un mal reloj le hubiera permitido
lo lanzó a la espesura de la noche
para sonreír como una niña
que ha bajado toda la escalera
sin una pregunta esperando en suspensivos
ni un perro famélico muriendo en paréntesis,
ella sonríe en el dorado infinito
de un después
que la escalera no pudo anunciar.

Ella bajó todas las gradas de esa escalera.

El pecho oxidado

2011-09-22T17:51:00.000-07:00

Hay distancias que no pienso recorrer
ni momentos que puedo recordar,
los hombros se me caen a pedazos
soportando la furia de los años.

Hay vidas que no viviré
ni momentos a los que puedo retornar,
los ojos arden infinitos
por finales ya anunciados.

Hay tanto azar en mis planes
y hay tantos finales
que me pierdo indiferente
en la espesura de unos momentos.

Hay tanta mierda acumulada
en los puntos suspensivos
que moriré un momento
para justificar el punto.

Hay tantos momentos
y no vivo en ninguno.

.

La Historia Infinita.

2011-08-20T21:55:00.000-07:00

-Te amo.

-Yo tampoco.

Ella bajó del bus.

2011-08-17T20:41:00.000-07:00

La enfermedad de los ojos
me tomó por sorpresa
me hizo escribir sin letras
y caminar donde no había caminos,
edificó un puente hasta miradas imposibles
y derrumbó unos cuantos muros de indiferencia,
heló excesiva intención
y puso café donde había frío.

La enfermedad de los ojos
me tendió una red vallejana
de la que no intenté escapar
a la que traté de no entender,
sólo me hundí hasta lo indecible
y una vez en el fondo
...
no importa
este poema es una mierda.

Tencontré.

2011-07-06T20:39:00.000-07:00

Te he encontrado en canciones setenteras,
que si te enteras, mujer,
o te vas para atrás de la risa
o me ahogas a besos ficticios.

Te he encontrado donde no te estoy buscando
y donde no me interesa encontrarte,
entiendo que te me aparezcas en mi sopa de letras
¿pero qué haces en mi plato de alverjas?

Te he encontrado en la cara oculta de la luna,
en el último dígito de Pi,
en el infinito, en el quizás,
en sonrisas ajenas, en besos impropios.

Te he encontrado desnuda en el mar,
o acaso vestida de mar,
en un vestido azul coral
versando tu piel
con pendientes de sol y luna
bailando cerca a tus mejillas.

Te he encontrado
en un sueño antes de encontrarte,
en poemas dedicados al viento,
acaso esperando que el viento te los lleve,
en mi ingenuidad de un hombre sin años,
en la indiferencia a todas las historias de amor,
en mis viajes a otros planetas,
en el centro de la tierra,
en todos los espejos que te tuvieron un segundo,
en tus lentes, en los míos,
en la extensión del eco de tus palabras acaso llegando mendigas a mis oídos desiertos.

Te he encontrado
y no estás...

para decir(te) que te encontré

.

Todos tienen (una) razón

2011-07-03T23:46:00.000-07:00

Todos tienen una mañana de invierno
(y algunos tienen todas sus mañanas frías),
todos tienen un café caliente esperando en alguna parte del tiempo,
todos tienen un reloj andando (en contra de su voluntad a veces),
todos tienen recuerdos (y todos los recuerdos tienen dueños),
todos tienen alguien(es) a quien querer,
todos tienen alguien olvidado ya (aunque no lo recuerden),
todos tienen una cama donde dormir (aunque se llame piso),
todos tienen un cielo debajo del que cobijarse, un cielo al que mirar cuando piensen que están solos en la espesura de este universo,
todos tienen una madre (aunque para algunos parezca que ya no esté, aunque para otros parezca que nunca estuvo), todos tienen un Padre,
todos tienen la ilusión de sentirse únicos (y con justa razón deja de ser ilusión),
todos tienen un sol y una luna (y un verano y un cuarto menguante),
todos tienen un 14 de febrero que no todos disfrutan (y otros ignoran),
todos tienen un buen beso en el recuerdo imborrable cual tatuaje a fuego lento en piel virgen,
todos tienen una herida que cicatrizó (que dolió, que cerró),
todos tienen a los Beatles en su vida (aunque no todos se hayan dado cuenta),
todos los que palpitamos en este momento estamos vivos (y todos los demás lo estuvieron),
todos tienen una razón para sonreír (aunque no todos quieran),
todos tienen un primer amor,
todos tienen un último (aunque no sepamos cuál será),
todos tienen un buen día,
todos tienen uno malo,
todos hemos estados enamorados,

pero no todos de ti.
Y eso me hace sentir especial.

Todos hemos estado cursis

pero no todos lo hemos escrito.

Tal vez estoy mintiendo

2011-06-22T22:05:00.000-07:00

Tal vez estoy enamorado
y no me he dado cuenta,
tal vez fue ayer o aquella vez
o no lo estoy y talveceo en vano,
tal vez sea de ella
y yo esté perdiendo el tiempo tomando café
mientras ella nada infinita en esta taza de estrellas,
tal vez me estoy enamorando
y por eso intento rimar cada palabra de su boca
con letras que encuentro en sus hojas,
o tal vez estoy pensando mucho solamente
y rellenando espacios vacíos de una historia
inconclusa,
tal vez estoy enamorado
y no me quiero dar cuenta
de que hace muchos momentos estoy idiota
cuando ella viene con sus holas
...
o tal vez
me guste escribir tal vez
para opacar el imposible
y enaltecer el yo creo.

Tal vez todo es un deseo
o tal vez estoy mintiendo,

a la vez.

No hay después.

2011-04-18T22:19:00.000-07:00

Voy a sacar el revolver.

Ella ha salido a pasear,

es un invierno típico de Lima

con su gris entrando por el ventanal de la casa

inundando el arcoiris de colores que son mis paredes

para dejar sólo una isla de oscuridad

en la que me ahogo sin matices.

Voy a sacar el revolver.

Acaricio aquella foto vieja en blanco y negro

donde parezco invadido de cabello

y ella parece una sonrisa infinita,

la arrugo entre mis dedos

y acaso es una lágrima la que termina de destruirla,

mientras bajo la mirada al cajón que nunca debí abrir

pero es domingo

y no hay nadie en casa.

Voy a sacar el revolver.

Ella cree que no lo sé,

pero lo sé, lo sé,

las llamadas se hicieron cada vez más seguidas,

como las contracciones de un parto,

fueron aumentando

hasta dar a luz a este engaño

que ella niega con sus idas de la casa

y sus regresos que no causan daño

sólo segundos intentos

y nada más.

Voy a sacar el revolver.

Los niños ya están grandes,

no fue su culpa caer enfermo,

fue la mia por no tener el dinero en ese momento,

no fue culpa de ella el no ir a esa universidad,

fue la mia por mil cosas más,

no fue culpa de ella tampoco,

fue la mia por dejar de ser un hombre

que haga el sexo como se debe

y ame como se puede,

fue toda mi culpa

como aquella broma de comprar sólo una bala para nuestra seguridad

que ahora se vuelve un mal chiste entre mis manos.

Voy a sacar el revolver.

Está fría pero no tanto como mis manos,

que van cortando el viento en trozos

y helando el ambiente que ya escaseaba de colores,

es dorada y parece inofensiva,

sola es casi un recuerdo de mal gusto

de aquella tienda de vagatelas,

unos pocos centímetros de metal

que no tienen la más mínima idea

de cómo matar.

Voy a sacar el revolver.

Estoy vestido de luto, como hago para ir al trabajo,

me he peinado para la ocasión,

tengo aquella corbata roja que usé en mi boda

y aquellas zapatillas que uso para ir a correr,

una rosa negra en la mano

y la foto que tomaron cuando ella se fue donde aquel.

Voy a sacar el revolver.

La bala no termina de atrapar todo el frío de mis manos

así que la pongo sobre la mesita negra

y me levanto de mi viejo sillón de cuero

para mirar todas las paredes

una por una

cazando retratos del pasado con la mirada,

cuando ellos eran niños,

cuando nosotros éramos uno,

cuando el pasado estaba a gusto con mi reloj

y no evitaba recuerdos ni inventaba excusas

para escaparse de mis memorias

y cerrar el telón en su vestido rojo,

el que usa cuando se va donde aquel,

cree que no lo sé,

pero esto se acabó.

Voy a sacar el revolver.

Escucho el eco de lo que parecen pasos,

será que es la hora,

abro el cajón del todo,

regreso la bala a su esquina

entre el lapicero de colección y el prendedor plateado,

cierro el cajón y el arma brilla en todo su esplendor en mis manos,

el blanco y negro se hace eterno en sus juego de sombras entrando por el ventanal,

ella entra de rojo y luego su acompañante
sorprendidos me miran, creyéndome ausente, siempre asuente,

alzo el arma y hacemos un coro de silencio que opacaría mil gritos juntos.

El revolver.

Una lágrima nace y recorre todo el sendero de mi rostro
mientras un sonido seco se hunde en el silencio
y un par de gritos le hacen rima.

El día en que la E se convirtió en Z.

2011-04-01T21:01:00.000-07:00

Estaba en la silla muy de madrugada,
los ojos rojos se hacían rosas en el espejo
que inmutable ante mi silencio
imitaba mi tímida expresión
y yo casi riendo en silencio
ocultaba los dientes
para no perturbar
aquella foto aterradora
de una felicidad fingida
en una madrugada eterna.

Estaba en la puerta
casi saliendo al universo
pensando en ella
-mientras-
acomodaba el anillo de plata en el dedo equivocado
con radiohead en mis oidos
y la esencia del café recién tomado
-mientras-
labios secos eran infectados
del rojo de unas palabras fáciles
y el azulgrana de unas manos recorriendo su existencia
-mientras-
estaba en la puerta
aquella mañana expectante
en que todo parecía inmutable.

Estaba siendo El mismo de ayer
viendo por la ventana del bus
con una sonrisa inacabable
que se reflejaba en la lunilla e iba a parar a mis lentes
desde donde me jactaba de mi alegría
cayendo en letras sobre una hoja
que nada de lo otro sabía,
pero ingenua existía
en un albor violado por mis ideas.

Estaba en el después
mirando paredes que nunca debieron moverse
con los ojos llanos a llover
y un horizonte de contactos
congelados en sus propias vidas,
estaba en el primer momento
con un hola haciendo eco en mi silencio,
mientras intento callar mis ojos
ellos se derraman en ojos ajenos
que rotos en cristales desgarran
el primer recuerdo
(dejando tal vez falsas memorias
en la silla de madrugada
que nada supo del resto).

Estaba en el momento indicado
con el reloj marcando las doce
y una espalda que se hacía angosta
en el camino sinuoso que daba a parar al olvido,
sólo escuchaba las punzadas de sus tacos (alejándose)
mientras me quemaba su labial
en un beso partido
y casi susurrado:
en francés vine enmarcada
y así
a'teloiv.

Estaba siendo é(l)
cuando me confinaron al z(er)
y nadie me avisó
en aquella silla de madrugada
que todo lo que vino después del primer hola
no importaba.

Serstar.

2011-03-26T23:46:00.000-07:00

A veces giro en una espiral infinita de ideas
de la que caigo en rimas
por el caudal
de sus lágrimas.

Está llorando, está llorando.

A veces bailo en su piel con mis manos
y recorro feroz la aventura de sus labios
siempre al compás del reloj
y sus "tal vez" secundarios.

Está dudando, está dudando.

A veces viajo a otros planetas... y a veces lo hago en serio,
destrozando memorias a mi paso
y aniquilando promesas ausentes de puntos,
todos son Yo cuando de olvidar se trata.
A veces olvido qué está pasando.

Está adiós, está adiós.

A veces caigo en cristal
y quiebro las ventanas de mis ojos
ante la sola imagen del ocaso de sus labios cerrándose
en una sola palabra que enmudece mis cien objeciones.

Están sobrando, están sobrando (palabras).

A veces me hundo en mi persona
y desgarro en rojo el submarino amarillo
de mi única sonrisa, que anticipándose al después
se vuelve a hundir en el caos de un tal vez.

Está solo, está sola.

A veces tentamos imaginarios
y mandamos a la mierda la realidad
obnubilados por mañanas misteriosos
enterrando ayeres de verdad. (casualidad)

Está viviendo, está.

A veces ella me sonríe en sonrisas ajenas
y me roba miradas desde ojos que no le pertenecen
y me canta desde el coro de los Beatles
y me escribe desde mis manos con mis letras
y a veces sola me contesta (desde mi voz).

Ser, estar.

-Y a veces yo callo y caigo infinito en la inmensidad de un punto-

El bus de (mis) ideas

2011-02-13T21:33:00.000-08:00

El sol entraba por la ventana
sin pedir permiso
y nadie decía nada,
todos enamorados de su mudez
y el estruendo del bus
haciéndole coro a todos sus silencios.

Nadie decía nada
pero me atreví a escribir,
acaso esperando romper el hielo con la chica de al lado,
acaso con ganas de conversar conmigo,
acaso desenamorado del silencio.

Me atreví a escribir,
usando el sol como tinta
y las sombras como lienzo,
sentado en la esquina del tiempo
(o tal vez en mi humilde asiento, no recuerdo)
y pensando más cosas que un muerto. (eso recuerdo)

Usando el sol
como tinta en mis ojos
que delinean sonrisas (ajenas)
pero que enamoran más que el silencio,
usando la velocidad como pretexto
de tantas cosas que haré
en este pedazo de momento.

Como tinta en mis ojos
se van derramando los paisajes
de una Lima gris
que está siendo dorada por el sol,
de personas infinitas
que no son infinitas hoy.
(de las cosas que dicen y las mentiras que hacen)

Se van derramando los paisajes,
Lima,
las personas,
mientras me hundo en el silencio
de unas palabras huecas
ahogadas en el eco de mis ideas.
(de unos paréntesis innecesarios),
un punto apresurado.

Todos enamorados de su silencio,
viajan,
sin importarles el resto,
mientras el sol se derrama,
en el vacío de sus asientos.
(especialmente del mío)

El bus viaja lento
pero yo a la velocidad de la luz
me muevo.

(o me detengo).

Se fue.

2011-01-16T22:47:00.000-08:00

Ella durmió una tarde de diciembre
susurrando no me olvides
en las palmas de su novio.
Se hundió en el ocaso infinito
de un recuerdo menguante
y reflejada en mil ventanas
vino a parar a mis lágrimas.
Ella se hizo el eco del silencio
y la paz se hizo su verbo.

Q.E.P.D. T.O.

Nodesé

2011-01-10T21:34:00.000-08:00

No quiero un regalo,
el pobre historial de intentos ha caído en un baúl sin llaves,
no deseo una foto (ahogado) en un mar de sonrisas,
que todas pasan como olas de un sólo día
que el tablista se niega a correr (por temor a morir).

No quiero que me saluden con un beso, (ni diez, ni cien)
no deseo un abrazo pasajero,
tampoco un ¿cómo estás? de paso, (la indiferencia)
menos aún que hablen sin preguntar si deseo escucharlos
ni que hablen para irse sin escucharme.

No deseo estar sentado en el parque hablando de cosas que no sé
ni escribir un cuento en el que acabo siendo el héroe o el antipoeta,
no quisiera que me vuelvan a hablar de números ni de letras,
no me gusta cuando vienen a mi para irse sin mí,
no me agradan los halagos, (no, tampoco los insultos)
no me gustan los espejos,
tampoco las alturas,
no me gusta el miedo
ni me agrada la vergüenza,
no soy amigo de mis amigos
ni enamorado de mi novia,
no estoy satisfecho con lo que tengo
y menos aún con lo que me falta.

No estoy en el lugar indicado
ni el reloj ha sumado las horas correctas,
la brújula anda sin aguja en mis mapas,
cansado de besos, harto de ignorancia,
no me gusta este poema
pero tampoco me gustaría botarlo al olvido
no me gusta el olvido
pero me encanta (porque muchas veces (tristemente) me ha servido).

Nodesé o tantos colores... pero me hacen falta.

Dorado infinito

2010-12-23T23:30:00.000-08:00

Enamora.

Sonríe en el dorado infinito

que le robó al sol

cuando éste se atrevió a bajar

a naufragar en su piel.

Tiene un poeta enamorado

en el reino de su cuello

versando con acuarelas

las rimas de su pecho.

Es una tarde de verano

que va cantando en ventanas ajenas

con la voz baja para no irrumpir el invierno

pero aún cantando muda

enamora al mismo viento

que magnetizado a su andar

la sigue para helar su corazón

cuando el dolor duele

ardiente de soledad.

Enamora.
Ella sonríe en el dorado infinito
del cielo de estrellas que son sus cabellos,
su vestido bañado de margaritas de fuego la desnudan ante el poeta
que decidido a dibujarla
la retrata en versos escasos de color
pero embriagados de locura
que celebran en las copas de sus labios
todo lo que ocurre
cuando la folie encarnée
encuentra su daga victimaria
en un pecho enamorado.
Es un haz de luz
servido en una copa de lujuria
con el vino de su piel
tentando labios sedientos
de un poco de poesía.

Está hecha un cristal.
Los ojos miel.
Labios en vicio.
Manos lunares.
Piernas infinitas.

Su esencia ha caído en vasos rotos
pero no fue concebida
para calmar la sed,
inspira un deseo
impropio de saciedad
que cobra forma en el óleo de su pecho
apresurando el color
en círculos dorados
que revientan en las olas de sus piernas,
imposible es dejar de mirar
el eclipse que son sus ojos
y no rendirse ante el solsticio de verano
que son sus lágrimas.
Ella colecciona almanaques
en la finura de sus dedos
haciendo de la memoria
un eterno poema
con el poeta cantando
en el eterno vicio
de sus labios.

(Epílogo)

Ella enamora en el dorado sin fin de su sonrisa

y es asesina de la ilusión cuando su boca inventa el adiós.

Ella rima los puntos

y hace del Hola un eco

es dueña de lo imposible

y maga absoluta del sueño.

Enamora

sin fin
y llegado al mismo
ignora el punto

para hacerlo infinito

Dolor psicológico

2010-12-14T19:06:00.000-08:00

El eco hace ondas en la persistente migraña
que me tiene balbuceando recuerdos que no valen ni la pastilla,
el frío es imaginario pero me abrigo de todas formas,
los besos son escasos en estos tiempos
pero por precaución sonrío poco
para cuidar la poca magia que pudiera generar mi silencio.
El trabajo está en un clímax negativo
y el espejo sigue como siempre,
magnetizado al revés porque se aleja ni bien me acerco.
La gente sigue hablando de soledad
y los perros siguen ladrando en inglés,
ah qué curiosa mañana cuando me levanto con ganas de estar bien
y acabo el día enumerando las cosas que no haré al siguiente,
curioso momento cuando me pongo a escribir
y me doy cuenta que es porque no tengo con quien hablar
excepto con una hoja de papel.

Que no escucha
pero entiende
...o al menos otorga
ya que calla.

Tu sonrisa.

2010-12-12T22:58:00.000-08:00

Ella dibuja una sonrisa infinita
en el cuaderno de ojos ajenos
con el niño en su regazo haciendo bailar los globos,
el viento ha cesado un momento para no despeinarla
y la banquita de madera ha dejado de estar helada
para cobijarla del frío que irrumpió la primavera,

el sol cae en pedazos sobre sus cabellos
y el viento juega con el niño
elevando unos cuantos globos
en su afán de sorprenderlo.
Ella besa el parque con sus dedos
acariciándose los labios dormidos del aire gélido
que insiste en rozar su piel
en cada ola de viento,
el tartamudeo de los globos no interrumpe su sonrisa
y el niño esconde la mirada entre sus brazos
acaso intentando cobijarse de las primeras gotas de lluvia,
que ella en su afán de coleccionar
ha comenzado a llover a cántaros rotos
usando sus mejillas cual manantiales
que dan a parar al seno del río.
La noche se anuncia en sus ojos dormidos
y el niño comienza a soltar los globos
que intentando ser parte del viento
se pierden en el cielo de un rojo incendiario
del cual siguen cayendo pétalos
para hacer rima con su cabellera
mientras el parque se enamora de su sonrisa
y la primavera llueve sin vergüenza
de lo que vaya a quejarse después el invierno,
ya que ella llegó al parque
para enamorar al viento.

