Ella es y está.

Y ahí estaba ella
bailando sola en medio del universo
como si yo no existiera
y extendiéndose infinita sobre mí
aunque ni siquiera me tocara,
ahí estaba ella amándome sin conocerme
y viéndome sin verme.

Y ahí estaba yo,
enamorándome
de ella.

(y nos basta eso)

Tencontré.

Te he encontrado en canciones setenteras,
que si te enteras, mujer,
o te vas para atrás de la risa
o me ahogas a besos ficticios.

Te he encontrado donde no te estoy buscando
y donde no me interesa encontrarte,
entiendo que te me aparezcas en mi sopa de letras
¿pero qué haces en mi plato de alverjas?

Te he encontrado en la cara oculta de la luna,
en el último dígito de Pi,
en el infinito, en el quizás,
en sonrisas ajenas, en besos impropios.

Te he encontrado desnuda en el mar,
o acaso vestida de mar,
en un vestido azul coral
versando tu piel
con pendientes de sol y luna
bailando cerca a tus mejillas.

Te he encontrado
en un sueño antes de encontrarte,
en poemas dedicados al viento,
acaso esperando que el viento te los lleve,
en mi ingenuidad de un hombre sin años,
en la indiferencia a todas las historias de amor,
en mis viajes a otros planetas,
en el centro de la tierra,
en todos los espejos que te tuvieron un segundo,
en tus lentes, en los míos,
en la extensión del eco de tus palabras acaso llegando mendigas a mis oídos desiertos.

Te he encontrado
y no estás...

para decir(te) que te encontré


.

Todos tienen (una) razón

Todos tienen una mañana de invierno
(y algunos tienen todas sus mañanas frías),
todos tienen un café caliente esperando en alguna parte del tiempo,
todos tienen un reloj andando (en contra de su voluntad a veces),
todos tienen recuerdos (y todos los recuerdos tienen dueños),
todos tienen alguien(es) a quien querer,
todos tienen alguien olvidado ya (aunque no lo recuerden),
todos tienen una cama donde dormir (aunque se llame piso),
todos tienen un cielo debajo del que cobijarse, un cielo al que mirar cuando piensen que están solos en la espesura de este universo,
todos tienen una madre (aunque para algunos parezca que ya no esté, aunque para otros parezca que nunca estuvo), todos tienen un Padre,
todos tienen la ilusión de sentirse únicos (y con justa razón deja de ser ilusión),
todos tienen un sol y una luna (y un verano y un cuarto menguante),
todos tienen un 14 de febrero que no todos disfrutan (y otros ignoran),
todos tienen un buen beso en el recuerdo imborrable cual tatuaje a fuego lento en piel virgen,
todos tienen una herida que cicatrizó (que dolió, que cerró),
todos tienen a los Beatles en su vida (aunque no todos se hayan dado cuenta),
todos los que palpitamos en este momento estamos vivos (y todos los demás lo estuvieron),
todos tienen una razón para sonreír (aunque no todos quieran),
todos tienen un primer amor,
todos tienen un último (aunque no sepamos cuál será),
todos tienen un buen día,
todos tienen uno malo,
todos hemos estados enamorados,

pero no todos de ti.
Y eso me hace sentir especial.

Todos hemos estado cursis

pero no todos lo hemos escrito.

Tal vez estoy mintiendo

Tal vez estoy enamorado
y no me he dado cuenta,
tal vez fue ayer o aquella vez
o no lo estoy y talveceo en vano,
tal vez sea de ella
y yo esté perdiendo el tiempo tomando café
mientras ella nada infinita en esta taza de estrellas,
tal vez me estoy enamorando
y por eso intento rimar cada palabra de su boca
con letras que encuentro en sus hojas,
o tal vez estoy pensando mucho solamente
y rellenando espacios vacíos de una historia
inconclusa,
tal vez estoy enamorado
y no me quiero dar cuenta
de que hace muchos momentos estoy idiota
cuando ella viene con sus holas
...
o tal vez
me guste escribir tal vez
para opacar el imposible
y enaltecer el yo creo.

Tal vez todo es un deseo
o tal vez estoy mintiendo,

a la vez.

El día en que la E se convirtió en Z.

Estaba en la silla muy de madrugada,
los ojos rojos se hacían rosas en el espejo
que inmutable ante mi silencio
imitaba mi tímida expresión
y yo casi riendo en silencio
ocultaba los dientes
para no perturbar
aquella foto aterradora
de una felicidad fingida
en una madrugada eterna.

Estaba en la puerta
casi saliendo al universo
pensando en ella
-mientras-
acomodaba el anillo de plata en el dedo equivocado
con radiohead en mis oidos
y la esencia del café recién tomado
-mientras-
labios secos eran infectados
del rojo de unas palabras fáciles
y el azulgrana de unas manos recorriendo su existencia
-mientras-
estaba en la puerta
aquella mañana expectante
en que todo parecía inmutable.

Estaba siendo El mismo de ayer
viendo por la ventana del bus
con una sonrisa inacabable
que se reflejaba en la lunilla e iba a parar a mis lentes
desde donde me jactaba de mi alegría
cayendo en letras sobre una hoja
que nada de lo otro sabía,
pero ingenua existía
en un albor violado por mis ideas.

Estaba en el después
mirando paredes que nunca debieron moverse
con los ojos llanos a llover
y un horizonte de contactos
congelados en sus propias vidas,
estaba en el primer momento
con un hola haciendo eco en mi silencio,
mientras intento callar mis ojos
ellos se derraman en ojos ajenos
que rotos en cristales desgarran
el primer recuerdo
(dejando tal vez falsas memorias
en la silla de madrugada
que nada supo del resto).

Estaba en el momento indicado
con el reloj marcando las doce
y una espalda que se hacía angosta
en el camino sinuoso que daba a parar al olvido,
sólo escuchaba las punzadas de sus tacos (alejándose)
mientras me quemaba su labial
en un beso partido
y casi susurrado:
en francés vine enmarcada
y así
a'teloiv.

Estaba siendo é(l)
cuando me confinaron al z(er)
y nadie me avisó
en aquella silla de madrugada
que todo lo que vino después del primer hola
no importaba.

Dorado infinito

Enamora.

Sonríe en el dorado infinito

que le robó al sol

cuando éste se atrevió a bajar

a naufragar en su piel.

Tiene un poeta enamorado

en el reino de su cuello

versando con acuarelas

las rimas de su pecho.

Es una tarde de verano 

que va cantando en ventanas ajenas

con la voz baja para no irrumpir el invierno

pero aún cantando muda

enamora al mismo viento

que magnetizado a su andar

la sigue para helar su corazón

cuando el dolor duele

ardiente de soledad.

Enamora.
Ella sonríe en el dorado infinito
del cielo de estrellas que son sus cabellos,
su vestido bañado de margaritas de fuego la desnudan ante el poeta
que decidido a dibujarla
la retrata en versos escasos de color
pero embriagados de locura
que celebran en las copas de sus labios
todo lo que ocurre
cuando la folie encarnée
encuentra su daga victimaria
en un pecho enamorado.
Es un haz de luz
servido en una copa de lujuria
con el vino de su piel
tentando labios sedientos
de un poco de poesía.

Está hecha un cristal.
Los ojos miel.
Labios en vicio.
Manos lunares.
Piernas infinitas.

Su esencia ha caído en vasos rotos
pero no fue concebida
para calmar la sed,
inspira un deseo
impropio de saciedad
que cobra forma en el óleo de su pecho
apresurando el color
en círculos dorados
que revientan en las olas de sus piernas,
imposible es dejar de mirar
el eclipse que son sus ojos
y no rendirse ante el solsticio de verano
que son sus lágrimas.
Ella colecciona almanaques
en la finura de sus dedos
haciendo de la memoria
un eterno poema
con el poeta cantando
en el eterno vicio
                          de sus labios.