Ella

2010-12-04T23:13:00.000-08:00

Mujer magnética,
de papel,
de carne y hueso, es que quiero hacer entender que es real,
mujer lúdica,
mujer hermosa,
mujer princesa,
mujer eterna,
mujer en verso, mujer en prosa,
mujer anónima,
mujer lectora, es que puede ser cualquiera en realidad, aunque ahora sólo me refiero a una,
mujer universal,
terrenal, es que vive muy pegada a estas cosas del mundo,
mujer sensual, mujer sexual,
mujer blablabla, mujer técnica,
la filósofa, la azarosa,
mujer de la que voy a estar enamorado,
mujer a la que voy a estar olvidando,
la de mil intenciones,
la de los besos locos,
la que no conoce el reloj como un límite,
la que es amiga del sol,
la que canta en silencio,
la que vuela serpenteando sus cabellos al viento,
la que tiene un amante que no conoce,
la que vive enamorada de lo imposible,
la que vive una aventura ficticia con su mente,
la de la piel adictiva,
la de los labios sin dueño.
mujer hipnótica,
la maga, la bruja, malvada,
de manos infinitas,
de piernas impropias,
de ojos celestitos, es que siempre la veo tras los vidrios,
la dueña de la locura,
la que alquiló la necedad,
la que no está dispuesta a enamorarse,
la que vive en una palabra,
la que viajará al punto sin importarle las comas,
mujer de nadie,
mujer imposible,
mujer,
tú.

A nadie en especial.

2010-12-03T21:47:00.000-08:00

¿Que comience de cero?
Si ni caso me haces, niña,
tienes los ojos mudos de tanto hablarle a tu sordo,
pasas los días enteros renegando de tu sociedad, la tuya,
que no tiene un segundo asiento a tu lado, el tuyo,
-que nadie me espera en mi casa-, tu casa,
-que nadie me alquila rosas-,
-que nadie es para mi-,
-que la soledad soy yo-, tú.
¿Tú?

¿Que me deje de juegos?
Si ni sabes a qué juego, niña,
tienes los dedos muertos de tanto caminar en rostros ajenos,
pasas las noches enteras contando los juguetes frustrados,
que no tienen tiempo para jugar contigo, tú,
-que si me escuchara, sabría quién soy-, tú,
-que si me besara, todo sería distinto-, según tú,
-que si fue para mi, yo sería para él-, ¿él?
-que no sirvo para este juego y prefiero el final-, ¿fin?
¿Final?
¿Fin?

¿Quién soy?
Si no importa, tú,
tienes tiempo para hablar pero no para su antónimo,
pasas el poema entero esperando entender,
que es más bonito con rimas, que la prosa no avanza, sólo confunde, ¿yo?
-que no soy yo, que eres tú- ¿tú?
-que los chanchos que vuelan, que tú no sirves para esto- ¿esto?
-que él, que el otro, que el anterior- ¿ellos?
-que la vida y blablabla, que el reloj y tictac- ¿?
¿ ?
¿ ?

Tú confundes más que yo,
siendo yo el poeta,
pero entiendo que no sepas de qué hablo,
siendo que al llegar al punto sólo digas:
-carajo, ¿me está hablando a mi?-
siendo que no estoy hablando,

estoy escribiendo.

Muerte a la muerte.

2010-12-01T20:59:00.000-08:00

Tengo ganas de matar a la muerte.

Ponérmela en frente y darle donde más le duele,
esconderle todos los vivos,
tomar por asalto la tristeza y usurparlo con sonrisas,
que no quede huella de nostalgias,
nacer de nuevo un millón de veces
y luego nacer de nuevo sólo para molestar una vez más,
no dejar que se lleve un sólo familiar más,
hacer que mis amigos vivan lo que dure el sol ardiendo,
hacer que el amor no dependa de finales,
tragarme todas las lágrimas que pudieran acabar conmigo mismo,
perdonar los cuchillos que levanté en contra del espejo,
hacer de la vida un ataúd
para no tener que viajar a ninguna parte cuando toque el último suspiro,
incluso matar el último suspiro
para que en su lugar nazcan miles de susurros:
¡Ha vuelto a la vida!
o mejor aún
¡No ha muerto!.

Tengo ganas locas de poner a la muerte en un féretro.

Para ver si van a visitarla,
la muy perra ni amigos ha de tener,
de seguro hasta las lágrimas se olvidarían de llover ese día,
yo sería el que cave la fosa y eche la tierra,
sería sus palabras finales y parca, su parca,
no olvidaría llevar rosas negras para ornamentar su noche,
sí, de noche debe ser el funeral, para que muera con la puesta de sol
y en el resto de las horas ennegrezca en lo sumo un cielo que nunca debió dejar de ser celeste,
aunque me quedaría con la luna para que no se la lleve en su noche final,
todo lo demás que ya esté manchado con sus ganas locas de hacer su trabajo,
ha de morir sin lugar a tregua ni mención alguna
en el libro de memorias que escribirán las siguientes generaciones.

Tengo ganas de suicidar esta palabra.

Porque sé que cuando la muerte caiga al piso sin sangre ni lamentos,
quedará mi intención,
la venganza por aquellos que ya se fueron
y la muerte se llevará en su tumba, aún más lejos,
quedará el cuchillo en mi mano y un dispuesto a seguirla para seguir matándola,
aunque ello me pierda en su mismo destino,
quedarán todas esas lágrimas que del piso no saltarán a mis ojos para dejar de ser lágrimas,
quedarán esos almanaques tachados,
los vasos rotos,
las fotos,
quedará aunque mate a toda la nostalgia,
un recuerdo,
quedará un recuerdo,
el recuerdo de que maté a la muerte
con el cuchillo que no usé
para matarme.

Hermelinda

2010-11-25T00:18:00.000-08:00

Escucha amada mía,
tengo los ojos vuelcos
en los mil espejos que son tus ojos
y el corazón tapizado
con las mil manos que son
tu sola caricia.

Escucha amada mía
los gritos de mi palabra
que sólo dicen tu nombre
en el anonimato de tus oídos
y disfruta el cielo de rosas
que dibujo en tu puerta
cuando escapas de la almohada.

Escucha amada mía
que sin ser mía
te he vuelto un recuerdo
y un poema
para hacerte una mujer
en carne y rosa,
amada mía vuelve a mi
aunque no te hayas ido aún
sin siquiera saber quien soy.

Escucha amada mia
todo lo que te digo
cuando sé que no estás
para escucharlo

o escuchándolo
no estás
para decírtelo.

Todo(s)

2010-11-21T20:06:00.000-08:00

/On/

Yo.

Hoy, octavo día del mes de enero, sumo un año al almanaque de mi vida, una equis en la larga lista de años que me he propuesto vivir, entusiasmo que no debería ser confundido con pesimismo, sólo ha sido un mal día y me he propuesto volverlo aun peor con las pequeñas conversaciones que tengo ensimismado. Tal vez lo que salve el día sea la cámara que saqué de la caja, una Nikon D200 Reflex Profesional, recién llegada ayer como regalo de unos tíos que se acordaron que tenían sobrino, la nota fue tan emotiva que casi lloro (de risa): "De Canadá con amor." O ellos han tomado el nombre del país donde residen actualmente o creen que así suena más fuerte el mensaje. En fin.

Afortunadamente "ella" aceptó la sesión fotográfica y no se hizo de rogar, un chocolate Sublime en su bolsillo y la promesa de tomarla siempre a contraluz para que su sonrisa deslumbre más que el flash o su cabello seduzca más que un beso, fueron suficientes para convencerla. Hoy, a estas horas de la tarde mientras fijo la mirada a traves de la mira, el rojo del cielo se esconde tras la pared, la pared tras ella, ella tras la cámara y yo tras todos ellos. Los edificios que sirven de paisaje a esta azotea ignoran de la canción de Radiohead sonando lenta y cadenciosamente, sólo acompasados por el flash que de luz cobra sonido, el flash que sabio en su carrera contra la noche que se avecina y culminaría toda sesión, se da el tiempo para silenciar cada suspiro que sin mi permiso, señala la manera cada vez más torpe de mirarla a "ella". Si mis fotos son la manera en que yo la veo, estoy seguro que su silueta saldría en versos, sus ojos copas de vino y sus labios néctar de miel. A mi corta edad fue atinado dejar eso de la poesía a un lado y dedicarme a la fotografía, no soportaría tanta cursilería junta, ya me basta con estar enamorado de la mujer que fotografío algunas tardes de fortuna, siempre en el mismo tejado y a la misma hora... sin que "ella" siquiera atine a preguntar el segundo nombre del que la ve tras el lente, siquiera atine a observar la cámara cuando el flash suspira, siquiera se digne a esperar que guarde las cosas antes de bajarse del techo para tal vez ir juntos camino a casa.

Es curioso, hoy es mi cumpleaños y hago lo que haría un día cualquiera que no fuera mi cumpleaños.Tomar fotos.

Ella.

Es aburrido, "él" me llamó temprano, con su voz ronca al teléfono, su típico argumento del chocolate y la promesa de tomarme fotos a lo Marylin Monroe no deja de parecerme amena pero a la vez espesa. Tardes como esta el cielo trae un rojo que me encantaría emular con los ojos y pintarme los labios con esas nubes que parecen perderse en el horizonte de un día que acaba, la noche se avecina y Radiohead sabe cómo llevar el reloj sin que me impaciente ante cada flash, me encanta cómo suena esta nueva cámara, es casi un suspiro tras cada cortina de luz. El balcón gris tras de mí contrasta bien mi cabello y me supongo vana al pensar en esto cuando en casa sé que me espera "aquel", esperando mi respuesta. No importa que dibuje una sonrisa y mire paciente el horizonte ante la cámara, por dentro el reloj carcome mi indiferencia y me hace suponer distintos finales al día de hoy. No quisiera tomar decisiones una tarde tan hermosa como ésta, pero el ambiente me adormece los problemas y ni el bueno del fotógrafo que se pone serio ante cada foto tomada, ni el frío que comienza a asomar mis brazos desnudos, logran desviar mi atención del flash que adormece el reloj. Me pregunto a momentos: ¿Volveré con "aquel"? ¿Qué hago hoy tomándome fotos? ¿Por qué "él" no sonríe nunca cuando toma fotos? ¿? ¿ya compró el Sublime y me lo comí o aún no lo ha comprado? ¿Por qué me pregunto idioteces?. Tras la última foto tomada y mientras "él" recoge sus cosas del suelo para retirarse, adelanto mis pasos y libero un sutil Chao mientras lo miro para ver si atina a mirarme sin esconderse tras cada flash que sólo logra cegar mi intención de mirarlo de frente, pero él sólo recoge minuciosamente cada uno de sus papeles de colores y soportes para la cámara, emito una leve queja y bajo la mirada sin saber por qué, tal vez el día me ha agotado, tal vez no quiera afrontar lo que viene en unos momentos o tal vez el fotógrafo no conozca de mi más que lo que conoce en aquellas tardes donde congelo la mirada y eso me frustra, repito, sin saber por qué. Lo dejo atras con sus cosas, me pierdo en la noche y me dirijo a decirle mi respuesta al que de seguro me espera con una pregunta.

Aquel.

No la entiendo. Fueron meses que pudieron ser años, pero ella congeló el reloj y no me dejó terminar de respirar su aroma. Aunque sé que "ella" no estaría en su casa toda la tarde, no pude menos que esperar paciente, aquí sentado afuera de su puerta, mientras pierdo mis ojos en el rojo total de un cielo que se olvida de celestes para fundirse en un azul absoluto. Memorias cercanas pasan como un video entre las nubes, ella y su mirada de aquel primer día, la colección de visitas que hicimos a todos los parques de Lima, la vez que nos besamos bajo el mar para evitar ahogarnos en la torpeza de aquella caida del paseo en bote, la vez que me tocó cocinar y ella lo comió todo sin chistar, con una sonrisa propia sólo de ella. Recuerdos que pasan a segundo plano cuando intento olvidar el por qué estoy aquí afuera de su puerta sentado y no adentro en su sillón recostado. La noche comienza su andanza y veo los primeros faroles de la calle encenderse, el frío va cobrando forma de viento y una silueta va dibujándose en mi dirección, atino a divisar el primer rojo de aquel blanco y negro que es la noche, sus labios se me hacen inconfundibles así sean metros o miradas indiferentes los que me separen de ella. Me paro sobre mis dos pies y solo cuando ella llega del todo pronuncio lenta y cadenciosamente la pregunta que tenía preparada desde ayer que me atreví a venir, pero esperé hasta hoy para enunciar: "Hay que volver."

Ella me miró casi congelada, era una foto de ella misma pero moviendo los labios, sólo respondió: "Esperaba una pregunta de tu parte." y sepultó mis esperanzas tras su "No una orden o capricho sin razón" y un portazo tan fuerte... que estoy seguro cerró el telón de aquella tarde.

Eso.

Estoy escaso de sentidos excepto de la visión, por eso me he percatado de cómo "él" siempre me usa para congelar el tiempo, observar hasta donde sus ojos no llegan y sobre todo... mirar de frente a quien no puede mirar de frente, mirarla a ella.
Ella viene a veces y me toca mirarla. No es como observo aquellas paredes pintadas o aquellas puestas de sol, no. Ella viene a veces y me toca observarla. No como miro su larga lista de familiares cuando toca fiesta o cuando se le ocurre ponerme en el piso y alejarse corriendo para que a los diez segundos él aparezca parado fingiendo indiferencia y soberbia en su postura. Es hasta cómico. A ella la observo como si no necesitara congelar aquel segundo de luz hecho flash, a ella la observo ya como arte, sin un verso encima o colores demás, su sola postura en el horizonte es de por sí un poema al sol, yo que mancho mi pupila con lo que se le antoje al fotógrafo no puedo evitar dejar de ser una cámara y objeto para pasar a ser un admirador anónimo en las tardes aquellas cuando "él" se la roba a "aquel" y retratarla en suspiros que me encargo de convertir en fotos. Esta tarde me es claro el nerviosismo de "ella" en cada mirada al viento, algo la preocupa, obviamente "él" no se ha dado cuenta, está hipnotizado en tu eterno resplandor, que lo enmudece aunque haya cumplido un año más, la madurez no llega con los años, llega con los actos.
Me limito a congelar cada segundo en imágenes pero desde este punto de vista puedo ver mejor cuando ella se va y lo mira, sin que él se dé cuenta, tonto tirado en el piso recogiéndome y los demás artilugios, sin darse cuenta que lo más importante de esta tarde no son las fotos, es ella. Aunque sólo tengo un ojo y estoy de escaso de sentidos, leo en sus labios un chao que él ignora torpemente. Sé que va donde aquel. La noche se hace una con nosotros y sólo espero que la historia acabe en otra tarde como esta, el rojo del cielo ha estado espectacular.

/Off/

Tus manías.

2010-11-19T19:58:00.000-08:00

-El viento que galopa en tus labios es lo que me gustaría ser a mí... si no fuera lo que soy.-

¡Oh!, coleccionista de intenciones,

eres la única excepción a mis reglas

y lo sabes,

tal vez por eso te aprovechas

en cada beso que excede mis deseos

y cada mirada que insertas en cada uno de mis ojos

que hambrientos de tu piel

hunden su intención

en tu loca manía de hacer el amor

cuando la luna se viste de blanco

y llena de ti se va del cielo.

Y qué locura la tuya para recoger todo lo que encuentras,

que si la moneda sin valor, que si el ave herida,

que si el hombre arrodillado,

el coro que te sabes de esa canción

que repites cuando estas nerviosa,

no puedes negar que estás de remate,

loca estás hasta el límite de lo que mi boca puede decir

antes de que me regales caricias en la cara,

de esas que te gusta llamar cachetadas.

Aaquella mujer que canjea lunares por mitos,

rebosante de manías inconscientes,

que en su sola sonrisa delatora

va contando de su loca manía de ser hermosa

aunque ande en harapos por la casa

o con la boca rosada sin pintar,

los ojos recién amanecidos

y los cabellos hechos selva,

porque ella tiene esa costumbre

de ser natural

aunque sus besos digan lo contrario,

esa persistencia innata de estar en blanco y negro

aunque todos los labios de su piel

destellen un rojo incendiario.

Podría enumerar minuciosamente

cada tic de tus manos en el día de exámenes,

los colores que tomas prestado a la tarde

cuando sientes vergüenza,

tu costumbre por dibujar rosas en mis paredes

cuando recién las pinto, tal vez deseoso, confieso,

de que dibujes nuevas rosas

aunque me cueste un día entero pintarlas de nuevo.

Tu manía por fumarte el tiempo

en el cigarro que ocupa el lugar de mis labios,

pero yo escaso de celos

solo atino a fotografiar

el eco que hacen tus ojos dormidos

en la cueva de mis memorias,

para evocarte desnuda en mis ojos cómplices

y mi cámara expectante,

aunque solo sea porque no capté tus ropas

cuando congelé tu imagen

en el cuadro de ese instante.

Podría llenar la hoja

relatando de manera enfermiza

cada una de tus manías en cada uno de tus días

sin temor a repetir alguna sola

o exagerar en prosa lo que superas cuando las enumeras tú sola

en las noches que toca luna llena

y dormir en tus historias diarias

me toca cuando pregunto:

¿amor, qué haz hecho ahora?

Reccuerdo

2010-11-16T14:25:00.000-08:00

Ella vivía en una ciudad alejada de mi ciudad,
donde los ojos no llegaban aunque me empinara sobre los talones,
donde para verla era necesario llamarla
y para conocerla... encontrarla.

Eran tiempos donde el frío no conocía de vergüenza
y salía a desnudar abrigos,
tiempos donde caminar solo
era señal de tener frío.

Yo estaba enamorado hasta las manos
pasando por el corazón, rozando la mente,
era fácil sonreir cuando eres feliz,
es fácil ser feliz cuando te enseñan a sonreir,
recuerdo la esquina de los encuentros,
el chocolate a medio comer,
el café que nos humedeció los labios
antes que nuestros labios tomaran esa labor,
recuerdo la foto en medio de los barcos,
y la lluvia que adornaba el amor.

Nosotros caminamos tan largo camino
que el bus no pudo llevarnos allá,
mochila al hombro caminamos
donde otros ya hubieran declinado
y aún así sonreimos todo el camino
sabedores de que no sabíamos nada
excepto que caminando
existíamos de verdad.

No recuerdo las bromas de aquel entonces
ni cuales fueron nuestras canciones favoritas,
tampoco recuerdo la fecha del primer beso
ni el número de su celular,
no creo recordar su segundo nombre
ni si ella alguna vez supo que la llegue a amar,
pero recuerdo que en aquel entonces
prometí lo que ahora cumplo sin cuestionar,
ser vendedor de sonrisas
y habitante de aquella esquina,
donde esperaré aunque no llegue
el café que dejaron de vender
en el que fue nuestro lugar.

Memorias cercanas

2010-10-17T21:12:00.000-07:00

Do you remember the green door?
pues yo me acuerdo,
de tus manos acariciando la madera antigua,
tus pasos que hacían bulla en aquella vieja casona,
de los perros ladrando al son de tus carcajadas,
de mis bromas sin sentido,
de mis ganas de romper ventanas,
de tus ojos dibujando mis labios,
de las plumas volando en medio de la polvareda,
de la fuga del tiempo
en plena quincena de enero.