(Epílogo)

Ella enamora en el dorado sin fin de su sonrisa

y es asesina de la ilusión cuando su boca inventa el adiós.

Ella rima los puntos

y hace del Hola un eco

es dueña de lo imposible

y maga absoluta del sueño.

Enamora

sin fin
y llegado al  mismo
ignora el punto

para hacerlo infinito

Ella

Mujer magnética,
de papel,
de carne y hueso, es que quiero hacer entender que es real,
mujer lúdica,
mujer hermosa,
mujer princesa,
mujer eterna,
mujer en verso, mujer en prosa,
mujer anónima,
mujer lectora, es que puede ser cualquiera en realidad, aunque ahora sólo me refiero a una,
mujer universal,
terrenal, es que vive muy pegada a estas cosas del mundo,
mujer sensual, mujer sexual,
mujer blablabla, mujer técnica,
la filósofa, la azarosa,
mujer de la que voy a estar enamorado,
mujer a la que voy a estar olvidando,
la de mil intenciones,
la de los besos locos,
la que no conoce el reloj como un límite,
la que es amiga del sol,
la que canta en silencio,
la que vuela serpenteando sus cabellos al viento,
la que tiene un amante que no conoce,
la que vive enamorada de lo imposible,
la que vive una aventura ficticia con su mente,
la de la piel adictiva,
la de los labios sin dueño.
mujer hipnótica,
la maga, la bruja, malvada,
de manos infinitas,
de piernas impropias,
de ojos celestitos, es que siempre la veo tras los vidrios,
la dueña de la locura,
la que alquiló la necedad,
la que no está dispuesta a enamorarse,
la que vive en una palabra,
la que viajará al punto sin importarle las comas,
mujer de nadie,
mujer imposible,
mujer,
tú.

Hermelinda

Escucha amada mía,
tengo los ojos vuelcos
en los mil espejos que son tus ojos
y el corazón tapizado
con las mil manos que son
tu sola caricia.

Escucha amada mía
los gritos de mi palabra
que sólo dicen tu nombre
en el anonimato de tus oídos
y disfruta el cielo de rosas
que dibujo en tu puerta
cuando escapas de la almohada.

Escucha amada mía
que sin ser mía
te he vuelto un recuerdo
y un poema
para hacerte una mujer
en carne y rosa,
amada mía vuelve a mi
aunque no te hayas ido aún
sin siquiera saber quien soy.

Escucha amada mia
todo lo que te digo
cuando sé que no estás
para escucharlo

o escuchándolo
no estás
para decírtelo.

Tus manías.

-El viento que galopa en tus labios es lo que me gustaría ser a mí... si no fuera lo que soy.- 

¡Oh!, coleccionista de intenciones,

eres la única excepción a mis reglas

y lo sabes,

tal vez por eso te aprovechas

en cada beso que excede mis deseos

y cada mirada que insertas en cada uno de mis ojos

que hambrientos de tu piel

hunden su intención

en tu loca manía de hacer el amor

cuando la luna se viste de blanco

y llena de ti se va del cielo.

Y qué locura la tuya para recoger todo lo que encuentras,

que si la moneda sin valor, que si el ave herida,

que si el hombre arrodillado,

el coro que te sabes de esa canción

que repites cuando estas nerviosa,

no puedes negar que estás de remate,

loca estás hasta el límite de lo que mi boca puede decir

antes de que me regales caricias en la cara,

de esas que te gusta llamar cachetadas.

Aaquella mujer que canjea lunares por mitos,

rebosante de manías inconscientes,

que en su sola sonrisa delatora

va contando de su loca manía de ser hermosa

aunque ande en harapos por la casa

o con la boca rosada sin pintar,

los ojos recién amanecidos

y los cabellos hechos selva,

porque ella tiene esa costumbre

de ser natural

aunque sus besos digan lo contrario,

esa persistencia innata de estar en blanco y negro

aunque todos los labios de su piel

destellen un rojo incendiario.