Rappelez vous le livre que vous lisiez et jamais fini?
es curioso, yo me acuerdo,
a pesar de que jamás quise sisquiera abrirlo,
y también recuerdo tu reloj brillando, no más que tus ojos,
al contacto del sol, semi dorado, casi tus cabellos,
tus mejillas rosas de tanto sonrojarse en mis versos,
tus pálidas piernas recostadas en mi piel,
nuestras tardes robándole protagonismo al mar,
de tanto gritar nuestros nombres
en el ocaso de las playas dónde poníamos música
y descalzos nos invitábamos a bailar.

Ricorda dipinti Olienac?
ni yo me acuerdo,
¿pero importa?,
el arte de nuestras fotos fueron fuego,
las campanadas silenciaron todo lo demás,
el anillo puesto en el dedo,
el vestido negro y la tarde alquilada al olvido,
los invitados que no fueron invitados,
la pregunta sin respuesta,
lo que los demás no supieron,
lo que sabemos pasará, pero que no pase está demás,
recuerdo que me pediste no recordar,
pero no olvido que me sugeriste escribir
lo que yo desee,
cuando estando juntos,
no pueda dormir.

¿Recuerdas la burla que hacías de mi inglés?
¿lo cursi que te sonaba el francés?,
¿cuánto odiabas el italiano?
todo lo que hicimos para viajar a Capital
y desposarnos en enero
cuando el sol ignoraba nuestra frialdad
y yo dormía a tu lado
sin despertarme a escribir ceros.

Apuesto a que no olvidas
que me pediste no recordar,
que aún llevamos el anillo,
en el dedo incorrecto,
que hemos postergado el sí,
para disfrutar un poco más,
veranos viajeros,
inviernos en cama,
cosas sin sentido

que contigo... tienen sentido...
pero en la noche se vuelven
memorias cercanas.

Iralpunto.

2010-08-24T23:29:00.000-07:00

El soledad

2010-07-01T23:07:00.000-07:00

Él.

El perro.

El perro en Iczer.

El perro en Iczer estaba enamorado.

El perro en Iczar estaba enamorado de su soledad.

Y Soledad se había enamorado en Iczer del perro.

Enamorados.

Enamorados en Iczer.

Enamorados en Iczer se habían los dos.

Enamorados en Iczer se habían pero no se sumaban a la historia.

No se conocían más que a primera vista pero en Iczer todos se enamoran.

Se conocía que todos se enamoran de la historia si ocurre en Iczer.

Soledad escapó del princpio y ocurrió en Iczer para buscar su él.

Suel se cambió el nombre por el de un perro para escapar de la confusión Iczer.

Y siendo Soledad nombre y no adjetivo se agregó a él para acabar la confusión.

Ael se separó del icnstinto y el zer para agregar su la y ser a ella.

A ella como a él les bautizaron en Iczer como el soledad, por la historia que enamora dos

y convierte el resto en espiral.

La belleza está en tus ojos.

2010-06-29T21:42:00.000-07:00

Mi nombre es sol
y te he observado desde el cielo,
no me llames tierra
pero he sido pisado en tu camino,
he contado tus pasos
y me he perdido en tu mirada.

Mi nombre es horizonte
y te he seguido desde lejos,
me he perdido en palabras
y te he declamado algunos versos
que de seguro no haz escuchado
porque fueron gritados
en silencio.

Mi nombre es arcoiris
y me he ocultado azul en tu piel
para ir dibujando palabras en tu sonrisa
y pintar a óleo puro tus cicatrices con la tinta de mis matices.
Rojo no soy
que de eso son dueños tus labios
ni tampoco albor
que el blanco pertenece a tu piel,
negro tal vez
para ocultarme en tus cabellos
y rosa quizás
para dormir en tu pecho.

Mi nombre es viaje
y he estado sentado junto a ti
en algunos carros de ida,
en algunas aventuras de venida,
en algunos días que sin llamarte Ida
tenías en soledad
siempre compañía.

Mi nombre es seis
y son las que veces que haz besado
de forma sincera y sin miedo,
tal vez el cumpleaños de alguien que aún no conoces,
el número de estrellas que brillan en el marco de tu ventana,
la cantidad de letras que duplican tu nombre
pero aún así no alcanzan para superar tu alegría
cuando a sonreir te dedicas
y de los números te olvidas.

Mi hogar es el parque
donde te sientas a imaginar imposibles,
a escribir miradas en el aire,
a dibujar planos en la arena,
a saltar sobre el agua,
a reir contra el viento.

¿Mi nombre?
es el que tú me des,
cuando a escribir sin tinta te dediques,
abrigada por el invierno de mis brazos
y reflejada en el espejo de tus sombras.

Mi nombre es...
tu ymaginación hecha letra.

Ser

2010-06-22T22:15:00.000-07:00

Hombre por defecto,

hijo por legado,

niño porque quiero,

loco porque existo,

estudiante por afición,

luchador por castigo,

escritor porque sí,

matemático porque puedo,

mal genio por foto,

soñador por fe,

novio a momentos,

paciente por Dios,

enamorado por azar,

serio por desconfianza,

dramático por diversión,

desconfiado por inercia,

tramposo por convicción,

ególatra por depresión,

cabizbajo por torpeza,

mago por estilo,

vidente por experiencia,

viejo por desidia,

humano porque existo,

Yobber... por nada de lo aquí escrito.

Antiguas letras inspiradas en un escrito

del viejo blog Inmune a Curas de Nell.

Graffiti

2010-06-20T22:08:00.000-07:00

La imaginación lleva a la abstracción
a la creatividad
al arte.

Gracias a Xio,

el auto de Alex,

el pedaleo de Lk y Francis.

5i

2010-06-05T21:33:00.000-07:00

SI ME ESCONDO ENTRE TUS LABIOS
¿me buscarás entre los míos?,

SI SE ME AGOTAN LOS PASOS
¿me alcanzarás un puente?

SI TE REGALO MIS OJOS
¿me atajarás la mirada?.

Karma Police

2010-06-04T21:54:00.000-07:00

Karma Police.

Arreste a la madre
por dejar que el hijo muera
en brazos ajenos al yo.

Karma Police.

Arreste al hijo
que muriendo sin fe
fue secuestrado por esa mujer
que bebiendo amor
le quitó el sudor.
Y averigüe dónde quedó el ayer
que fue robado a quien
cuidaba el reloj.

Karma Police.

Arreste al idiota
que escribió amor
con letras rojas,
pensando que el dolor
comenzó con sangre
y como la sangre es roja
deja que el color rojo hable.

Y enciérrenme
por escribir todo esto
y tire la llave al muerto
para que lo pierda en su cementerio.

Luego hable con el juez
y dígale que yo fui,
dígale que fui como usted
y qué fui culpable de muchas cosas,
fui el que agotó las rosas.

Y cuando haya arrestado a todos
y me haya encerrado,
cuando bote la llave
y me hayan juzgado

pregunte cuál fue el crimen.

-Inspirado en Karma Police de Radiohead-

El silencio es...

2010-05-02T00:51:00.000-07:00

El idioma universal... aquella mirada muda y aquellos labios expectantes.

El Sepulturero.

2010-04-27T19:50:00.000-07:00

Iober:
uhmmm
yo tengo una historia
se llama
EL SEPULTURERO
se me ocurrió hace poco

Mar :
sí me dijiste ayer

Iober:
pero

Mar :
y cuando piensas publicarla?

Iober:
te conté de qué iba?
no sé cuándo publicarla aún

Mar :
Noup

Iober:
la hermana de mi abuela
es decir mi tía abuela
lleva más de 50 años de casada con su esposo
mi tío abuelo
ellos tienen más de 70 años
y tuvieron dos hijos
que fallecieron a los 30 y 35 años
por enfermedades

Mar :
D: ...

Iober:
sepultar a tus hijos dicen que es lo peor
no es el orden correcto de las cosas, debería ser al revés
ellos viven solos en una gran casa
mi tia abuela ha enfermado y mi tío
un caballero a la vieja usanza
un ejemplo en verdad
le cocina
la lleva al hospital cada dos días
limpia la casa
hace de todo
cuando salen
la lleva de la mano
le abre las puertas
es todo un caballero
un ejemplo para mi
como mi padre ha enfermado
y mi madre no anda de lo mejor tampoco
se me ocurrió algo
la historia va más o menos así:
-pero antes, deseas escucharla?-
Uhmm

Mar :
obvio que siii
soy toda ojos!!!

Iober:
pues, no podrás escucharla xD
pero podrás leerla como bien dices

Iober:

Yobber era un tipo apagado
que una tarde cualquiera fue sorprendido con la muerte de su primo
lo conocía someramente y no eran afines ni muy cercanos
asistió por compromiso al sepelio y estando ahí entre tanto murmuro y tristeza
como cualquiera que haya asistido cuando sepultan a alguien
en medio del silencio te pones a pensar
Reflexionar
sobre como acabaremos todo
si vale la pena lo que hacemos
y si no estamos perdiendo el tiempo en cosas vanas
Yobber se quedó en el cementerio hasta después que todos se fueron
porque quería saber qué pasaba después
y porque las reflexiones le ganaron el pensamiento
estando ahi en el cementerio su único acompañante era el sepulturero
aquel que ya cavado el hoyo en el suelo, baja el ataud y le echa tierra al olvido
Yobber se preguntaba cuánta frialdad habría en ese hombre para enterrar muertos todos los días
sin importarle cuánta vida había detrás
era su trabajo post mortem
pasaron los años
y Yobber se casó
al año siguiente falleció su madre
estando ahí no pudo contener las lágrimas
y al igual que años antes
se quedó en el cementerio hasta cuando todos se habían ido
pero el sepulturero seguía ahí
el mismo de hace años
con la sonrisa muerta
y echando tierra al cuerpo inerte de su madre
Yobber ya seco de lágrimas de compadeció de tal hombre
que convivía con los muertos
y hacía lo mismo año tras año.
Pasaron los años y Yobber tuvo dos hijos con su esposa
en el camino murió su padre
y tuvo la pérdida de su única hermana
pero no fue hasta que el menor de sus hijos por una insuficiencia respiratoria falleciera
a sus 25 años
Yobber fue molido al suelo con la noticia.
El mismo cementerio
el mismo sepulturero
jamás intercambiaron palabras
pero el ritual se repetía
el hoyo
la tierra
el silencio
nada más
la muerte se lo había llevado todo

Mar :
ohhh

Iober:
el sepulturero estaba ahí
Yobber estaba ahí
y le dolió en el alma
la vida de tal hombre
porque si su hijo murió a temprana edad
aquel hombre vivia horas demás
una vida llena de muerte a su alrededor
una vida triste
desde los ojos de Yobber
La esposa de Yobber no soportó el dolor
y a dos años de su hijo
ella lo acompañó
paro cardiaco de primer grado
Yobber se sintió morir
era el ritmo natural de la vida
tenían 55 años
y su acompañante se habia ido
habia mucha gente en el cementerio
ella era muy querida
Yobber se preguntaba si para su muerte asistiria tanta gente
y solo se repondia: No creo.
aquella gran multitud llorosa y acongojada no duró más de unas horas
hasta que el cementerio quedó vacío de vida
y sólo el ataud adornaba el suelo
acompañado de rosas multicolores
y una música de fondo que su esposa años atras le pidió a Yobber si algún día se iba
él cumplió su palabra
el sepulturero sin inmutarse por la presencia de aquel visitante foráneo
solo atinaba a echar tierra
una y otra vez
el cielo andaba rojo
y los ojos de Yobber tenían el mismo color
de tanto llorar en silencio
con sus lentes oscuros
El visitante lloroso quiso preguntarle el nombre al tipo
despues de tantos años
pero no se atrevió

Mar :
...

Iober:
y se fue antes de que la última luz entrara al hoyo
antes de que su esposa quede en paz eterna.
Cuando cunplió 60
su regalo de cumpleaños
aquel 2 de enero
fue una ida
su hijo de 40 años
partía al infinito
acompañando a toda su familia a donde él no iba aún
esta vez hubo menos gente
al igual que Yobber, su hijo era un tipo frio
y nunca se casó
era una tarde despejada
con menos bulla que el último funeral
de su esposa
Yobber esta vez no lloraba
se le habían secado las lágrimas
luego de sus padres
su hermana
su hijo, su esposa
su hijo
estaba solo ahora
o tal vez no
el sepulturero aun vivía
Yobber se sorprendio de ello
cuantos años tendria aquel hombre?
tantos años trabajando en el viejo cementerio del pueblo
enterró a toda su familia
y ahora a su ultimo hijo
esta vez se acercó al hombre despues de los eventos fúnebres
y lo saludó
Hola
mi nombre es Yobber
buen hombre, cómo se llama
y el sepulturero levantando la pala para cargar tierra y echarla en el ataud
sólo atinó a decir:
La muerte se lleva lo que conoces
lo que no conoces, así muera, no es muerte
todos los dias mueren personas
pero solo vemos lo que conocemos
y lloramos sólo cuando nos toca
pero yo que vivo la muerte de todos
puedo decirte, viejo hombre,
que si el respirar nos doliera lloraríamos cada segundo
esto es igual
pero no vemos los respiros de todos
apenas de los que conocemos
no necesitas saber mi nombre
te ahorrarás una muerte, jaja
y sonrió de medio lado, aquel viejo hombre sepulturero
Yobber sonrió también
porque vio sinceridad en sus palabras
y partió a su casa.
Un año después
después de asear la casa
y cocinarse alguna merienda
salió a caminar
él tenía ya 60 años
y una casa fría y sola para él
no había mucha gente a la que llamar
así que solía caminar por la orilla del mar cada tarde
y escribir algunas cosas en hojitas blancas
que botaba al final de cada escrito
solo para alimentar de letras el mar
o simplemente escribirle a su familia
a donde quiera que llegue la hojita
aquella tarde hacia mucho frio en la playa
y su tos se habia pronunciado debido a su asma crónico
veia el fin cerca
y no se mortificaba
era lo que esparaba hace años
como aun no queria regresar a casa
se le ocurrió dar una vuelta por su casi segundo hogar
el cementerio
visitar al viejo sepulturero, ya no para presenciar un sepulcro
sino para saludarlo simplemente
libres de toda muerte
dos viejos en un cementerio
entró despacio
mirando cada lápida en el piso
Sus padres uno junto al junto
su hermana un poco más allá adornada con flores rojas puestas por él
sus hijos alejados un poco
como en la vida real fue
su amada en una lápida grabada con un poema que él le dedico apenas la conoció
llena de flores alrededor
y siguó caminando hasta encontrarse con el sepulterero
pero en su lugar encontró a un viejo joven
a un joven en realidad
no tendría más de 20 años
y estaba sentado descansando
Yobber se acercó y le preguntó:
Joven, donde está el viejo hombre que trabajaba aquí
el sepulturero, disculpa que no sepa su nombre
el joven alzó la mirada y respondió:
debe ser el que está ahi abajo, en ese ataud
Yobber miró el hoyo recién cavado
y una madera vieja y corroida
en forma de ataud
no había mas personas
ni flores
no habian lagrimas
ni sollozos
ni el cielo estaba rojo
el joven continuó:
Me llamaron hoy para trabajar, estaba echando tierra pero el trabajo es muy duro
creo que me retiro a descansar y continuar esto despues
total, no creo que el viejo se escape, jaja
y se fue en su risa burlona
Yobber en su silencio
entendió muchas cosas
el viejo vivía en su frialdad, pero siempre respetó su trabajo
y a cada persona enterrada le aferraba su fuerza
en cada brazada
nunca vio al viejo descansar hasta tener al muerto enterrado
hasta verlo en paz
así que se quitó la chaqueta
y empezó a echar tierra
una lágrima honda recorrió su mejilla mientras lo hacía
y viajó por su brazo
alcanzó la pala
y llegó hasta la tierra que lanzaba
para posarse finalmente en el ataud
y casi en silencio se pensó:
Al final
todos se han ido
y
el sepulturero soy yo.
FIN.

EL SEPULTURERO.

A flor de piel

2010-04-21T00:54:00.000-07:00

En mi piel

está la raiz del tiempo

consumido en mis manos

...

en mi carne

está el árbol del fin

y las hojas que anidan

un te amo.

PD. Gracias a Mar por permitirme regresar a una de mis secciones favoritas de este blog (Donde quieras) escribiendo un verso improvisado en la superficie más utópica para mis letras pero más consentida para mis manos. El body paint es arte gráfico en la piel, así que aproveché para adherirme al proyecto y he quedado más que satisfecho, el dibujo corrió a cargo de Franz, joven artista, el lienzo vivo es Mar y el poeta de turno soy yo.

Me llamo.

2010-04-12T20:10:00.000-07:00

Doc. ¿Cuál es tu nombre?
Anónimo. Hoy he decidido estar muerto.
Doc. ¿Cuál es tu nombre suicida?
Anónimo. Mi padre va a morir si no compramos esas medicinas, no me alcanza la plata, ni aunque vendiera mi auto y me hiciera un préstamo. Mi madre está mal pero obviamos el hecho para no vender la casa y saltar por la ventana. La salud es la unidad que da valor a todos los ceros de la vida, dicen.
Doc. ¿Cuál es tu nombre pesimista?
Anónimo. No quiero ese trabajo de mierda, no quiero ese cuarto polvoriento, no quiero saberme impotente de ayudar a mi hermana a que siga pagando sus estudios, no quiero ver a mi hermano triste por sus malas deciciones, no quiero tener tanto potencial y no tener la llave para abrir la puerta, no quiero esos recuerdos de mierda, no quiero ese cuchillo, ni esa soga, las pistola es cara. Debo saltar.
Doc. ¿Cómo te llamas hombre de mierda?
Anónimo. He dejado de estudiar, he dejado de leer, he dejado de creer en todos, hace años que no creo en nadie, me ha servido para no ser engañado por personas que son malas, personas que intentan serlo y personas que alguna vez lo fueron.
Doc. ¿Cómo te llamas rendido?
Anónimo. Me gusta, sabes, pero estoy en un mal momento y sin esa magia de mi juventud, además ella también ha caído en mis predicciones, es humana y ya se ha contradecido en más de una vez... me camabiará el nombre y seré un recuerdo, de esos que no son necesarios. Jodidamente enamorado, pero a la mierda, no estoy triste, estoy solo.
Doc. ¿Cómo te llamas poeta?
Anónimo. ¿Sabes que es curioso?, pensé en dejar de pagar el internet para ayudar con las medicinas, pero creo que no sería de mucha ayuda y no veo Tv ni leo libros, ni hablo con los vecinos, ni salgo con mis amigos, creo que moriría de aburrimiento... y el aburrimiento me deprime.
Doc. ¿Cómo te llamas aburrido?
Anónimo. Es curioso, cuando pasó eso de la niña me causó gracia que pasara tal y como lo dije, hasta tengo las conversaciones si no me crees, jaja, e incluso hice un par de cosas y se movió al compás de mi ritmo, plop, decía algo de cero arrepentimiento pero hablaba tanto que era patético leerla, parecía ella la engañada, hasta se atrevió a suponer que algo que dijo de mi que se cumplía, qué ingenia y predecible, qué aburrida. Sabes, le guardo gran cariño porque a pesar de todo es mejor de lo que ella cree a veces, será la mejor de lo que ella quiera ser y me encantó verla sonreir la última vez que vi una foto de ella. Creo que ha sido la única amiga que he besado y no me arrepiento, pues fue divertido.
Doc. ¿Cómo te llamas?
Anónimo. Me he estado equivocando últimamente, aquella salida prohibida, aquel tatuaje que no es mío, aquella mirada que he revivido, aquella frialdad, aquella soberbia, aquella esquizofrenia que no se rinde, aquel yo que no se deja matar.
Doc. ¿Cómo te llamas Elson?
Anónimo. Es curioso, antes te dije Dante, pero, sabemos que así no te llamas. ¿Cómo te llamas Doc?
Doc. ¿Cómo te llamas Yobber?
Anónimo. Yobber, me gusta tu nombre.
Doc. ¿Cómo te llamas Anónimo?
Anónimo. Dime Doc.