Podría enumerar minuciosamente

cada tic de tus manos en el día de exámenes,

los colores que tomas prestado a la tarde

cuando sientes vergüenza,

tu costumbre por dibujar rosas en mis paredes

cuando recién las pinto, tal vez deseoso, confieso,

de que dibujes nuevas rosas

aunque me cueste un día entero pintarlas de nuevo.

Tu manía por fumarte el tiempo

en el cigarro que ocupa el lugar de mis labios,

pero yo escaso de celos

solo atino a fotografiar

el eco que hacen tus ojos dormidos

en la cueva de mis memorias,

para evocarte desnuda en mis ojos cómplices

y mi cámara expectante,

aunque solo sea porque no capté tus ropas

cuando congelé tu imagen

en el cuadro de ese instante.

Podría llenar la hoja

relatando de manera enfermiza

cada una de tus manías en cada uno de tus días

sin temor a repetir alguna sola

o exagerar en prosa lo que superas cuando las enumeras tú sola

en las noches que toca luna llena

y dormir en tus historias diarias

me toca cuando pregunto:

¿amor, qué haz hecho ahora?

Reccuerdo

Ella vivía en una ciudad alejada de mi ciudad,
donde los ojos no llegaban aunque me empinara sobre los talones,
donde para verla era necesario llamarla
y para conocerla... encontrarla.

Eran tiempos donde el frío no conocía de vergüenza
y salía a desnudar abrigos,
tiempos donde caminar solo
era señal de tener frío.

Yo estaba enamorado hasta las manos
pasando por el corazón, rozando la mente,
era fácil sonreir cuando eres feliz,
es fácil ser feliz cuando te enseñan a sonreir,
recuerdo la esquina de los encuentros,
el chocolate a medio comer,
el café que nos humedeció los labios
antes que nuestros labios tomaran esa labor,
recuerdo la foto en medio de los barcos,
y la lluvia que adornaba el amor.

Nosotros caminamos tan largo camino
que el bus no pudo llevarnos allá,
mochila al hombro caminamos
donde otros ya hubieran declinado
y aún así sonreimos todo el camino
sabedores de que no sabíamos nada
excepto que caminando
existíamos de verdad.

No recuerdo las bromas de aquel entonces
ni cuales fueron nuestras canciones favoritas,
tampoco recuerdo la fecha del primer beso
ni el número de su celular,
no creo recordar su segundo nombre
ni si ella alguna vez supo que la llegue a amar,
pero recuerdo que en aquel entonces
prometí lo que ahora cumplo sin cuestionar,
ser vendedor de sonrisas
y habitante de aquella esquina,
donde esperaré aunque no llegue
el café que dejaron de vender
en el que fue nuestro lugar.

La belleza está en tus ojos.

Mi nombre es sol
y te he observado desde el cielo,
no me llames tierra
pero he sido pisado en tu camino,
he contado tus pasos
y me he perdido en tu mirada.

Mi nombre es horizonte
y te he seguido desde lejos,
me he perdido en palabras
y te he declamado algunos versos
que de seguro no haz escuchado
porque fueron gritados
en silencio.

Mi nombre es arcoiris
y me he ocultado azul en tu piel
para ir dibujando palabras en tu sonrisa
y pintar a óleo puro tus cicatrices con la tinta de mis matices.
Rojo no soy
que de eso son dueños tus labios
ni tampoco albor
que el blanco pertenece a tu piel,
negro tal vez
para ocultarme en tus cabellos
y rosa quizás
para dormir en tu pecho.

Mi nombre es viaje
y he estado sentado junto a ti
en algunos carros de ida,
en algunas aventuras de venida,
en algunos días que sin llamarte Ida
tenías en soledad
siempre compañía.