Doc. Ya lo escuchaste, vamos a salir de esta. O prefieres un game over.
Yobber. No, aún me quedan un par de vidas y algunos trucos.
Doc. Son tantas cosas y a la vez ninguna, es ver el mar viniendo a devorarte y no poder hacer nada más que mirar y esperar que se detenga justo en la orilla o pase encima tuyo para que no sientas nada.
Yobber. Doc. Nada me faltará, en lugares de delicados pastos descansaré . Aunque ande en valle de sombra de muerte. No temeré mal alguno; porque tú estarás conmigo. Tu vara y tu cayado me infundirán aliento.

¿No es cursi y trillado estas palabras?

Doc. En mi blog tengo cosas peores y nadie se queja.
Yobber. Entonces, ¿comenzamos de nuevo?.
Doc. No me hagas preguntar tu nombre nuevamente.
Yobber. No Doc, sé quién soy. Sólo me gusta reflexionar a veces... sobre quién pude ser, para aprender también... de errores que no he cometido. Porque los ya errados, los tengo tatuados.
Doc. ¿Cómo te llamas?
Yobber. Clark Kent, pero si no crees, mira mi expediente, ahí junto al de Peter Parker.
Doc. Payaso. Se acabó la sesión.... por cierto, llego tarde a cenar... ¿me llevas volando? xD
Yobber. No cargo bultos ¬¬

Tetra

2010-04-07T19:57:00.000-07:00

I. El Doc, el demente.

Dante. ¿Por qué carajos escribes en las paredes de este edificio? No tardará en llegar alguien y se armará la grande.

Yobber. ¿Por qué carajos siendo un psicólogo estás aquí como cómplice de esta travesura fuera de razón y arriesgándote a lo que sea que tengas miedo?

Dante. Es una de nuestras sesiones. Recuerda, donde vayas, el mismo día, la misma hora...

Yobber. A la misma hora y por el mismo canal, ya me sé ese rollo Doc, pero llevamos un año y no parece que yo haya mejorado mucho.... he empezado a hablar solo.

Doc. Desde que te conozco lo haces y siempre han salido cosas notables de esos mono-diálogos. Espera un momento, ¿Ahora me vas a llamar Doc?

Yobber. No es apropiado que te tutee, eres mi doctor cerebral, me parece correcto. Además me recuerda a cómo Maccfly llamaba al Doc de volver al futuro. :D

Doc. Shhh, vándalos estos.

Yobber. Seeee.

Policía de turno. Señores, esas pintas no estaban ahí hace una hora.

Yobber. Curioso lo que hace la gente cuando le sobra el tiempo.

Doc. La juventud está desquiciada.

Yobber. En mis tiempos no era así.

Doc. Tú eres joven oe.

Policía de turno. Ya acabó mi turno, por favor pasen a retirarse antes de que llame a la central.

Yobber. ¿Y por qué habría de hacer eso?

Policía fuera de turno. Porque el gorro del señor dice: "Pinta paredes, si tiene alguna queja llame a este número".

Doc. ¡Carajo Yobber, tú y tus huevadas!

Yobber. Tranquilo Doc, el señor policía ya nos invitó a retirarnos y el gorro que le presté tiene el número de su consultorio así que desde que lo tiene puesto ha hecho publicidad por toda la calle.

Doc. A la próxima reviso todo lo que me des o prestes. Salgamos.

Yobber. ¿Y?

Doc. Sin suerte hoy, mi estimado. Transtornos facticios.

Yobber. Genial, algo nuevo para la colección. Dígame Doc, estoy empeorando.

Doc. Ehmmm

Yobber. No era pregunta, sino afirmación. Doc.

Doc. Creo que prefiero que me llames Dante, suena más personal.

Yobber. Ok Dante, pero una última pregunta.

Dante. Dime.

Yobber. ¿Por qué sigue con el gorro puesto?

Dante. Porque creo que es divertido lo de Pintaparedes y mi número en él, jajaja. Haré otro para mi esposa creo.

Yobber. Doc, lo declaro demente.

Doc. Te dije que me llamaras Dante.

II. KREATIV BLOGGER

Hace poco mi estimada Marlii del blog Apple me hizo partícipe de un premio y tengo el encargo de compartirlo con otros 7 bloggers de la comunidad virtual y artistas en la vida real. Pero para hacerlo más interesante, este premio a la calidad de las letras y talento artístico lleva consigo el encargo de compartirlo con otros 7 bloggers y a su vez compartir en su blog 7 secretos que lleven empuñados en la sombra del recuerdo o el baúl del silencio. Sin más previa:

1. Sintiendo la vida... Siendo. de Karol_a

Podría decir que la leo desde que tengo uso de razón pero sería violentar su edad y exagerar un poco, jaja. La verdad es que desde hago uso del blog tuve la fortuna de descubrir el suyo, desde aquellas épocas en que los blogs eran en blanco y negro y el mío tenía otro nombre. Siempre me ha sorprendido gratamente por sus poemas uno tras otro sin sacrificar calidad por cantidad, que ella es capaz de publicar 5 poemas en un día y todos con un nivel altísimo. Una inspiración para muchos que la leen y una gran amiga que no supongo, sino que afirmo, que toda su calidad poética la lleva a su calidez de persona, en más de una oportunidad ha demostrado preocupación desinteresada por lo que pasa a su alrededor e incluso a kilómetros de distancia. Más que el premio, es una oportunidad para saludar a tan gran amiga y poeta. Un beso.

2. Cree en de Nicole.

Puedo decir tantas cosas de ella que... mejor no digo nada.

3. El Blog de...

No, broma xD. A Nico de igual manera la conocí en mis primeros tiempos de blogger cuando más que escribir, publicaba aquellos escritos apolillados en la cama de los recuerdos y en cuadernos viejos de mi adolescencia. Me parece que primero nos conocimos por LAST.FM, aquel programita que te crea un perfil musical y puedes enlazarte con otras personas de gustos similares y ya luego incluso por facebook tomamos contacto. Lo primero que me llamó la atención de su blog fue la música, siempre un fondo genial que de inmediato lo buscaba para descargar. Tal vez esa primera motivación de buena música en un blog me haya motivado a tener mi sección "Suéname" donde cada poema tiene una canción de inspiración. Ella tiene historias cortas pero super envolventes, frases cortas pero punzantes, poemas rojos, palabras constantes. Recomiendo su visita y desde aquí un fuerte beso coldplayano Nico.

3. Aglaia...Re-descubriendo-se de Aglaia(V)

Sus comentarios son una delicia, al igual que su ADN (de seguro esto va a generar suspicacias o una reprimenda de ella, pero bueno :D). Una poeta desde los cabellos hasta los silencios, sensual como ni ella misma lo hubiera creído de pequeña, ha desarrollado todo un estilo y buena manufactura para llevar la carne al papel, no se le escapan los detalles, no esquiva las pausas, no teme besar en palabras, no se cree el cuento de hadas pero tampoco le huye. Tuve la oportunidad de escribir un poema a dúo con ella y aunque tuvo más de un contratiempo y el reloj avanzó a paso muy leeeento, entre correos y mensajes pudimos culminarlo. Y no el culminarlo para zafarse del tema, sino con la complacencia de haber fusionado letras, compartido estilos, arritmado esencias, todo para hacer un diálogo poético uniforme y que me ha encantado de principio a fin, tanto su realización como su lectura. En fin, pasen a visitarla si no la conocen que se pierden de mucho, los poemas de amor en su letras son amor y en su intención se hacen pasión. Un placer escribir con usted, un beso chica Aglaia.

4. Amapola Psico Visceral de Juls

El título que lleva no podría ser mejor, su escritura visceral contagia y atrapa al lector coleccionista de realidad y con ganas de desquitarse de la pared o la hoja de turno. Su arte roba colores y torna rostros, cuerpos, ideas en formas nacidas al antojo de su ritmo. He conocido pocos escritores que puedan hacer poesía también con los colores y en este caso este talento se hace superlativo, su blog está adornado de su arte a todo nivel, lo que se puede apreciar de su viaje de la mano del pincel por la aventura del óleo deja más que encantado. Tiene la vena madura de una mujer forjada a punta de carne, prueba y error, se nota en cada palabra, cada pausa, cada punto; despliega toda esa experiencia en el verso de turno, el escrito espontáneo, el óleo encaprichado en nacer sólo en sus manos. La leo desde hace un tiempo y me gusta ese viaje entre el amor, el desencanto y la teoría. La recomiendo leer y que aprecien la columna derecha de su blog donde está colgado el listado de sus colores y la cadena de sus formas.

5. Helena... de (adivinen...) Helena

La gran Helena (por tercera vez xD) tiene ese toque inocente y esa letra justa para no exceder lo necesario ni quedarse corta para el punto, tiene esa audacia para arremeter contra el amor en un poema de amor sin obviar la melosidad a momentos ni escapar de los fugaces lamentos. Ha madurado mucho su forma de escribir y es una delicia leerla así seas un fugaz visitante de versos cortos o un ávido cazador de poemas densos. Pero con una visita corroboran o me desmienten, están invitados.

6. Inercia Colectiva de Miss Milly (xD)

Confieso que hace tieeempo que quiero darle algún premio a Milena porque soy uno de sus fans inconfesos, la conozco desde que tuve mi primer blog y lo que me gusta de ella es que escribe sin peros, el vaivén de sus días está reflejado en su siempre agradable blog, que con el pasar de los diseños no ha perdido su toque. Historias, anécdotas, poemas, pensamientos y emociones que cuelga para nadie las arrebate de su vida (en sus propias palabras). No la conozco más que por las pocas veces que hemos chateado y en cada recorrido que hago por su blog que me llena de inspiración para escribir cosas nuevas y me da envidia (de la sana xD) por cómo avanza sin temor al punto y libera su ritmo sin encadenar su escrito a una norma ni aun apuro, es ella y eso basta y sobra. Me da la ligera impresión de que es una mujer de perfil bajo, aquellas que destaca pero no quiere hacerlo notar, pues si es así Miss Milly lamento decirle que la haré famosa en mi blog (bueno, creo que no xD, pero se hizo el intento :D). Donde yo diría que sus letras son a flor de piel, ella escribiría: Es un puro fluir de la conciencia. Pasen y visiten que el blog está abierto para todos (los diez primeros tendrán una foto gratis de ella ;P).

7. Hiperbrevedades de Svor

Cada visita a este blog es entrar en la piel de una nueva persona, es caminar por calles distintas, comenzar a horas imprevistas, culminar a momentos y escapar al epílogo. Svor tiene un gran talento para la escritura y la despliega muy bien en cada historia que es lo suficientemente extensa para envolvernos y tan corta que de un golpe nos hace decir: Fin. Los finales con ese toque sarcástico, esa idea vaga desarrollada en el aire que respiramos justo después del punto final hacen gala de la calidad de estas historias que breves quedan sólo en la cantidad de líneas porque su desarrollo nos acompaña en la sonrisa que deja o en el análisis posterior que le demos. Pasen cuando puedan que no tiene pierde.

* Apple de (valga la redundancia ¬¬) Apple.

Sé que sólo son siete pero quise darme esta libertad porque al ser ella quien me hacía alcance de este premio tendría que haberla excluido de entregarle el mismo. Mas, quisiera aprovechar este espacio para mostrar mi entera admiración por una poetisa que he visto crecer en poquísimo tiempo, me sorprende cómo ha ido madurando sus letras con el simple afán de querer hacerlo distinto cada vez, de poder hacerlo mejor, de acompañarse de canciones, de alcanzar las rimas en sus cauces y forjar puentes con la prosa. Me encanta cómo escribe y el que escriba, es una mujer llena de energía y con el quiero en una mano y el puedo en la otra, creativa a más no poder y aburrida de la repetición, compañera en ese blog que tenemos llamado Purplay donde hacemos notar a Depeche Mode, Muse y Radiohead como emblemas del sonido. Un beso morado del tamaño de una manzana para Marlii y su espalda que servirá de lienzo para aquella parte del bosque que está por plantarse en su piel.

Datos curiosos.

Todas las premiadas son mujeres, you know ;P.
Me quedaron cortoss los siete lugares, porque Stanley, Mich, Gitanilla, Amor, Meg, Luna, Lucía, Yenny, Inés y Yo, Rosa G.C., Paco Alonso, Blas, Mariana, Moni Binsou; merecen más que un premio y un comentario, de verdad que desde que me he puesto a buscar y leer letras ajenas y arte de todo tipo me he quedado más que sorprendido y satisfecho con tanto talento, queda pendiente algo más que un premio para todos ellos.
Con tanto respeto y halago más de uno pensará que estoy auspiciando esos blogs... pero NO... es sólo para que me comenten más seguido xD!.
Disculpen el atrevimiento si el mero comentario me haya servido para analizar los blogs y su calidad literaria, traté de que sea sólo un repaso ligero de lo que leo y aprecio de ustedes.

III. Siete secretos personales.

El premio lleva consigo el compromiso de publicar en el blog siete secretos inconfesables. Bueno, se volverán confesables ahora.

Según algunas cosas médicas, no viviré más de algunos años.
Soy mucho más sociable de lo que normalmente demuestro, pero no me gusta serlo porque curiosamente me caen mal la mayoría de personas sociables que conozco.
Alguna vez le mentí y controlé situaciones a una mujer para que trate de ser feliz con el camino que eligió.
Alguna vez me gustaron dos mujeres a la vez y cuando comencé a salir con ambas, me quedé con ninguna xD (bien hecho!)
No puedo escuchar a alguien hablar demasiado de mi porque soy muy ególatra y se me suben los humos, por ello suelo tener baja autoestima, creo que es para contrarrestar lo otro (suena raro, lo sé.)
Este blog nació para extender mis letras a otros ámbitos y para sepultar un anterior blog donde había cosas que no tienen que ver con mi vida actual (el amor, el amor).
He intentado suicidarme de joven. Pero ahora soy cristiano, antipoeta, ser vivo y consciente de muchas cosas y sé que esto de la vida ocurre una sola vez en la vida, así que quiero sacarle el jugo al máximo.

IV. Letras propias en piel ajena

En mi piel esta la raíz del tiempo

consumido en mi manos,

en mi carne está el árbol del fin

y las hojas que anidan un te amo.

Amor, ¿Amor?

2010-03-27T20:03:00.000-07:00

Amor, ¿me permites ser tu amor?,

entiendo de holas fugaces

y mil maneras de besar,

perdí las ideas virginales

forjando un amante

digno de tu carne.

¿Amor?

¿Cómo podrías ser eso?

tú, el invento idealizado

que habla de holas fugaces, ¡Ja!

tus palabras me bailan

en tus pobres besos

intentando violar en este cuerpo

lo virginal que existe en sueños.

Amor, ¿me permites ingresar?

sé que los cuerpos no saben querer

y que mi empeño en tu cuello es vano

pero apliquemos nuestro segundo abrigo,

la desnudez,

gritemos mudos lo inescribible

y deja que sea poeta con tu piel,

como lo hice cuando nos encontramos

luego de oírte decir:

Niño, ¿qué haz aprendido en un año?.

¿Ingresar has pedido?

si en mi pensamiento pudieras

superar cada barrera, cada reto

sería posible…

pero todo apunta a tu fracaso.

¡Qué osadía! ¿No lo ves?

¡Sigues siendo el mismo niño aquel!

Amor, ¿me dejas amar?

y peco en pedirte permiso

pero ya todo me lo haz negado al principio

temerosa del siguiente engaño.

yo no escondo puñales en la espalda

y mi historial de derrotas me hizo mejor

que tus amantes consumados

y príncipes de cartón.

Subiré hasta donde estas

y abriré tu pecho en dos

para escribir mi nombre

en el espacio vacío

de la palabra amor.

¿Amar?

No te privo.

Hazlo si te atreves

porque amar en sí es el delito.

Pecar contra nosotros mismos

siendo más ajenos

que un tal vez.

No te he negado nada,

Te lo he dicho todo.

Ni derrotas, ni caballeros en corcel

porque en cuentos de hadas no creo,

príncipe de papel.

Amor, ¿me dejas ser cursi?

y encontrarme en odisea de tus manos

navegando mar adentro tu piel,

encallando en tus ojos dormidos

descubriendo tu mirada

mientras tiemblan las ventanas

en nuestro invierno cada mañana.

Descender por tu pecho

y trastocarte el sentimiento

avivando en rojo con mis dedos

el paisaje de tus senos

para morir extasiado

en tus cantos de verano,

en tus gritos de invierno

y las noches que me haz negado.

¿Cursi quieres ser?

Una mujer, soy sólo eso, todo eso

y más aun pretendo ser.

Que mi piel no te engañe,

son simples letras

cosidas en un traje

para ocultar mi silueta desnuda

a inocentes niños como tú

que hacen el amor con el paisaje.

Derribaré mitos

y te borraré de la boca la palabra niño,

por que el enamorado no detiene su andar

donde el reloj extiende la mano,

pero sí forja su propio tiempo

para hacer eco en tu cuerpo

donde otros dejaron silencio.

Te estás alejando del sentimiento

y acercándote a tus sueños

donde yo no existo

pues la mujer que gritó niño

es la que ahora cierra sus puertas a tus letras

y dibuja en tu frente el último hasta luego

porque ya estás lejos

y con tus promesas

aún más te alejas.

Quedaré muy cerca,

sin alzar mi voz me escucharas decirte

aunque firme con un pseudónimo

y tocarte la puerta llego hoy

para dejar de ser anónimo

y gritarte con desgano:

Lo logré mujer,

Ser el hoy entre tus piernas

y decir buenos días sin pronunciarlo

mientras palpita mis latidos en tu pecho

y afirmo una pregunta

mientras respondo con una incógnita.

Amor, ¿amor?

Sigo creyendo

todo es un mito,

sigue intentando,

pero el punto

ya fue escrito.

PD. Gracias a Aglaia (V) del blog Aglaia... Re-descubriénd-se por compartir letras conmigo en este escrito que nos tomó varios meses de elaboración, jajaja, debido a nuestras labores particulares. Gracias por aportar la sensualidad de tus letras y la buena hechura de tu ritmo.

Me parece que estoy aburrido

2010-03-24T11:11:00.000-07:00

Me parece que hay un sol engañoso;
de esos que brillan pero no queman,
de esos que iluminan pero no abrigan;
estoy en el dilema entre escribir algo, dormir algo o hacer algo.

Carta de amor

2010-03-23T17:00:00.000-07:00

Ayer.

Ayer muy temprano comencé a respirar
y me puse a escribir cosas varias
en pequeñas letras que no importan
pero que riman con una palabra.

Hace poco me enamoré
como lo hacen los humanos
sin pensarlo dos veces
con el corazón en la mano.

Con un lapiz dibujo su figura
en el viento que es frío y soledad,
y en un verso extiendo lo que dura
describirla en un poema de verdad.

Ahora.

Me dirijo a tu mirada
con el derecho que me dan las palabras,
sin lágrimas de ilusionado
ni reclamos de rechazo,
sin nada en las manos
sin risas de por medio
y sin promesas que no voy a cumplir
porque este no es un poema
es una nota informativa para decir fin.

Te informo que hace poco mi corazón late al ritmo de tu reloj,
te hago de conocimiento que cuando ries me haces escribir,
te cuento que hace poco conocí el amor
y aunque no lo entiendas, lo conocí por ti,

Me dirijo al nervio de tu sonrisa
para que rias mientras leas
lo que es muy fácil de leer,
pero fue difícil de escribir
para este principiante de historias
pero ignorante de finales.

Es el hoy donde me toca decir tantas cosas
porque el ayer lo dediqué a escribirlo y quemarlo en silencio
por temor al NO que duele
cuidando el SI que no sucede.

Mañana.

Cuando voltees a despedirte dejaré de ser tu amigo
porque aunque no me aceptes
soy tu enamorado
y no porque digas que Sí
sino porque simplemente toy templado
con palabras tan sencillas como el te amo.

Cuando dudes que mis letras tienen vida
date cuenta que mis manos no escriben
un cuento de hadas y mi feliz salida,
yo solo escribo al compás de lo que siento.

Cuando me digas que No
me entregarás mi victoria
porque no soy el príncipe azul,
hoy soy tu poeta
que ha venido a contar su historia,
donde la protagonista eres TU.

Cuando sueñe hoy con el SI en sueños
sabré que no soy humano
porque es demasiada felicidad para escribirla
así que me limitaré a ser el dueño de los años
que me regales en compañía.

Cuando terminas de leer
no digas nada,
solo mira el aire

cuando no sepas qué decir
te agradezo haber llegado al fin
desde el ayer pasando por el ahora, viajando al mañana
musa, solo quería decirte
que estoy enamorado de ti.

* Este poema fue hecho a pedido xD. Aquel invierno de hace un año cuando un gran amigo me contó su historia y el cómo cual caballero a la vieja usanza se declararía a la dama que le quitaba el sueño y le sumaba sonrisas, me pidió un poema mientras chateábamos por MSN, cual Cirano le hice llegar esa misma noche este pequeño escrito no sin antes advertirle que traería consigo un pago: Si ella lo aceptaba, un año después publicaría el poema en mi blog. Él escribe poemas y gusta de las letras y ella es una romántica lectora y aficionada a los poemas... por ello cuando recurrió a mi, no pude menos que sentirme honrado y en un gran compromiso que no hubiera hecho por otro. Un año después, mi estimado, tienes la gloria y la sonrisa junto a tu dama y aunque este poema pasó a la anécdota de un comienzo... igual cumplo mi palabra y lo escribo y releo en mi blog. Es grato cuando las letras tienen uso y buen uso.

El padrino y el halo

2010-03-23T00:01:00.000-07:00

Dante: Se acabó.
Yobber: ¿Y cómo brilla no?
Dante: Es natural, el halo de luz será la seña intacta de lo que fue.
Yobber: Qué aburrido, a estas horas no suena ni el silencio.
Dante: Serás mi padrino de boda, me caso mañana.
Yobber: Rápido y violento ¿eh?
Dante: Cinco años después del primer beso no lo considero rápido.
Yobber: El proceso no, esta decisión.
Dante: Tú eres peor.
Yobber: Pero nunca me haz visto hacer ninguna locura apresurada.
Dante: ¿Y aquel viaje?
Yobber: Fue como dijo el chapulín.
Dante: Fríamente calculado, jaja, no te creo.
Yobber: ¿Y quién lo hace?
Dante: No me vengas con tus juegos de palabras ni tus cambios de tema, serás padrino, ya estás viejo mi buen amigo.
Yobber: Qué aburrido, no voy a regalarte nada ni pienses que te ayudaré en preparativo alguno.
Dante: Todo está hecho, sólo anda firma y te vas.
Yobber: Jajajja, Para cosas sencillas no me llames.
Dante: Total, ahora quieres responsabilidades.
Yobber: Bailaré con el perro.
Dante: Igual que aquella vez, con confianza, de ti se espera cualquier cosa.
Yobber: Conozco mucha gente a la que le dicen eso.
Dante: Yo también.
Yobber: Entonces por qué me lo dices si sabes que es algo normal en muchas personas.
Dante: Porque tú te das cuenta de ello, a diferencia de la mayoría a los que se les dice eso.
Yobber: Y dime ¿De qué no me doy cuenta, mi joven amigo?
Dante: De que el destello viene hacia nosotros, ¡corre!
Yobber: 3, 2, 1...
Dante: ¡Carajo!, se apagó frente justo frente a tu rostro. ¿Cómo le hiciste?
Yobber: Duración, mi estimado, lo lanzamos contra el viento y regresó en menos tiempo que su esplendor, 4 minutos en línea recta, se asume un recorte geométrico en su eventual regreso, asume dos minutos y guíate por cómo se amengua la estela, además siempre mira tu reloj cuando hagas esto.
Dante: Yobber, estás loco.
Yobber: ¿A qué viene eso?, también se lo dicen a muchos.
Dante: Pero no conozco ninguno que sea padrino de su psicólogo.
Yobber: Debe haber muchos, el conocimiento no depende de tu sapiencia.
Dante: Ni la luz de tu control. Mira tu rostro.

Una línea en la mejilla izquierda del rostro de Yobber dejó marcada la huella de aquel experimento nocturno y cuando al día siguiente en plena boda bailando con la novia, ella le preguntó: ¿Y esa raya en tu cara?, él animosamente contestó: Es un halo de luz.

Pequeño detalle

2010-02-23T21:31:00.000-08:00

Lo único que me falta para ser poeta... es saber hacer poesía.

Dormir

2010-02-22T21:24:00.000-08:00

Cerró los ojos por quinta vez

y estos no gustaron de la oscuridad

abriéndose por quinta vez

en aquella noche de las muertes.

El asesino abrióse paso entre las puertas

y uno a uno iba destajando cuellos

dejando un grito ahogado

en la bulla del silencio.

Cuando el mayor marcó las 12 y el menor las 3

el tipo se detuvo por instinto

y sobó el cuchillo por toda su camisa

ungiéndose de la muerte

que en aquel momento prodigaba.

El insómnico arrugaba su almohada

y en el silencio de la noche

toda muerte le fue ajena

porque su lucha no era aún contra cuchillos

sino ante bostezos

que lo atacaban sin par

pero no lo dejaban morir.

El asesino dispuso la última puerta

y abriendo con sigilo su último obstáculo

hizo entrar primero el filo de su arma

y luego todo su cuerpo de golpe,

viendo una cama vacía y unas sábanas desordenadas,

recorrió la pared a tientas buscando

la luz que fulminó el cuarto en un brillo que no soportó.

Detrás de él se anunció una sombra

que tomó forma y volviéndose el primero

juntaron miradas de asombro... de miedo...

pero sólo uno esbozaba un cuchillo en su mano derecha,

sólo uno sonrió tímidamente en aquella noche de las muertes.

En el inicio de las muertes,

la mía era esperada,

pero no por ello pactada,

cuando el asesino confió sus ojos a la suerte

yo apoyé la mía al vaso con agua

que si bien no durmió mis bostezos

hizo sangrar al asesino cerrando sus ojos

en un grito seco.

Mis manos ganaron disparando el vaso en su cara,

ganándome un ligero roce de su ira metálica,

el grito se hizo leónico y sólo atiné a buscar un segundo vaso,

ignorando el filo del verdugo que yacía en el piso;

quién no tardó alzarce a mi altura

y cerrar la puerta tras él,

mirándome con ojos rojos

que no eran de ira sino de sangre,

le pregunté ¿por qué?

y me condujo al primer infierno

dejándome caer de rodillas con el cuchillo en mi vientre,

comencé a llorar y le pregunté ¿por qué?

y comenzó a callar,

comencé a encontrar el sueño que tanto anhelé esa noche

pero no sé cómo ni sé el por qué

logré asirme de su pierna y pararme

para mirándolo a los ojos preguntarlo:

¿Por qué?

Sonrió con esos dientes patéticos

y mirándome a los ojos ladró:

Porque puedo,

le sonreí y le clavé su ira en el vientre,

no viendo éste en qué momento me liberé de la muerte.

Cayó y no pudo sonreir, encender luces ni contestar mis preguntas,

caí y comencé a dormir, como quise aquella noche,

caí y nunca desperté, como quise muchas noches,

aquellas noches donde sí pude dormir,

aquella noche donde hubo muchas muertes,

pero a mí sólo me importó la mía

sin saber el ¿por qué?

...

a mí sólo me importó dormir

y soñar lo que no sé.

Entrampado punto

2010-02-21T22:06:00.000-08:00

Soy el poeta que escribe en tus manos para decirte que dejes de leer el poema que haz escrito enojado... porque no sabes rimar a mi ritmo ni bailar a mi prosa, te enseñaré cómo. =)

.Esto se llama punto y va antes del próximo poema
por eso ahora lo rimo tan junto
como desees que signifique
y blablabla ahí queda.

Y preguntas como continuar
te respondo que apliques un verso,
los ignorantes así lograron triunfar
y los lectores los nombraron poetas.

Y si respondes que soy violentar
te digo que estás usando mal el verbo
donde yo quise que vaya
tú vas a acabar
escribiendo esto
sin comas palabras.

Y como supuestamente te estoy enseñando
te aplicaré el romanticismo
tal cual abusan los enamorados
de la rima que usan en si mismos.

Me voy a devorar unas cuantas comas palabras rosas
para que no estorben la pureza de mis letras
y avancen limpias al final de la prosa
donde intento lo que un poeta intenta
cuando coge el lapiz y lo clava en la hoja,
cuando cree fácil el suplantar con palabras... una rosa.

Mi estimado lector que asumes soy
tu cantautor sin canción
que rasga tu monitor
con el negror de.

Un fulgor,
donde nace la primera letra,
donde crece el movimiento de tus manos
donde aprende a caminar entre comas,
donde se atreve a corretear versos
donde reflexiona el ritmo
y donde muere el punto.

Dime: poeta,
si ya aprendiste a escribir.

Dime, poeta:
si ya aprendiste a evitar este poema.

Y serás poeta.
si ya diferenciaste la coma de los dos puntos
que señalan el inicio de un próximo poema
donde señalaré que esto no estaba escrito en serio
y donde me podrás llamar idiota
al intentar enseñarte a escribir sin siquiera tocar la hoja.

Y serás poeta
si te atreves a escribir

siquiera el punto
,.

07_05_2009

Uno

2010-02-20T22:24:00.001-08:00

Uno es el número más triste
desde que se inventó el dos,
es el número más frío
porque no te abriga a los costados,
sólo se para mirando el cielo
como esperando que venga el sol.

No es el número más triste,
que para eso estoy yo,
pero es el primero de todos
sin el menor esfuerzo ni pasión.

-----------------------------------------------

Uno cayó al abismo borrando su posición,
siendo superado por los que siguen
que obviando su compañía pasaron del nueve al veinte
sólo para burlarse de su intuición.

El lápiz tomado con esmero
se tornó enemigo del hacedor
que viendo su ignorancia de cero
murió en la hoja de indignación.

Flaco de esperanzas se limitó a escribir
y nativo de azares comenzó a marcar,
el reloj avanzó a cuentagotas
y el pobre tipo se limitó a inventar.

A inventar nuevos segundos para cada respuesta,
nuevas nociones para cada saber,
nuevas formas de burlarse de sí mismo,
a machacar su ego de Uno para para pasar al olvido.

Siendo el tiempo de marchar,
posé el examen sobre la mesa
y comencé mi andar a paso lento
para que no se caiga el Uno derribado
que llevaba cual corona falsa en mi cabeza.

Me gusta

2010-02-14T22:39:00.000-08:00

Que tenga nombre,
que sea graciosa,
que sea joven,
que sonría,
que escriba poesía,
que escuche Muse,
que las tenga,
que me tenga,
que sea vil,
que sea buena,
que no tenga fin,
que nunca empiece,
que sea mi amiga,
que sea mi amor,
que diga te quiero,
que diga hasta luego,
que diga adios,
que diga hola de nuevo,
que me bese en el cuello,
que no se burle cuando canto,
que no se ria cuando bailo,
que nunca escriba ¿estás enojado?,
que me diga regañón xD,
que me haya invitado a ese concierto,
que me haya brindado ese espacio y me haya prestado su almohada,
que me haya raptado sin permiso,
que me haya dado el mejor cumpleaños,
que me haya dado el mejor regalo,
que no le gusten los regalos pero siempre dé los mejore detalles,
que me haya enamorado,
que me haya gustado,
que me haya hablado,
que me haya mirado,
que me haya pensado,
que me haya esperado,
que me haya ignorado,
hasta que sea el tiempo correcto
que sin saberlo habíamos pactado.

La quiero

por sus cabellos traviesos que descansan sobre su rostro

por sus labios rosas sin maquillaje

por sus ojos maquillados de negro

por sus mejillas amigables

por sus besos con sabor a te quiero

por sus miradas con sabor a te amo

por sus abrazos son sabor a te espero mañana

por sus niñas con nombre de antemano

por su piel blanca como nieve de verano

por sus sueños que trascienden los años

por sus años que trascienden los sueños

por su corazón entregado

por su voz que armoniza mi silencio

por ser tan increíble con solo intentarlo

por ser tan mía sin siquiera decirlo

por ser la mejor estación del año

por ser la mejor hora desde las doce

por ese golpe cuando llegué

por ese beso cuando me quedé

por cosas superficiales

por cosas trascendentales

por la misma música a la que iremos en vivo

por los sonidos que ya compartimos

por apresarme en su libertad

por liberarme en su armonía

por todo lo demás

y por mil cosas más.

La amo

sin que nos perdamos en esas dos palabras

sin necesidad de gritarlo

sin pedirte nada a cambio

sin mentiras ni trucos

sin esfuerzo.

La amo

con todo lo que aún no ha visto

y lo poco que ya besó en mis días,

en lo imprevisto

y lo que ya sabía.

Me gusta querer sus te amo

amo que me guste sin quererlo,

quiero amar lo que aún no me gusta

y escribir cosas que no rimen

ni sean poesía

con tal de decirle

una vez más

que no me gusta el 14 de febrero

pero con ella

me gustan los otros 364 días del año

si son en su compañía.

Entonces tú

2010-02-14T16:37:00.000-08:00

Si no existe el amor... ¿entonces qué?.

Leonardo Da Vinci

Sucesión confusa de letras en un antiguo vaso con agua, escrito por una mosca

2010-02-12T19:47:00.000-08:00

Está bien,

miro en tu dirección
y no te veo,
luego trato de decirte hola
y tú lo haces sonar adios
echándome la lluvia
como si estuviera jugando con agua
no ves, no
que el sol está por llegar
llevándose tus días
a las noches de ayer
no quiero morir hoy
no quiero vivir mañana
no quiero estar tan cerca de ti
ni entiendo que puede matar
lo que ya estaba muerto
no apagues la vela
empiezo a recuperar la locura
y tal vez idiota no sirva
por eso debo caminar
sin nadie que me ponga de pie
tropezando una y otra vez
y si prometes no odiar
te voy a olvidar por tercera vez
no entiendas lo que digo
porque no leeras el escrito
no nazcas aun porque aún no tienes nombre
no leas en el orden correcto
no trates de escribir respuesta
no trates de decir el sexto NO
no pongas puntos donde no van
no intentes besos fingidos.

Dime que ya no necesitas de mi

mátame hoy

cuando aún el día es bello

y ya no tienes nombre de flor

cuando aún entiendes mi nombre

olvida ese único segundo en que me amaste

y dejaré a los relojes correr de nuevo.

Quise parar los te quiero

y recordé que nunca los dije

me embarré en recuerdos

y enfrié el corazon de hielo

entonces q pasa ¿muero?

antes más fácil lo hice

pero tal vez esté viejo

para aprenderte de nuevo

ahora que no tengo esas letras de antes

ahora que se ha puesto clara la mente

pero debo volver

si no quiero morir hoy

voy a retroceder un poco y matarme ayer

donde no escribía abstractos,

ni los volvía a leer.

*Expulsado el 18 de enero del 2009.

Sin sorpresas

2010-02-03T23:12:00.000-08:00

Hablas,
estás contando tu día
y yo con el café en la mano
ignoro lo que dices,
mientras preocupada por tus palabras
ignoras lo que yo piense
haciendo de nuestras horribles verdades
hermosas mentiras.

Rio,
sin saber si me hablas
y giro la conciencia
a tus ojos falsos
buscando en tus círculos
aquella mujer que ayer
me hizo el amor
sin vida.

Ignoras
que te traje rosas
mientras haces bulla con la música en alto
y me hablas de otras cosas...
no soporto el dolor de cabeza
y se me resbala la taza al piso,
oscureciendo las rosas.
No sorprende
que se acabe peleando
ni es sorpresa
que seamos nosotros.

Silencio. Silencio.
Estas son nuestras manos de sangre
y esa es la puerta que cerraste,
aquella es la ventana que abriste, rompiéndola,
y estos, nuestros hijos nacidos
sin ti y sin mi.

Mata el sentimiento
pero no a la persona,
estamos envejeciendo
nuestros mejores días,
estamos cayendo en dos
y rompiendo la paciencia
que en nuestros últimos días
disfrazamos de amor.

*Inspirado en No surprises de Radiohead.

PurplaY

2010-01-26T20:59:00.000-08:00

La música mueve pasiones e influencia vidas. Todos tenemos una canción que nos devuelve a aquellas épocas en que hacíamos algo distinto, una banda que sonaba en su máximo esplendor mientras conseguíamos aquello, una melodía que tarareábamos en aquellas tardes de lluvia después de cada partida.

En todo lugar y a toda hora suena algo en mis oídos, ya sea el Mp3 en el bus matutino, los parlantes estridentes de la PC por las noches o el autoradio de los domingos por la tarde. Por ello cuando Marlii me propuso formar parte de su blog musical no pude menos que sobresaltarme y responder sí de inmediato, de hecho era algo que yo le quise pedir antes pero se me adelantó al pedido xD.

Hoy se reinaugura este cálido blog dedicado a postear únicamente música visual; cosas viejas que suenen como nuevas en nuestros recuerdos, videos musicales; cosas nuevas que pasen a formar parte de nuestro escenario actual llamado ahora. Música, simplemente eso.

Los invito a que visiten esta nueva casa para mi, sin ánimos de lujo ni complejidad, tal vez en alguna visita encuentren alguna canción que forme parte de su después.

PUR-PLAy

Soy yo pero también...

2010-01-22T21:24:00.000-08:00

Soy tus manos.

Son las 6 de la mañana
y te levantas con desgano,
me asomo a tu rostro
y le sirvo de paraguas
a las lágrimas dormidas
que despertaron en verano.

Eres tú en el espejo
despertando el viento
con tus suspiros inocentes
que me atrevo a ultrajar siendo tus dedos
acallando nombres pasados
que pasaron sin ánimo
por tu sendero de verano.

Es el agua cayendo por tu cuerpo
y en esta parte disfruto como nunca
ser tus manos,
resbalando en tu piel
no porque lo necesita
sino porque lo reclamo,
los dedos imparten ley
en el juicio de tus piernas
cayendo por tus muslos presos
de tus manos que para la ocasión
son mi presencia,
que para el baño de verano
recorriendo extasiado tus piernas
son tus manos, son tus manos.