Mi nombre es seis
y son las que veces que haz besado
de forma sincera y sin miedo,
tal vez el cumpleaños de alguien que aún no conoces,
el número de estrellas que brillan en el marco de tu ventana,
la cantidad de letras que duplican tu nombre
pero aún así no alcanzan para superar tu alegría
cuando a sonreir te dedicas
y de los números te olvidas.

Mi hogar es el parque
donde te sientas a imaginar imposibles,
a escribir miradas en el aire,
a dibujar planos en la arena,
a saltar sobre el agua,
a reir contra el viento.

¿Mi nombre?
es el que tú me des,
cuando a escribir sin tinta te dediques,
abrigada por el invierno de mis brazos
y reflejada en el espejo de tus sombras.

Mi nombre es...
tu ymaginación hecha letra.

5i

SI ME ESCONDO ENTRE TUS LABIOS
¿me buscarás entre los míos?,

SI SE ME AGOTAN LOS PASOS
¿me alcanzarás un puente?

SI TE REGALO MIS OJOS
¿me atajarás la mirada?.

Amor, ¿Amor?

Amor, ¿me permites ser tu amor?,

entiendo de holas fugaces

y mil maneras de besar,

perdí las ideas virginales

forjando un amante

digno de tu carne.

¿Amor?

¿Cómo podrías ser eso?

tú, el invento idealizado

que habla de holas fugaces, ¡Ja!

tus palabras me bailan

en tus pobres besos

intentando violar en este cuerpo

lo virginal que existe en sueños.

Amor, ¿me permites ingresar?

sé que los cuerpos no saben querer

y que mi empeño en tu cuello es vano

pero apliquemos nuestro segundo abrigo,

la desnudez,

gritemos mudos lo inescribible

y deja que sea poeta con tu piel,

como lo hice cuando nos encontramos

luego de oírte decir:

Niño, ¿qué haz aprendido en un año?.

¿Ingresar has pedido?

si en mi pensamiento pudieras

superar cada barrera, cada reto

sería posible…

pero todo apunta a tu fracaso.

¡Qué osadía! ¿No lo ves?

¡Sigues siendo el mismo niño aquel!

Amor, ¿me dejas amar?

y peco en pedirte permiso

pero ya todo me lo haz negado al principio

temerosa del siguiente engaño.

yo no escondo puñales en la espalda

y mi historial de derrotas me hizo mejor

que tus amantes consumados

y príncipes de cartón.

Subiré hasta donde estas

y abriré tu pecho en dos

para escribir mi nombre

en el espacio vacío

de la palabra amor.

¿Amar?

No te privo.

Hazlo si te atreves

porque amar en sí es el delito.

Pecar contra nosotros mismos

siendo más ajenos

que un tal vez.

No te he negado nada,

Te lo he dicho todo.

Ni derrotas, ni caballeros en corcel

porque en cuentos de hadas no creo,

príncipe de papel.

Amor, ¿me dejas ser cursi?

y encontrarme en odisea de tus manos

navegando mar adentro tu piel,

encallando en tus ojos dormidos

descubriendo tu mirada

mientras tiemblan las ventanas

en nuestro invierno cada mañana.

Descender por tu pecho

y trastocarte el sentimiento

avivando en rojo con mis dedos

el paisaje de tus senos

para morir extasiado

en tus cantos de verano,

en tus gritos de invierno

y las noches que me haz negado.

¿Cursi quieres ser?

Una mujer, soy sólo eso, todo eso

y más aun pretendo ser.

Que mi piel no te engañe,

son simples letras

cosidas en un traje

para ocultar mi silueta desnuda

a inocentes niños como tú

que hacen el amor con el paisaje.

Derribaré mitos

y te borraré de la boca la palabra niño,

por que el enamorado no detiene su andar

donde el reloj extiende la mano,

pero sí forja su propio tiempo

para hacer eco en tu cuerpo

donde otros dejaron silencio.