Es el agua que no acaba de caer,
soy yo escalando tus pechos,
son tus manos,
surcando incansables
el camino conocido a tu boca
recorriendo en círculos
la ruta complicada a tu cuello,
son tus manos, es un baño,
de verano,
arañando tu piel con la yema del éxtasis
y dibujando sonrisas donde no existen manos ajenas,
trepando sin compasión por el albo de tu pecho,
hasta llegarte airoso al compás de tu cuello
pero recuerda,
son tus manos en un baño de verano
y yo soy ellas, son tus manos,
acariciando el agua en tu cuello
al contacto de mis labios transformados en dedos
que apresan tu ser
sin que grites porque son tus manos,
bajando despacio de nuevo a tus senos redondos como el sol
que entra despacio por la ventana dispuesta a combatir el agua,
pero aquí estoy yo, protegiendo tu desnudez
con mi danza descendente por tu cuerpo, deteniéndome en pequeños pueblos
para alimentar al animal que cabalgando extasiado
no perdona momentos muertos
para anidar espacios
y colocar banderas suyas
donde antes habían desiertos,
para humedecer con los dedos,
que son de tus manos, mis labios transformados,
hasta llegar al valle prohibido al desconocido
pero a aventurero yo,
siendo parte de ti,
que son tus manos, yo me excluyo,
soy nada, sólo un sustantivo colocado
para disfrazarme en tus manos,
ingreso al valle de la esperanza
con espada
que son tus dedos enamorados
del agua que va cayendo
en esta mañana de verano
con el sol observando
lo que van haciendo las letras
cuando se fue a dormir la razón
y sólo quedo yo
en tu cuerpo humedecido
y el valle de la esperanza abriendo sus puertas
para ingresar sin reparo
ni permisos adicionales
que me quedaré a vivir una pequeña eternidad
mientras escuchas el silencio del agua
y yo voy ingresando al valle de la esperanza,
donde las teorías se han vuelto innecesarias,
me basta mi espada
y un rollo de poemas para cimentar un nuevo pueblo
donde vivir nuestros veranos
mientras cierras las piernas
para acabar con el baño
y apartas al sol con la mirada,
señal clara de mi partida
y regresar a tu piel
dejando atrás el valle,
dejando el agua en el viento
y tus manos al aire,
señal clara de mi huida.

Es la tarde y no ha pasado nada.

Es la noche y vas a dormir,
suena el reloj a la hora indicada
y mientras enmudeces tus respiros
observas tus manos
y te sientes ajena.
Mientras acostada en el baúl de memorias
te tapas abrigada en el verano más frío que recuerdes
observas tus manos e ignoras de viajes a tu cuerpo
y te limitas a pensar: Dónde estás,
te quedas dormida y de tus manos cae una hoja vacía con título y punto final
pero no hay poema en él
ni versos que pinten el vacío
...

Y soy tus manos una vez más
para cerrarte los ojos
y hacerte dormir
porque no soy parte de tu cuerpo,
soy parte final del comienzo
donde inicio viajes en tu cuello
y los culmino
en tus sueños.

Soy tus manos.

Hombre in finitum

2010-01-18T23:27:00.000-08:00

El tipo caminó unos pasos y cayó al piso. Era una de esas noches sin luna, el frío natural que arañaba los ojos y la lluvia esquiva que escogía sobre quien caer. Era una noche de rutina para Nosle Gut Vas.

Cayó sin respiros
y en el piso se puso a apreciar la lluvia
esperando lo escoja para mojar su rostro,
cayó como un loco y sonrió esperando.

No era de esos borrachos que caían los viernes,
andaba con traje y corbata e iba peinado,
cayó despacio pero sonriente,
la gente pasaba pisando sus brazos.

El hombre era mudo al dolor
se limitaba a mirar el cielo
desde el suelo acogedor
que convertía su espalda en hielo

Pasaban y alguien tiró una moneda,
el sonriente se apagó
se levantó con desgano
y dijo: No me regalen su miseria.

El loco avanzó y la lluvia lo siguió
era de noche, madrugada tal vez,
caminó buscando algo con la mirada perdida,
tiró al suelo su rejoj,
queriendo más tiempo tal vez,
pero el tiempo avanzaba y el cielo se abría,
buscando una puerta entre pasos suicidas,
el tipo llegó a su destino,
tropezó y cayó.

Ella abrió la puerta,
lo levantó y lo ayudó a pasar,
el loco perdió la mirada y sonrió,
la mujer limpió sus heridas
sonriendo para encender el sol,
el tipo lloró para apagar las velas,
el corazón dejó de latir
y un soplo fue el último respiro,
el loco comenzó a llorar
la mujer cayó rompiendo un cristal
y dejé de escribir
para no inventar un final.

La materia sólo se transforma

2010-01-17T07:02:00.000-08:00

Técnicamente hablando; el hombre desde su creación, sólo ha creado conceptos.

Déjame

2010-01-14T22:13:00.000-08:00

¿Me vas a dejar?

Deja que tus labios sean mar

y yo sea un náufrago,

que tus ojos sean ecuación

y yo sea sus números.

Deja que el tiempo sea una hora

y yo sea todos sus minutos,

deja que los minutos mueran

y yo los haga latir de nuevo

con el tic tac de mis puntos.

Deja de ser hermosa

y comienza a ser poesía,

deja de ser prosas

y comienza a ser mía.

Deja de leer

y comienza a besar,

deja al poeta enamorado

y vuélvelo tu hombre,

mi niña, me haz dejado.

Dejado existir en ti,

en un sobre enamorado.

H8

2010-01-10T23:28:00.000-08:00

o. Mutis.

1. Lyrics

Hija del inicio,
¿Recuerdas la boda de Victor?
y el caballero sentado junto al piano,
dispuestos a conversar de sus alegrías
porque de sus penas aburría,
el sobre de "tal vez"
que guardó celoso el sin caballo,
historias de internet
y ciento once cosas que supiste después.

No pensé que llegaría este día,
pero H8, perdí mi apuesta,
así que no muerdas rápido,
saborea a tu presa.

Recuerdo mi asiento de lujo en el piso,
verte llegar imponente, el vestido negro y ese toque rojo en el cabello,
lentes no más oscuros que tus ojos grises,
semejantes al gato que me seguía en Iczer
o el perro solitario con el adjetivo que elegiste
para ocultar nuestro secreto de cada ocho a horas quince,
como la película que vimos, 23, profetizando
el número de nuestra idiotez, admite.

Los novios ya se han olvidado que bailé en esa boda
pero no olvidan el con quién
porque ellos recuerdan verte llegar de la nada
en una de las tardes más rojas que recuerde en mi vida,
llegar para regalarme la primera y única cachetada de mi vida.

El perro que es tímido pero que a veces habla conmigo
recuerda haberme escuchado decir:
¿Estás loca?
y te juro que soy impredecible pero no idiota,
excepto aquella vez,
en que te me presentaste con una cachetada
y viéndote tan cerca,
juntamos labios
y te violé la boca.

El poema que rompiste por perder tu apuesta
relataba de una manera cursi el beso,
que en esos tiempos yo andaba encandilado
con el amor de lejos y tú sabes,
letras que actúan por reflejo,
pero sólo ese texto es testigo
de aquella suma errónea de hechos
que para nuestra caso, es la idónea.
Llegaste con la cachetada voladora
y te respondí con el ¿estás loca?
y el beso de "yo estoy loco",
sólo después de ello regresamos al ahora
preguntando lo que debió ir al inicio,
¿cómo te llamas?.

Hermana del tiempo.

Sólo un corazón sano habla del pasado
sin tropezar con detalles de las victorias y tormentos,
por eso ahora sabes el epílogo del resto.
Supiste predecir y esperar
cuánto tardaría el viaje al beso más lento
y confieso admirarte, yo no hubiera sido capaz de tanto,
donde otros te obviaron, poco saben la historia de los miedos,
aquella que compartimos en el cuaderno que incineramos.

Dos. IMAGinación.

III.H8

Verte a los ojos

es entrar a la muerte

y despojarme de ideas,

ilusiones y suerte.

Te veo lejos, distante, inalcanzable,

como el fiel reflejo

de lo que sin soñar quise

y alguien olvidó despertarme.

Recuerdo la anécdota del primer saludo y como ahora me miras con burla, cursi no soy, lo sabes, pero se me hace bien engañar a la poesía con letras que desconozco pero me gusta enredar en rimas. De tonta sólo tienes el adjetivo que en comas no descansas de analizar el posible tal vez que asoma en cada cama deshabitada y en puntos suspensivos descansas la mirada para que no te ataque con mis tiempos, donde el pretérito sea el hogar de mis memorias contigo y los dos puntos antecedan la última carta dedicada a la cursilería.

Pero vamos a admitirlo,

pero tú no querías conmigo,

¡vamos!, dilo,

admitir lo que ya se dijo.

Y sin embargo caíste rendida

al beso fugaz

e ignoraste tu burla inicial,

besando al hombre

y luego recién preguntar

¿tienes nombre?

Rojo y negro

he pintado números

en las paredes de tus letras

intentando destrozar

las cosas fáciles

y revolcarnos en días

que parezcan noches

recostados en silencios

que ambienten

todo lo que no sé.
Recuerdas el primer beso,
la primera cita,
el primer te quiero,
olvidas la primera cachetada,
que yo tenía novia,
que el perro tenía miedo.
Recuerdas el primer baile,
la segunda copa de whisky,
el tercer poema en tu brazo,
olvidas el choque de auto,
el regalo olvidado
y mi caminar apurado.
Recuerdas los recuerdos
y los momentos muertos
en el pasado alejado
y olvidas que fui sincero
cuando te negué dos te quiero
y te solté la mano.

Tus cinco no,
el collar en tu cuello,
tus manos en mi cama,
la carta anónima,
la vez que no llegaste,
la vez que me negué,
los lentes rotos,
el lunes que lloré,
el martes que te fuiste,
el miércoles que maté,
el jueves que reiste,
el viernes que olvidé
cambiar el almanaque a sabado

para ir a iglesia el domingo
y hacer deporte en la tarde,
para regresar manejando de noche
al hotel que compartimos de mañana,
diciendo hasta luego al resto
y hasta pronto a nuestros cuerpos,
diciéndole adiós
a los momentos buenos
y recibiendo con gozo
los mejores momentos.

Inventando palabras que no existen
arella que en tu sonrisa,
suéname el silencio
y sepulta el te odio, mi amor
pero hoy no puedo olvidarte
así que regresa a la cama
que sólo por hoy seré eterno.

Y cuando toques el timbre
no olvides correr
porque escaparemos riendo
mientras otros viven
su pequeño tormento
y nosotros ahogamos
lo que no queremos
en pequeñas letras
que de tanta menta
ya no tienen efecto,
pero tatuadas en la piel,
hondan solas en el sexo
que no usa cuerpos

usa personas

que no se tocan

para darse un beso,

y un te quiero

que no suena amable

y un te amo

que ni siquiera suena,

pero un beso

que resume todo

y aleja el abstracto

para volverlo:

Roma .<<<<
Desdoblando las letras
en su orden original
y no al revés
como Roma
pretende ser.

H8,
he culminado,
Ache ocho,
te odioh,
mi amhor.
Pero noh porque sienta odio
ni para expresar la hira,
es sólho para ironizar

lo que siempre dijeh.

Que no importa como lo diga
y no importa cuanto existas
siempre te extenderás por mis letras
tan lenta como mi peor sueño
pero tan fuerte
como mi mejor pesadilla.

H8,
duerme
que mañana;
nos toca existir.

FinyComienzo

2010-01-10T23:27:00.000-08:00

Fue el término del 2009 y pasaron montones de cosas. Algunas que supieron algunos y otras que sólo supieron dos. Navidad y año nuevo junto a la familia y mi cumpleaños del dos de enero, siendo múltiplemente regalado y saludado por los que más quiero, siendo sorprendido apenas fue medianoche por el regalo más original de toda mi vida y agradeciendo a Dios por lo que me da.

Me tomé unas pequeñas vacaciones del blog después de la bromita del día de los inocentes y ahora que lo retomo pongo una idea en la que venía trabajando desde pequeño. Un poema que sea un collage de momentos y maneras de rimar, de escribir, plasmar. No soy un poeta pero en mi empirismo he tratado de hacer lo que una vez intenté de pequeño, el poema más extenso que jamás haya escrito. No fue tan extenso como quise, pero me gustó el resultado y me encanta comenzar este año con H8, que es como comienza la canción Space Dementia de Muse. Además agradezco a la mujer extraña llamada Viv por dejarse editar y dar la cara xD.

No pido que me lean porque no son letras amigables ni trabajadas por un poeta de verdad, pero agradezco que lo hagan porque me gusta compartirlas y de algunos comentarios aprendo a tomar otros puntos de vista.

Buen año y salmo 23.

¿Cierre del Blog?

2009-12-28T15:46:00.000-08:00

Conocí a una matemática literaria hace exactamente 8 meses.

Actualmente estudia matemática pura pero ya a sus 20 años se licenció en Literatura. Nuestra afición mutua por ambos campos nos hizo entrar en contacto de inmediato y aunque pasaron desencuentros en el camino y tuvimos una etapa anónima seguimos siempre confiados y burlándonos de lo que nos salga mal.

- Pero este artículo no trata sobre ella -

Hace un mes vino un grupo de la Universidad Complutense de Madrid.

Una de las más importantes de España y que entre los campos de estudio que ofrece no se encontraban las Humanidades, se puso a reclutar talentos para comenzar con fuerza sus cimientos en esta área. El trabajo literario y un libro de poemas que enviamos hace 4 meses fue bien recibido por la casa universitaria y al ver nuestros antecedentes académicos no dudaron en mandar unos evaluadores que tras unas pruebas ya nos han hecho llegar los documentos y las becas correspondientes.

- Pero este artículo no trata sobre ellos tampoco -

Hace casi dos meses cree este blog como un proyecto llamado Poetrya donde expondría mis siempre empíricas letras y la reciente afición por la fotografía y el diseño gráfico, ayudado por alguien que siempre estuvo ahí para darle color a cada esquina de este espacio. Para ayudarme visité blogs y conocí muchos bloggeros de los cuales he aprendido en su diversidad de estilos y me pude dar una idea de cuánto talento hay ahí expuesto en la net pero obviado a lectores externos. Con este aprendizaje y unos escritos que estoy llevando en una latptop cargada de cosas pensadas para este blog, unos proyectos audiovisuales, unas corbatas que estoy obligado a usar (xD) y un nuevo tatuaje en el brazo como regalo anticipado de cumpleaños me estoy yendo para tierras europeas donde continuaré mis estudios de economía pero trabajaré en un grupo de letras en mi nueva Universidad y trataré de comenzar la carrera literaria.

- Pero este artículo tampoco trata sobre mi -

Este artículo trata sobre ustedes.

Gracias bloggeros que han leído y comentado este espacio pensado como proyecto pero que ha sido considerado y apreciado de distintas maneras. Lo pensaba tener un tiempo más pero he decidido cerrarlo ahora y retomarlo quizás en el futuro como algo más formal y menos azaroso. Gracias por la visita y hasta otra oportunidad. Si desean leer o guardar algo del blog estará hasta el 02 de enero disponible. Gracias por la lectura y los estaré leyendo.

Saludos, gracias y un feliz nuevo año.
Y recuerden la mejor lección de la vida: todo es posible.

PD. Me olvidé de saludarlos por el 28 de diciembre...Feliz Día de los Inocentes :)
PD2. Marlii del blog Apple ya me recriminó acusándome de hacer bromas de mal gusto xD. Sí, este proyecto continúa, el blog seguirá operativo y el bloggero seguirá un tiempo más en su natal Perú escribiendo como me dijo hace un tiempo Yenny del blog Palabras a lo largo de tu pelo: "cosas por el simple afán de ver el grafito derramarse sobre el albo de las hojas". Gracias por leer y preocuparse, disculpen por la tomadura de pelo (me contagié del espíritu del día).

III

2009-12-24T06:14:00.000-08:00

El año 2000 fue motivo de falsos profetas y videntes de bolsillo, un año que no dejó la destrucción de la humanidad a su paso y por el contrario, la tasa poblacional seguía aumentando, se glorió el año como el fin de una década, un siglo, un milenio y a su vez el inicio de toda una era. No fue distinto para mi. En aquellos tiempos cursaba el tercer año de educación secundaria, estaba por cumplir 15 años el cercano 02 de enero del 2001 y me regalé momentos. Eché la mirada atrás y vi lo logrado, lo perdido, saboree lo que me quedó, lo que se llevaron, lo que fui, lo que era en ese momento, sepulté sonrisas y escondí miradas, mis ropas se fueron bañando de grises y oscuros, mi rostro fue cambiando y mi peinado se fue alejando del peine. Era un 24 de diciembre de aquel año tan especial. Estaba yo enamorado, el poema en el piso a comienzos de ese año no fue acompañado de mis ganas de hacer bien las cosas, por eso al acabar mis 14 años puse a prueba el diagnóstico del doctor y los ocho concursos que hubo por cada área de estudio me propuse ganarlos... con la única motivación de poder subir solo a recibir los diplomas en el estrado de premiación de fin de año y declarar lo que sentía por aquella chica llamada Fiorella, frente a una escuela de más de 2500 alumnos.

Yo era buen estudiante pero hacer eso era una proeza, concursos de oratoria y declamación frente a 1000 personas que contradecían mi timidez crónica, de matemática contra alumnos que ya se preparaban para la universidad en otras academias (mientras yo estaba preocupado por conseguirme el último cassete de Molotov o Libido), de ortografía, de cultura general, física, composición de textos, etc. Era una proeza y un fin infantil. Pero infante o no mi convicción; los gané todos y mi nombre se puso en la boca de cada ser en ese colegio, aprendiendo en carne propia y no por consejo algo que me ha acompañado hasta el día de hoy: Todo se puede. Subí aquel 24 de diciembre al estrado y tras pronunciar mi nombre el director procedieron a entregar los diplomas, subí solo a ese sitio, sólo mi nombre acaparaba cada premio, ante las pifias y/o aplausos de los asistentes. Me dieron un minuto para que dijera algo. Cogí el micrófono con una mano y con la otra saqué un papel cuadriculado del bolsillo derecho de mi camisa.

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El final de una vela

Se encendió una vela

y apareció Fiorella,

posé mis ojos sobre su ser

pensando que la iba a tener.

Sigue encendida la pasión,

sigo escuchando la misma canción,

en la que su ser me dejaba,

en la que su instinto me golpeaba.

Aún sigue el mismo estupor,

persiste el mismo temor,

perdura el sentimiento vital,

el de llegar a su amor natal.

En plena oscuridad

aún recuerdo su seriedad,

seriedad que emanabas a cualquiera,

seriedad que no pude romper

aunque quisiera.

Fue un sentimiento pasajero

pero será un recuerdo duradero,

nunca la veo de frente

pero su imagen perdura en mi mente.

La leyenda dice que del primer amanecer al último ocaso

duró su creación por Picasso,

desde la abstracción original

hasta la belleza final.

En este poema

sólo haré un breve relato,

ya que escribir toda la pasión

de esta sensación

me tomaría la eternidad

para hacerlo con sinceridad.

La indiferencia de su amor

es como el perfume del dolor,

para ella es sincero y gratificante

y para mi dañino y petrificante.

Sólo me queda ser un momento en esta eternidad

y buscar la salida a esta oscuridad,

respirando de su olor

esperaba no muera el amor.

Ya olvidé el placer de respirar,

ahora tengo el martirio de esperar,

esperar a que llegue la muerte

o que un milagro reviva mi suerte.

Para escribir poesía

tengo que imaginármela mía,

pero para hacerla tan perfecta como una estrella

tendría que escribir

... mientras la beso a ella.

En ella siempre estaré inmerso,

como la estrella en su universo,

no quisiera verla volar

pero sé que nunca me va a amar.

Dejo de escribir,

ya es tarde,

se apagó la vela,

ya se fue Fiorella.

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Y el papel era el equivocado, así que no dije ningún poema, sólo pronuncié: Gracias, estaré aquí solo el próximo año. El poemita de amor se perdió en el bolsillo de otra camisa y el de penas se coló en este momento, haciendo imposible una declaración de amor pero comenzando a forjar la madurez que siempre está oculta tras bromas y momentos torpes como este, donde hago lo más difícil y lo más fácil queda para la anécdota.