Te estás alejando del sentimiento

y acercándote a tus sueños

donde yo no existo

pues la mujer que gritó niño

es la que ahora cierra sus puertas a tus letras

y dibuja en tu frente el último hasta luego

porque ya estás lejos

y con tus promesas

aún más te alejas.

Quedaré muy cerca,

sin alzar mi voz me escucharas decirte

aunque firme con un pseudónimo

y tocarte la puerta llego hoy

para dejar de ser anónimo

y gritarte con desgano:

Lo logré mujer,

Ser el hoy entre tus piernas

y decir buenos días sin pronunciarlo

mientras palpita mis latidos en tu pecho

y afirmo una pregunta

mientras respondo con una incógnita.

Amor, ¿amor?

Sigo creyendo

todo es un mito,

sigue intentando,

pero el punto

ya fue escrito.

PD. Gracias a Aglaia (V) del blog Aglaia... Re-descubriénd-se por compartir letras conmigo en este escrito que nos tomó varios meses de elaboración, jajaja, debido a nuestras labores particulares. Gracias por aportar la sensualidad de tus letras y la buena hechura de tu ritmo.

Carta de amor

Ayer.

Ayer muy temprano comencé a respirar
y me puse a escribir cosas varias
en pequeñas letras que no importan
pero que riman con una palabra.

Hace poco me enamoré
como lo hacen los humanos
sin pensarlo dos veces
con el corazón en la mano.

Con un lapiz dibujo su figura
en el viento que es frío y soledad,
y en un verso extiendo lo que dura
describirla en un poema de verdad.

Ahora.

Me dirijo a tu mirada
con el derecho que me dan las palabras,
sin lágrimas de ilusionado
ni reclamos de rechazo,
sin nada en las manos
sin risas de por medio
y sin promesas que no voy a cumplir
porque este no es un poema
es una nota informativa para decir fin.

Te informo que hace poco mi corazón late al ritmo de tu reloj,
te hago de conocimiento que cuando ries me haces escribir,
te cuento que hace poco conocí el amor
y aunque no lo entiendas, lo conocí por ti,

Me dirijo al nervio de tu sonrisa
para que rias mientras leas
lo que es muy fácil de leer,
pero fue difícil de escribir
para este principiante de historias
pero ignorante de finales.

Es el hoy donde me toca decir tantas cosas
porque el ayer lo dediqué a escribirlo y quemarlo en silencio
por temor al NO que duele
cuidando el SI que no sucede.

Mañana.

Cuando voltees a despedirte dejaré de ser tu amigo
porque aunque no me aceptes
soy tu enamorado
y no porque digas que Sí
sino porque simplemente toy templado
con palabras tan sencillas como el te amo.

Cuando dudes que mis letras tienen vida
date cuenta que mis manos no escriben
un cuento de hadas y mi feliz salida,
yo solo escribo al compás de lo que siento.

Cuando me digas que No
me entregarás mi victoria
porque no soy el príncipe azul,
hoy soy tu poeta
que ha venido a contar su historia,
donde la protagonista eres TU.

Cuando sueñe hoy con el SI en sueños
sabré que no soy humano
porque es demasiada felicidad para escribirla
así que me limitaré a ser el dueño de los años
que me regales en compañía.

Cuando terminas de leer
no digas nada,
solo mira el aire

cuando no sepas qué decir
te agradezo haber llegado al fin
desde el ayer pasando por el ahora, viajando al mañana
musa, solo quería decirte
que estoy enamorado de ti.