El siguiente año cumplí mi promesa y subí de nuevo a aquel estrado pero no me declaré a nadie, cambié el peine por el azar del viento, sepulté el poeta cursi y pasaron cosas. Aquella navidad del 2000 no fue triste, hice lo que quise y lo que no pude lo hice después... aquella navidad a los 14 años y a escasos días de cumplir 15... mi mejor regalo fue ser Yobber.

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En tiempos de F: I (Rimas), II (Versos) y III (Poemas)

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* Me lo preguntaron. Sí, el de las tres fotos a medio rostro soy yo en mis primeras etapas ( y cuando usaba el peine xD)

* No soy un entusiasta de estas fiestas pero sí me gusta el espíritu que genera en las personas, no olvidando que se puede obviar al gordo barba blanca, pero no el motivo de estas fechas. Así que Feliz Navidad y procúrense una sonrisa que hoy es el inicio de algo especial... hoy es el primer día del resto de sus vidas.

Respuestas

2009-12-22T22:57:00.000-08:00

. . . Y me quedé aturdida, por la ausencia de letras.

Cuando borraba y escribía algo que no sentía, cuando miraba al vacío atrapada por la agonía de ese abismo tan repetitivo. . . Y me quede aturdida, al escuchar tantos suspiros sin energía, al encontrar tantas letras muertas y vacías, y no lograr describir lo que sentía. Parece apatía lo que cargo encima, me lastima, me quema, el tan solo pensar en que no viviré jamás.

¿Ya me olvidaste?, sí, ya lo hiciste.

Qué fácil, ¿verdad?, violarme en cada jornada de tus manos y viajar por el camino del frío de mis hojas, ser dueña de mi cuerpo y llorar a cuentagotas tus penas, el vacío siempre ha existido y nunca haz estado atrapada, que para eso está la cárcel del olvido y si ahora estás aturdida... es que te he escondido las letras. No haz borrado ni escrito nada, porque ni siquiera haz pensado en escribir, haz pensado en hacer un poema y ni siquiera haz recordado el motivo del todo, no recuerdas ya que no es por inercia que caen las letras sino por reacción a cada suspiro que muere en tu boca, no hay ausencia de energía, letras llenas te esperan donde otras han caído en tu piel para tatuarse lentas en tus recuerdos, pero jamás como segundos muertos.

No oscurezcas el negro de la noche que aún no son las diez, no te ausentes de la reunión de los muertos que los vivos te quieren ver... no creas que no vivirás jamás... porque nadie te ha pedido permiso para nacer... pero mírate, estás aquí respirando cuando otros llueven... llorando donde otros mueren.

Gracias a Mich de Equipaje de Memorias

por aprestarse a una madrugada de letras.

II

2009-12-21T21:03:00.000-08:00

A los 14 años de edad muchos ya han tenido su primer beso, su primera novia, su primera cita, estamos en tiempos modernos, vamos, ya muchos a esa edad saborean con labios inocentes la palabra amor, sin saber su significado se atreven a pronunciarla y algunos incautos a escribirla. Yo me salté todo lo anterior y me limité a escribir la palabra, sin conocimiento de causa, enamorado de la más "mala" y a su vez más hermosa del colegio, yo era un nerd que tenía como capa sus libros y como espada sus lapices, sólo algo me diferenciaba de la media de mi edad; letras y números. Algunos eran buenos en uno y otros en lo otro, debes haber conocido algún genio de las matemáticas o algun escritor, lector compulsivo; pues yo tenía de ambos a esa edad, algún "defecto" en mis lóbulos temporales del cerebro, según afirmó el doctor de turno, me hacía no orientarme a uno u otro, sino coger ambas cualidades a la vez.

Pero como para el amor no me servían los números, eché mano de las letras. Me dijeron a los 12 años que siguiera escribiendo, me gustó la idea pero no le tomé importancia hasta esta edad, cuando una niña me miró fijo a los ojos y e hizo dar un giro de 180º a mi vida, el final de una etapa y el comienzo de mucho del Yob actual. Un día me senté solo al final de las clases y me dispuse a no ir a mi casa hasta acabar un poema de amor. El segundo poema de mi vida, dos años después del primero pero con una motivación muy distinta.

My sky and you

Tú eres mi sueño encontrado,

mi ser más amado,

lágrimas de amor derramaría por ti

pero esta poesía no termina aquí,

las palabras se van a acabar

pero mi amor no va a terminar.

Tú eres mi cielo y mi paraíso,

tú eres lo más hermoso que Dios hizo.

Podrán ser de tu amor muchos los dueños

pero eso no destrozará mis sueños,

podrán dejarme sordo para no escucharte

pero yo no dejaré de amarte,

podrán dejarme ciego para no ver tu hermosura

pero no se irá de mi corazón tu primura,

podrán quitarme la vida

pero desde el cielo regresaré para encontrarte en la salida.

Está demás decir que el poema es demasiado efusivo para un niño de 14 que no sabe nada del amor y que expresa demasiado para alguien que se conoce con poco tiempo y con la que no se tiene casi nada de confianza, como era mi caso con aquella chica de antaño. Sin embargo en esos tiempos yo no tenía 23 años y me dispuse a doblar el poema en una especie de carta, contratar por escasas monedas a un joven (aún más que yo xD) mensajero que llevó raudo y eficiente la misiva a su destinataria. A lo lejos observé su recepción y en lo cercano sentí ese ardor propio del primer rechazo, una hoja arrugada en el piso y una espalda que se alejaba perdiéndose en el horizonte de los recuerdos.

Con el tiempo he conocido personas que se creen con aquel poder de irse dejando dolor a su paso, pero en mi sonrisa apagada siempre guardo aquel recuerdo como el peor y aunque aquellas personas no lo entiendan, las cosas no pasan en vano, los que ya cayeron una vez no caen igual después. Así como algo sencillo para un niño de 12 encendió su primer poema y algo tan doloroso para un niño de 14 apagó su segundo escrito, muchas cosas mejores forjaron lo que ahora llamo Mi Poetrya.

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En tiempos de F: I (Rimas), II (Versos) y III (Poemas)

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Mujeres, quién las entiende (artículo hecho por el Sr.Quién)

2009-12-20T23:06:00.000-08:00

Lo juro, no tengo ni la más mínima idea de lo que piensan las mujeres. No lo entiendo ¿vale?. Lo admito, NO ENTIENDO LAS SEÑALES. No lo entiendo. Mujeres, son tan sutiles. Su pequeño saludo, su hasta luego (que en realidad es "quiero verte pronto"), su vestir casual pero en el fondo sensual, su mirada inexpresiva que esconde expresiones. Todo lo que hacen es sutil. Los hombres no somos sutiles, somos obvios.

Las mujeres entienden a los hombres, los hombres entienden... a los hombres. Las mujeres se preguntan: ¿Qué quieren los hombres?.... Queremos mujeres, eso es. Es lo único que sabemos con seguridad, de veras. Queremos mujeres, ¿cómo las conseguimos?... eso no lo sabemos. No lo sabemos. El siguiente paso, no tenemos idea. Por eso ves a hombres haciendo sonar la bocina del auto o silbando cuando ven pasar a una mujer de su agrado, son las mejores ideas que hemos tenido hasta el momento. Lo increíble es que aún conseguimos mujeres ¿no?. Digo, hombres están con mujeres. Ven a hombres con mujeres.

¿Cómo consiguen los hombres a las mujeres?, muchos se preguntan. Dejen que les hable un poco de nuestra organización. Donde hay mujeres tenemos a un hombre trabajando en la situación. Ahora, puede que no sea nuestro hombre... vale, tenemos muchas áreas que cubrir... pero alguno de los nuestros están en escena. Por eso se frustran los hombres... cuando ven a mujeres leyendo artículos como: ¿Dónde conocer hombres?. Yo les respondo: Estamos aquí, ¡Estamos en todas partes!. Silbamos para servirles mejor.

Texto tomado de la serie Seinfield, capítulo 1

I

2009-12-20T11:35:00.000-08:00

Cuando mis almanaques marcaban sus primeras temporadas, los lentes y libros ya dictaban mis primeros indicios de nerd, las bromas no me eran partícipes de su fiesta, los diplomas eran mi única alegría y los números eran mi más grande afición al poder jugar con fórmulas y deducirlas solas sin un libro de por medio a falta de dinero en aquellas épocas; una profesora de lenguaje, joven y hermosa, la clásica de la que toda la clase se enamora, nos dio veinte minutos y una hoja en blanco a cada uno, sólo dijo: Hagan un poema. A mis 12 años de edad yo era bueno en cualquier materia pero mi pasión estaba orientada a la lógica, no al arte de ningún tipo, por eso cuando comencé a llenar esa hoja con letras lo hice con el afán de obtener la máxima nota, la única noción que tenía de poema es que a veces incluían rimas y que mayormente hablaban de amor, así que eso hice en veinte minutos, mi primer poema.

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Estrepitosamente bella

asemejándose a una estrella,

resplandecía con su sonrisa

tan leve como la brisa,

la tierra está con tristeza

ya que envidia tanta belleza,

del pétalo de una flor

naciste tú mi amor.

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Obtuve mi 20 (máxima nota) y todo hubiera acabado ahí si no fuera porque días después la profesora se me acercó y dijo: Hermoso poema Yobber, deberías seguir escribiendo. Yo la miré (encandilado xD ) y asentí con la cabeza. A mis 23 años vuelvo atrás la mirada y confieso que me da un poco de vergüenza enseñar este escrito por su sencillez y cursilería, ahora que me gusta complicar las letras y alejarlas de la melosidad propia de un poeta enamorado, pero es en los orígenes donde uno recuerda el por qué inicial. Donde uno alza la mirada para sonreír con lo que ahora pasa y ver con cuanta sencillez empezó... todo lo demás.

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En tiempos de F: I (Rimas), II (Versos) y III (Poemas)

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Hipocresía comercial

2009-12-18T15:03:00.000-08:00

Te quejas de política,
el consumismo es el demonio
y tus blablabla para rellenar labios llenos de ocio.
Yo me quejo de ti,
idiota eres,
burlado por la sociedad
haciendo lo mismo que los demás
pero protestando porque eres "original".

Te contradices,
mierda buena onda.

Eres complejo afirmas
porque lo pusiste en tu frente y ya está,
qué idiota eres, como un rompecabezas desarmado
y tirado al piso por el capricho de un bebe.
Eres complicado, eso sí te lo creo,
asqueando al capitalismo
pero bebiendo la cerveza insignia de la sociedad,
hablando de la pobreza,
que el mundo está loco
y que nos ciegan los con poder,
que de cierto es,
pero en tu boca suena falso,
haciéndote el ciego
mientras te fumas con el dinero de él
lo que otros en tu humo pueden comer.
Vives menospreciando el pop
tú, el ser lleno de clichés
y de ropa que no te abriga
pero que te ayuda a aumentar amigas.

Te contradices, complicado,
que complejo no eres,
sino serías como el rompecabezas armado,
difícil pero en armonía con sus ideas
como piezas en el lugar adecuado.

Tu grito de protesta
es una reverenda cojudez,
protestante de ficción
quejándote en silencio de los defectos ajenos
que tu espejo no te deja ver.
Defensor de la sencillez
¿por qué te llenas de colores?
sabiendo que cada uno es un precio,
en esto también, ¿no te contradices?.
Colgado en el escaparate del capitalismo
del que fuiste parte por vender tu arte
y obviar tus ideas liberales,
que en contra de eso no estoy,
sino de que contradigas en cada plop.

Se están burlando de ti,
hasta las marchas forman parte de la regla,
dime ¿cuántos han muerto logrando
lo que desde tu silla defiendes?,
cuántos aún luchan contra
lo que en tu sabado consumes.

Consumista,
no te quejes tanto de tus hermanos
que me duele el oido con cada botella que abres
y cada cigarro que capitalizas.
Consumista,
sí, yo soy como tú,
quejándome de la lluvia mientras escupo por la ventana.
Tienes todos los derechos
pero no olvides todos tus deberes,
rebelde que ladra pero no muerde.

Artista: Los Prisioneros

Canción: Mix

(Sexo, Nunca quedas mal con nadie,

Pa pa pa, Muevan las industrias,

¿Por qué no se van?)

*Ellos lo dijeron mejor.

Desafío apreciado

2009-12-17T22:58:00.000-08:00

Escogimos ir a la Luna y lo haremos antes de que finalice esta década. No porque sea fácil, sino porque es difícil.

John F. Kennedy(1961)

Sol de invierno

2009-12-11T18:59:00.000-08:00

* Gracias tonta xD

* Canción: Sol de invierno

Artista: Javiera Mena

(Colección de poemas) Tristes

2009-12-06T20:50:00.000-08:00

Por fin, termino de escribir el último poema del día y me doy cuenta que el tema de hoy ha sido la muerte. el periodista y el condenado a muerte son la misma persona, deseando la parca que ha de venir, impacientes porque se lleven sus segundos y los conviertan en recuerdos. Son las 12.56am, todos duermen en casa, soy el último que queda despierto haciendo algo que no vale la pena, en la mañana me espera el trabajo, en la tarde me espera mi soledad, en la noche mi condena a escribir tres poemas de verdad. Me doy cuenta que no eran dos, sino tres, el periodista, el condenado a muerte... y yo.

Alzo el lápiz y escribo en el aire,
antes de caer dormido
se siente bien hacer algo que no hace nadie,
mientras sigo vivo.

Me doy cuenta que puedo escribir sobre todo,
pero no todo lo entiendo ni todo lo he vivido,
aunque en mi mente me embarre en el lodo
para ver qué tan triste escribo.

A veces me alejo del espejo que sonríe
e ignoro esa falsa felicidad
porque en el fondo se empoza el frío
con sus letras de metal.

Decir que me enamoré es mentir
porque estoy celoso de la palabra amor
que me ignora con descaro
pero me hizo escribir
con ilusión
cada poema que he quemado.

Yo no puedo escribir imparcial
porque sólo he vivido una cara de la moneda,
así que me limito a mirar
como caminan en parejas.

Espero que hoy el reloj me visite,
que alguien cierre la puerte y no se despida,
que la condena no dure mucho más
porque si ser poeta quise
fue para recoger la poesía que pisan
los que saben amar.

El lunes más triste y profundo
me puse a escribir mucho hasta completar tres poemas
me decidí a borrar el blog y alejarme de las letras,
.

Pero postergué el final
para ver hasta donde llegaba la inspiración
y matar las palabras una a una
hasta quedarme sin escritos más
que los que escribí con pasión
en estas noches sin luna.

Y apago el monitor, me duermo, despierto y... sigo vivo. El único poema con final triste. El único triste que no tiene un final. El final más triste para un poema. El poema final para el triste.

* Letras Descompuestas es una sección dedicada a escribir poemas (tres en este caso) con conceptos e historias independientes pero que a su vez forman parte de un gran poema y es en su unidad y re-composición donde uno entiende el por qué del primer verso del primer poema y el último punto del poema final. Sí, es algo ambicioso... y sí, estoy loco. : )

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Colección
(Colección de) Poemas
(Colección de Poemas) Tristes
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(Colección de) Poemas

2009-12-05T18:02:00.000-08:00

Aún recuerdo su mirada perdida, era como si estuviera esperando algo, como si no encontrara la salida. Fue hace una semana que entrevisté a ese condenado a muerte y siento envidia por él, apagó su vida por manos ajenas y mató el tormento que anidaba su alma. Mi muerte es más lenta, el periodismo me ha distraido de la enfermedad mortal que dilapida mi dinero y mi alma día a día, ¿cuántos días quedan?, ya no me interesa como en un principio cuando marcaba en el calendario los rojos que avanzaban, ahora espero paciente la condena que me ha impuesto la vida. Mi novia me dejó por mi jefe, están tramitando mi despido en el trabajo (creen que no lo sé, pero ya no importa), el caminar ya duele, las cortinas ya no corren y el cuarto está igual de oscuro de día que de noche porque lo focos ya no encienden desde hace un mes. ya no me importa. Sólo quiero escribir, aún quedan hojas.

Recuerdo que una vez me enamoré;
era muy joven yo, trece años tal vez,
de la esquina dobló una princesa,
recuerdo que me detuve y el tiempo camino al revés.

Recuerdo que una vez fui el mejor de la clase,
la escuela era una época de logros
donde no tenía nadie que me ayudase
porque me creía mejor solo.

Recuerdo cuando comencé a vivir en soledad,
después de enamorarme
me di cuenta que el amar
no es lo mismo a que te amen.

Recuerdo que tuve muchos recuerdos,
antes de morir ese diciembre en Lima
me puse a escribir un poema
buscando en esas rimas la salida.

Recuerdo haber escrito muchos poemas
antes de esta idiotez que uso de antesala
para esgrimirlo como emblema
cuando se lleven mi alma.

Recuerdo que aún falta un poema,
que espero sea feliz,
porque hasta ahora han sido penas
los que han forjado el fin.

Recuerdo que tenía una colección de poemas
que ya quemé en año nuevo,
porque estarían demás
en el cajón de este muerto.

Recuerdo que no quedan recuerdos,
porque los quemé todos.

Me está dando sueño, la luz empieza a apagarse, escucho una canción, la tarareo en mi cabeza y el lapiz cae al piso, el reloj se acerca y me saluda, veo la luz, "ha llegado tu hora", me dice; sonrío y le digo: "No bromees con los muertos, ahora no es gracioso". Me dice: "Recuerda lo que es ser feliz y seguirás aquí, respirando."

Y recuerdo que ya quemé todos los recuerdos,
porque desde mucho antes... yo ya me sentía un muerto.

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Colección
(Colección de) Poemas
(Colección de Poemas) Tristes
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Me gustas esta tarde

2009-12-04T21:13:00.000-08:00

Es viernes. Estoy en el paradero de turno esperando el bus habitual (El Sanfelipano, como erróneamente me gusta llamarlo), estoy cansado, el maletín negro casi como una extensión natural de mi cuerpo se tambalea al ritmo del leve viento. Yo con la mirada perdida diviso la marea de autos que uno tras otro forman ese horrible cuadro llamado tráfico. Pasa media hora y todos los bus que me llevan a casa se desvían para huir de la congestión, de paso me desvían a mi que sigo con la mirada perdida y pienso en la nada mientras mi mp3 suena con el instrumental de Muse haciendo del viento y el cielo gris melodías para mis ojos y de la espera un armonioso vaivén.

Mis ojos se desvían de la nada y se posan ingenuos en la figura de una hermosa dama, como hago habitualmente en estos casos retorno mis pupilas a su andar anodino pero ellos tercos o rebeldes esta vez regresan magnetizados a la visión femenina. Mi mente en blanco recorre su rostro y doy cuenta de una belleza muy fina, tanto como para volverme cursi escribiendo en este momento, por ello aparto mis ojos una vez más para no pecar de traficante de miradas, que soy tímido hasta para cruzarlas. Pero vuelvo la mirada... una... y otra vez. Detesto a la gente que se emboba mirando un hermoso cuerpo y se anima a piropear creyéndose dueños del momento, por eso me limito a pensar en nada mientras sigiloso rodeo su figura con mi detector de imperfecciones y aunque no creo haber puesto cara de idiota, sí que lo estaba ante una mujer tan hermosa siendo que no era impresionante pero como imán que no lástima atrae de forma imperdonable al que se atreva a acercarse.

Cosas curiosas. Ya que no pude tomar el bus correcto me atreví a subirme a otro que me hiciera avanzar lo suficiente para retomar el viaje en otro... subí, me senté y acomodé, alcé la mirada para divisar el paisaje vehicular y no pude obviar el hecho de que ella tomara el mismo bus. El viaje se hizo larguísimo y no pude esquivar el sueño, al despertar lamenté no haber podido verla de nuevo y cuando me disponía a bajar vi como la protagonista de mi tarde ya estaba en la puerta para bajar. Casualidad que me hizo esbozar una falsa sonrisa. En el segundo paradero ella se me adelantó y paró el bus que yo iba a parar para llegar por fin a casa, ante tamaña casualidad no pude evitar soltar una sonrisa sincera, de esas que nadie puede darse el lujo de haber visto en mi rostro. Dudé de subir o no por temor a que ella piense que la vengo siguiendo desde tan lejos pero no vi nada de malo y estaba cansado para esperar otro transporte. No sé si fue mi fértil imaginación o el cansancio que venía arrastrando pero me pareció ver que en una breve mirada notó que el chico que había visto kilómetros atrás seguía a escasos metros de ella y en la misma travesía. Se desocupó un asiento y ni me inmuté en observar para que ella se sentara cómoda para el resto del viaje.

Han pasado ya horas desde aquella anécdota que no debería merecer mención y menos tantas letras puestas en este blog lleno de imaginación y ficción, pero regresando a mis tiempos de juventud, en esta tarde saqué uno de esos papeles que había roto en la mañana y al no encontrar donde botar puse en uno de mis bolsillos, ahora llegaban precisos para poner sobre el más afortunado un poco de mi tinta... poetrya.blogspot.com ... fue todo lo que pude poner en ese tambaleo en que me traía el bus, lo regresé al bolsillo de mi camisa y antes de bajar y con toda mi timidez bañando mi ser me giré hacia ella y le dije esta vez sí con cara de idiota: Señorita... extendiendo mi mano con aquel papelito sacado de mi bolsillo, mientras iba recibiéndolo muy amable ella y acercando sus ojos a esas escasas letras, me bajé y esta vez la sonrisa dibujada en mi rostro se hizo completa, esa que ni yo mismo conocía.

Me sentí como un niño de 10 años y actué como tal, vi una chica en la calle y me gustó, ese amor a primera vista que no existe pero en letras se hace apetecible contar, esas casualidades que no le importan a nadie excepto al atento y minucioso, esa hazaña infantil que hace reir a los aventureros pero a los que hemos sido adormecidos con el tedio de los días... nos hace grandes... nos hace sonreir y decir: Tenía novio, estoy seguro que hablarle hubiera sido ridículo, pero al menos le resumí toda mi falsa sabiduría en una dirección: Poetrya.

Si viniste, disculpa la osadía y la extraña invitación, me gustas y soy niño los viernes con el tráfico a cuestas, ten un buen día y no te preocupes, no te venía siguiendo, me gustan las casualidades. Son hermanas de las causalidades.

Nos vemos en el próximo bus.

Colección

2009-12-02T21:07:00.000-08:00

El diario me encargó una reseña acerca de los condenados a muerte en la única prisión donde se ejecutan estas penas en el país. No tuve mejor idea que entrevistar a un recluso que vive sus últimos días antes de recibir el castigo máximo por un delito que la sociedad ya ha olvidado... pero la ley no. -Dime, Nosle, ¿cómo te sientes?-

Voy a morir, me siento vivo supongo,
porque respiro el aire que siempre tuve
pero ahora me parece apreciarlo
más que a las drogas que me llevaban a las nubes.

Llegué aquí hace un par de años, no fue mi culpa,
el cuchillo estaba en el lugar indicado,
el tiempo llovía y la calma era bulla ,
parecía que el destino lo había planeado.

Su grito destrozó mi paciencia
con razones que eran diminutas
mientras ella insistía en su demencia
-cuando la palabras no funcionan-
la locura te lleva a otras rutas.

...
.....
.......

Cuando me di cuenta, ¡Sangre!
recorría el piso cual río que no entendí,
sólo su grito se ahogaba en mi oido,
comencé a llorar, comenzó el fin.

No me pidas que recuerde lo que pasó,
no exactamente, sólo sé que la maté,
no niego lo que merezco, no,
sólo mátenme de una vez.

Después de ella y ese momento
el peor castigo ha sido estar vivo
haciéndose mis días tan lentos
que debo fingir falsos respiros.

Alguien tocó la puerta.... parece que hoy es el día, me disculpo por estar en un momento así y al instante me doy cuenta de lo idiota que soy, no importa lo que diga, él va a morir en unos instantes. Pero él parece tranquilo, casi me parece ver una sonrisa de alivio recorriendo su demacrado rostro. Al salir por la puerta, me alcanza unas últimas palabras:

Colecciona momentos, sonrisas, paciencia;
porque cuando mires atrás y quieras vivir
alguien cerrará la puerta
y sin decirte adiós, te verá morir.

Sentí un esclafrío recorrer mi cuerpo y cerré la puerta... sin despedirme.

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Colección
(Colección de) Poemas
(Colección de Poemas) Tristes
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-BPWP9SMPQFRY-

Enumerando las letras

2009-11-30T21:10:00.000-08:00

-Yob-

Sólo una mentira

2009-11-29T22:15:00.000-08:00

Mi nombre es Nosle.

Han pasado cosas.

El auto iba a toda velocidad y la noche se esfumó en un sonido seco, opacado tal vez por el estruendo de la radio que palpitaba por mi carne haciendo del choque una melódica tragedia. El auto tendrá su propio cementerio en la fecha acordada y aunque aún puedo escribir e ir de aquí para allá, preferiría cada cosa en su lugar.

El baile se hizo absurdo pero no podía dejar de moverme. Excitado tal vez por aquellos labios que ya sabía míos pero aquel día eran prestados, de alguien que accediendo a mi cordial invitación saltó cuatro años para olvidar aquella puerta que tuvo como escudo y aquella noche que le negué mi nombre. Aunque la dejé en su casa con los labios intactos, sólo ella sabe cuantas mentiras escribimos en aquella bulla de las luces, en aquel vaivén de besos que no tuvieron nombre.

Lo borré y lo rompí todo. Me sentí mal por haberle hecho creer algunas cosas y me sentí peor cuando supe que mi plan falló, al final no logré salvarla de mis predicciones y se volvió un punto negro en aquella gran mancha oscura, una más del montón. Hice cosas que ella nunca supo y salvaron una parte importante de la historia, cosas que una niña no entendería si no riman al compás de sus mentiras. Pero siempre fui su amigo y por ello no contesté ninguna de sus ironías.

Ya había pasado una hora y ella no llegaba. Yo seguía con la música clásica tronando mis oídos a decibeles increíbles para un aparato tan pequeño como el mp3 negro que me acompaña a cada jornada en la selvática Lima. Ya sabía que no llegaría pero estando ahí, en medio de la nada, me gustaba mirar parejas pasar y sentirme distinto a ellos, me gustaba ese olor a soledad que muchos saben escribir, que muchos saben sentir, pero que pocos han logrado llevar tantos años como para volverlo un enfermizo estado del ser. Me fui directo al cine y me sentí bien disfrutando de algo sin ser molestado ni mirado por nadie, saliendo entre gente riendo, conversando, de la mano. Saliendo solo.

Hasta entonces había llenado mi mente de falsa sabiduría y comenzando a llorar como niño abrí aquel gran libro. Comencé a leer despacio y fui cayendo en la cuenta de cuán equivocado estaba si creía en esa sola mentira. Y seguí llorando al saber que todo el resto... era real.

Entre parques y puertas

2009-11-26T21:27:00.000-08:00

Hace frío.
Estoy sentado en el mismo parque
ya hace tres días
desde aquella noche
en que cerraste el tiempo
y nuestra mutua ausencia.

Hace calor.
Estoy parado tras tu puerta
sin tocarla siquiera
temeroso en mis ideas
e imaginándote cerca.

Hace poco
me mandaste al parque
tras cerrar tu puerta
y gritarme "vete y no vuelvas."

Y lo curioso
es que no sé
qué hace esta puerta en el parque
y qué haces tú en mis letras.

Ser humano

2009-11-24T21:00:00.000-08:00

-Yob-

Poetría

2009-11-22T23:59:00.000-08:00

Te amo,
tanto que no puedo decirlo
porque te mentiría al hacerlo
siendo que cuando no te veo
me hago el cursi
escribiendo.

No es real el escribir mil cartas de amor al año
ignorando el ritmo, con tal de coleccionar rimas,
no importando el tiempo al que hacemos daño
siempre y cuando sonrías.

Nada pude imaginar antes
pero es amor y no sirve explicarlo
porque si hoy existe mi otra parte
sería un error meditarlo.

Porque te amo
y ha dejado de ser sentimiento
para quitarme la vida
y volverla tus momentos.

Porque no te lo diré
hasta que desonfíes de las palabras,
siendo el momento oportuno
de hacer el amor
sin tocar una cama.

Si sabes que no sonrío

es porque sabes que no me ves,

ignorante de poemas,

¿qué vas a restar a tu jueves?

Ya te fuiste y no perdonas

ni te llevas tus viernes

embarazados de fotos

que no me sirven si no vuelves.

No te equivoques,

sólo te odio un poco,

lo que llamamos ira,

el breve gesto de un loco,

la línea roja que miras.

No escribas de regreso

que los insultos no alcanzan,

quédate con él lejos

y bórrate de mi alma.

Cien momentos después lloré,

fue un día de diciembre

viajando solo en el bus

que una lágrima escapó

y no pude moverme.

Dejé de rezar por ti,

escribí hasta no sentir las manos,

bajé muchas lunas y apagué soles,

re-escribí muchas veces el fin,

todo fue en vano;

ya no existían corazones.

La ira es amor

llevado al límite negativo,

el recuerdo es locura,

la lágrima es dolor

y si ahora lo escribo

es que las letras son la cura

de un falso amor.

El llanto de felicidad,

el lloro de tristeza

con su anhelado final

...

y otra historia que empieza.

*Gracias Vib, por darle color y forma a esta poetría.

Reunión de invierno

2009-11-19T22:23:00.000-08:00

Me llamo Lluvia,

acompaño las lágrimas a tu boca,
te limpio la sonrisas
y pongo tus días en sepia.
Soy la gota que tirita en el techo
y no te permite dormir,
soy la que te da el derecho
a garabatear las hojas sin un fin.

Soy inspiración de tus días grises;
soy lluvia, agua, lágrimas;
soy todas las tristes veces
que intentaste ser feliz pero diste lástima.

Te presento a Hoja.
Hola, me llamo Hoja y fui arrancada del cuaderno
para ser el blanco de tus delirios
y la pureza que entintas de negro.
Soy donde posas tus mentiras;
donde cobras tus venganzas;
el lugar donde eres poeta, creador y parca.
Soy el pequeño cuadro que cambia con tus manos
que al moverse me infectan con palabras
que yo no pedí pero que apuñalas en mí
"porque la hoja aguanta".
Soy hoja de cuaderno,
el destino final de tus derrotas,
la víctima de tu lapicero,
el hogar de tus prosas.

Te presento a mi verdugo, Lapicero.
¿Cómo están? Soy lapicero.
Soy de un color oscuro y tartamudeo,
mis líneas se entrecortan y mi ritmo es sincero,
me han dado la mala fama de matar,
vengar, amar y olvidar.
Yo sólo sirvo,
soy la marioneta de tus recuerdos,
no tengo poder sobre tus manos,
sólo soy el espejo de tus inviernos.
Soy el que llena el vacío de tus hojas,
el que da voz a tus silencios,
el lenguaje de tus dedos,
sólo un ladrón de momentos.
Soy la espada de los poetas y el bastón de los locos,
sólo un sumiso servidor del dueño de la hoja y el esclavo de la lluvia.
Soy el sexto dedo de la mano y la segunda boca del escritor.

Déjame presentarte al que nos ha presentado a todos
haciéndose pasar por nosotros: El Escritor.

Hola, soy Tú.
El que habita tras el monitor,
que se traga las palabras sin siquiera saborearlas,
el que ignora el tiempo normal,
sólo importándole llegar al punto final.

Soy Ellos.
Los que no han venido a esta reunión de palabras
pero que alguna vez han empuñado un lapicero
y han matado hojas al ritmo de la lluvia.
Los que no leen letras ajenas
pero son igual a nosotros,
con sus victorias y penas,
con sus corazones rojos
esperando en las puertas.

También soy Eso.
Lo que no existe pero escribe,
lo que nunca fue pero lo imaginaste,
el final feliz que no existe
pero siempre evita matarte.
El punto que aún no dibujas,
el poema que aún no escribes,
la última de tus luchas,
la vida que aun no vives.

Soy Yo.
El último de la fila,
acusado de esperar el fin
con mentiras destrozando hojas
y lapiceros lloviendo en ti.

Lluvia, hoja, lapicero;
vayan a dormir que yo me despido del resto.
Soy el anfitrión de esta noche,
el loco que habita aquí,
la persona que no olvidas
porque nunca recordaste,
soy al que llaman Yobber,
el que no es eterno
pero al que ahora pueden juzgar,
en ésta, su reunión de invierno.

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Letras de madera

2009-11-16T21:50:00.000-08:00

Amor a primera vista / Amor casi infiel

2009-11-15T12:27:00.000-08:00

Mi intención es pasar la vida junto a ti desde ahora
y si no toda la vida...
por lo menos una hora...

*Recomiendo que lo vean completo,
no tiene pierde.

Un gusto y adiós

2009-11-12T20:06:00.000-08:00

Podría golpear la vida,

destrozar mil almas,

cerrar la salida

y usar mis armas.

Pero no estoy molesto,
sólo estoy vivo
que es algo parecido,
no te odio;
sólo odio al resto.

¿Por qué este poema?
¿Por qué ser infierno?
porque eres como las demás
congelando mi corazón sin ser invierno.

Tus blancas manos me señalan
y tus rojos labios se despiden
sabiendo que no hay mañana
pues el hoy aún sigue.

Ayer pisaste mis horas
y me limité a mirar
como lo hago ahora
que te ries al llorar.

Adiós demonio,
espero no me encuentres
y me vuelvas tu novio,
solo sonríe y mira...
mi dulce muerte.

-05/05/07-

Anónima eres para el que te conoce

2009-11-10T21:44:00.000-08:00

Esconder en la realidad es mostrar en la imaginación. Escondes mucho. Y eso agrada.

-Una madrugada de miércoles-

Una imagen no vale más que mil palabras

2009-11-09T18:57:00.000-08:00

Este domingo me pediste que lo contara. Así que sumaré letras a lo que ya contaste, para que luego reniegues con lo que cambié, siendo obvio que de vergüenza no vive la historia, siendo obvio que a mi no me interesa mentir.

Encendí el auto que esperaba en la puerta de la casa de los locos, negro relucía en su máximo esplendor o al menos eso dijo mi madre al asomar su -cuidate mi hijo, que ahora te vas lejos-. Me rei como rien los que saben y encendí a Muse que los parlantes estaban con ganas de morder el viento. Conducí a los 100 habituales que me he vuelto responsable desde que supe que no lo era, pero no obvié unas piruetas que los domingos las pistas están hechas para los atletas. Llegué con lo prometido a la hora imprevista de la mano del balón que no interesa pero sin el cual no habría partido, con el cual verme no te interesa, pero el cual compraste con la promesa de no esquivar lo que no deseas, siempre aprendiendo a aprender que enseñarme es una proeza... cuando a mi aprender... no me interesa.

Vamos galopando el viento que allá esperan los guerreros de barro, o los muñecos de madera con lentes, que para ellos es más apropiado. Ahí estaban como hermanos, con los autos rojos pintados, que bomberos no somos les dije, por eso el mío negro se ha quedado, que diferente ya me conocen, pero de nuevo se ha demostrado. Subimos a los corceles de metal y corrimos codo a codo, con reguetón por un lado, Joy Division por mi parte y algo de electrónica llegaba detrás amenazando atrasarme. La playa relucía como no lo hacía hace dos meses, o ese es el tiempo que veníamos a verlo, que para el caso es lo mismo, eso dijiste. Saltamos al ruedo y Alex estaba con esa sonrisa que es su sello personal, zapatillas blancas para variar sus botas que ya nos avergonzaban y sacándose el polo para retornar la vergüenza de nosotros; Talla parecía listo para hacer deporte pero lo que vendría después negaría toda suposición, el padre de familia luchó con ganas y cayó con ganas también; Javier, ya casi un fantasma en la cancha regresó con fuerza, pateando, corriendo y riéndose después de cada jugada que mejor no comento para no extender el texto; de mi no se puede decir mucho que ya todo lo dijiste, me basto con eso que las letras no aguantan ese argumento.

La tarde enrojeció el balón y el sol derrumbó las luces, emparejando jugadores con sus respectivos imanes, tan tarde que no distinguí donde acababan los cuerpos y donde empezaba el resto. Me senté en medio de la cancha y miré al infinito, que para el caso era una mano extendida, me negué a partir que el cielo estaba para una foto, pero me negué a tomarla que no deseaba convertir la mejor tarde en una imagen, pero escribiste en mi mano y me negué a leerlo que no deseo convertir mi mejor tarde en unas letras... pero escribiste en la piel y no pude obviarlo, que para cuando abrí los ojos, ya habías tomado la foto.

Y aunque hubo mucho que contar, mi historia es más corta que la tuya porque yo le quité tus detalles para agregarle mis letras, que aunque tú lo hiciste con imágenes, yo lo hice sin puertas, que aunque encendiste la PC sin permiso, pusiste lo que yo deseaba sin sorpresa... y aunque fue la mejor tarde que recuerde, me negaré a decir que lo fue, te conformarás con las letras, todo por tomar la imagen que te dije que no, todo por tomarte el tiempo de superar la historia que escribí en tu puerta... y que no pienso borrar que para eso está la ventana que ya quebré... de tantas piedras tirar por hacerte la importante, como si fueras un domingo, que rojo se viste para distinguirse de la gente de a pie. Que de rojo se impone ante la luna que hoy es mía, que aunque tú la tomaste... yo la enfoqué.

Esfera de cristal

2009-11-08T21:59:00.000-08:00

Permíteme saber... si algún día se irá... la vida que soñé... y vendrá el cielo... que no sepa llover...

Poema desechable

2009-11-08T07:15:00.000-08:00

...Y la madrugada...

2009-11-06T22:06:00.000-08:00

Noche.

Así la llaman,

cuando está oscuro y sientes frío,

está lloviendo y hay nadie

tirando piedras a tu ventana

para hacer sonar el aire

que silencioso te duerme el alma.

Día.

Pero despiertas y bostezas,

fue un sueño, sonríes,

no importa, hay horas con alma

y las usas,

caminando para llegar

a donde debes correr

y luego saltar para encender el sol

que dorado sonríe

mientras te besa la espalda.

Tarde.

Rojo el cielo, viajas,

regresando de todo,

donde hay nadie esperando

para la noche que inicias,

entre nubes que se derriten

para caer llorando en tu ventana,

mientras la puerta que se cierra

y la cama que en dos se abre

cobija el sol que en la tarde se apaga

y la luna que ya enciende sus llamas...

...y todo acaba

donde la luna acuesta al sol,

para empezar

su idílica relación

donde el todo se hace nada,

se hicieron uno

donde escribo, y no pregunto

pero en gritos escucho

¿madrugada?

,madrugada:

...madrugada...

Arella

2009-11-04T23:15:00.000-08:00

De faux baisers et un adieu

no vamos a vivir toda la vida

así que obvia mi saludo

y sin excusas busca la salida.

Porque el rojo complicado

que se posa en tu espalda

para restarme rezos

no detiene mi andanza.

Pero el beso felino

bastó para atarme a tu quizás

que evité para protegerte

pero hoy reclamo mío

en esta tarde de jueves

que ya me sabe a viernes,

mientras desnuda bailas sola

frente a todos los espejos

de mi fría alcoba.