* Este poema fue hecho a pedido xD. Aquel invierno de hace un año cuando un gran amigo me contó su historia y el cómo cual caballero a la vieja usanza se declararía a la dama que le quitaba el sueño y le sumaba sonrisas, me pidió un poema mientras chateábamos por MSN, cual Cirano le hice llegar esa misma noche este pequeño escrito no sin antes advertirle que traería consigo un pago: Si ella lo aceptaba, un año después publicaría el poema en mi blog. Él escribe poemas y gusta de las letras y ella es una romántica lectora y aficionada a los poemas... por ello cuando recurrió a mi, no pude menos que sentirme honrado y en un gran compromiso que no hubiera hecho por otro. Un año después, mi estimado, tienes la gloria y la sonrisa junto a tu dama y aunque este poema pasó a la anécdota de un comienzo... igual cumplo mi palabra y lo escribo y releo en mi blog. Es grato cuando las letras tienen uso y buen uso. 

Me gusta

Que tenga nombre,
que sea graciosa,
que sea joven,
que sonría,
que escriba poesía,
que escuche Muse,
que las tenga,
que me tenga,
que sea vil,
que sea buena,
que no tenga fin,
que nunca empiece,
que sea mi amiga,
que sea mi amor,
que diga te quiero,
que diga hasta luego,
que diga adios,
que diga hola de nuevo,
que me bese en el cuello,
que no se burle cuando canto,
que no se ria cuando bailo,
que nunca escriba ¿estás enojado?,
que me diga regañón xD,
que me haya invitado a ese concierto,
que me haya brindado ese espacio y me haya prestado su almohada,
que me haya raptado sin permiso,
que me haya dado el mejor cumpleaños,
que me haya dado el mejor regalo,
que no le gusten los regalos pero siempre dé los mejore detalles,
que me haya enamorado,
que me haya gustado,
que me haya hablado,
que me haya mirado,
que me haya pensado,
que me haya esperado,
que me haya ignorado,
hasta que sea el tiempo correcto
que sin saberlo habíamos pactado.

La quiero

por sus cabellos traviesos que descansan sobre su rostro

por sus labios rosas sin maquillaje

por sus ojos maquillados de negro

por sus mejillas amigables

por sus besos con sabor a te quiero

por sus miradas con sabor a te amo

por sus abrazos son sabor a te espero mañana

por sus niñas con nombre de antemano

por su piel blanca como nieve de verano

por sus sueños que trascienden los años

por sus años que trascienden los sueños

por su corazón entregado

por su voz que armoniza mi silencio

por ser tan increíble con solo intentarlo

por ser tan mía sin siquiera decirlo

por ser la mejor estación del año

por ser la mejor hora desde las doce

por ese golpe cuando llegué

por ese beso cuando me quedé

por cosas superficiales

por cosas trascendentales

por la misma música a la que iremos en vivo

por los sonidos que ya compartimos

por apresarme en su libertad

por liberarme en su armonía

por todo lo demás

y por mil cosas más.

La amo

sin que nos perdamos en esas dos palabras

sin necesidad de gritarlo

sin pedirte nada a cambio

sin mentiras ni trucos

sin esfuerzo.

La amo

con todo lo que aún no ha visto

y lo poco que ya besó en mis días,

en lo imprevisto

y lo que ya sabía.

Me gusta querer sus te amo

amo que me guste sin quererlo,

quiero amar lo que aún no me gusta

y escribir cosas que no rimen

ni sean poesía

con tal de decirle

una vez más

que no me gusta el 14 de febrero

pero con ella

me gustan los otros 364 días del año

si son en su compañía.

      

Soy yo pero también...

Soy tus manos.

Son las 6 de la mañana
y te levantas con desgano,
me asomo a tu rostro
y le sirvo de paraguas
a las lágrimas dormidas
que despertaron en verano.

Eres tú en el espejo
despertando el viento
con tus suspiros inocentes
que me atrevo a ultrajar siendo tus dedos
acallando nombres pasados
que pasaron sin ánimo
por tu sendero de verano.

Es el agua cayendo por tu cuerpo
y en esta parte disfruto como nunca
ser tus manos,
resbalando en tu piel
no porque lo necesita
sino porque lo reclamo,
los dedos imparten ley
en el juicio de tus piernas
cayendo por tus muslos presos
de tus manos que para la ocasión
son mi presencia,
que para el baño de verano
recorriendo extasiado tus piernas
son tus manos, son tus manos.

Es el agua que no acaba de caer,
soy yo escalando tus pechos,
son tus manos,
surcando incansables
el camino conocido a tu boca
recorriendo en círculos
la ruta complicada a tu cuello,
son tus manos, es un baño,
de verano,
arañando tu piel con la yema del éxtasis
y dibujando sonrisas donde no existen manos ajenas,
trepando sin compasión por el albo de tu pecho,
hasta llegarte airoso al compás de tu cuello
pero recuerda,
son tus manos en un baño de verano
y yo soy ellas, son tus manos,
acariciando el agua en tu cuello
al contacto de mis labios transformados en dedos
que apresan tu ser
sin que grites porque son tus manos,
bajando despacio de nuevo a tus senos redondos como el sol
que entra despacio por la ventana dispuesta a combatir el agua,
pero aquí estoy yo, protegiendo tu desnudez
con mi danza descendente por tu cuerpo, deteniéndome en pequeños pueblos
para alimentar al animal que cabalgando extasiado
no perdona momentos muertos
para anidar espacios
y colocar banderas suyas
donde antes habían desiertos,
para humedecer con los dedos,
que son de tus manos, mis labios transformados,
hasta llegar al valle prohibido al desconocido
pero a aventurero yo,
siendo parte de ti,
que son tus manos, yo me excluyo,
soy nada, sólo un sustantivo colocado
para disfrazarme en tus manos,
ingreso al valle de la esperanza
con espada
que son tus dedos enamorados
del agua que va cayendo
en esta mañana de verano
con el sol observando
lo que van haciendo las letras
cuando se fue a dormir la razón
y sólo quedo yo
en tu cuerpo humedecido
y el valle de la esperanza abriendo sus puertas
para ingresar sin reparo
ni permisos adicionales
que me quedaré a vivir una pequeña eternidad
mientras escuchas el silencio del agua
y yo voy ingresando al valle de la esperanza,
donde las teorías se han vuelto innecesarias,
me basta mi espada
y un rollo de poemas para cimentar un nuevo pueblo
donde vivir nuestros veranos
mientras cierras las piernas
para acabar con el baño
y apartas al sol con la mirada,
señal clara de mi partida
y regresar a tu piel
dejando atrás el valle,
dejando el agua en el viento
y tus manos al aire,
señal clara de mi huida.

Es la tarde y no ha pasado nada.

Es la noche y vas a dormir,
suena el reloj a la hora indicada
y mientras enmudeces tus respiros
observas tus manos
y te sientes ajena.
Mientras acostada en el baúl de memorias
te tapas abrigada en el verano más frío que recuerdes
observas tus manos e ignoras de viajes a tu cuerpo
y te limitas a pensar: Dónde estás,
te quedas dormida y de tus manos cae una hoja vacía con título y punto final
pero no hay poema en él
ni versos que pinten el vacío
...

Y soy tus manos una vez más
para cerrarte los ojos
y hacerte dormir
porque no soy parte de tu cuerpo,
soy parte final del comienzo
donde inicio viajes en tu cuello
y los culmino
en tus sueños.

Soy tus manos.

Déjame

¿Me vas a dejar?

Deja que tus labios sean mar

y yo sea un náufrago,

que tus ojos sean ecuación

y yo sea sus números.

Deja que el tiempo sea una hora

y yo sea todos sus minutos,

deja que los minutos mueran

y yo los haga latir de nuevo

con el tic tac de mis puntos.

Deja de ser hermosa

y comienza a ser poesía,

deja de ser prosas

y comienza a ser mía.

Deja de leer

y comienza a besar,

deja al poeta enamorado

y vuélvelo tu hombre,

mi niña, me haz dejado.

Dejado existir en ti,

en un sobre enamorado.