Do you remember the green door?
pues yo me acuerdo,
de tus manos acariciando la madera antigua,
tus pasos que hacían bulla en aquella vieja casona,
de los perros ladrando al son de tus carcajadas,
de mis bromas sin sentido,
de mis ganas de romper ventanas,
de tus ojos dibujando mis labios,
de las plumas volando en medio de la polvareda,
de la fuga del tiempo
en plena quincena de enero.
Rappelez vous le livre que vous lisiez et jamais fini?
es curioso, yo me acuerdo,
a pesar de que jamás quise sisquiera abrirlo,
y también recuerdo tu reloj brillando, no más que tus ojos,
al contacto del sol, semi dorado, casi tus cabellos,
tus mejillas rosas de tanto sonrojarse en mis versos,
tus pálidas piernas recostadas en mi piel,
nuestras tardes robándole protagonismo al mar,
de tanto gritar nuestros nombres
en el ocaso de las playas dónde poníamos música
y descalzos nos invitábamos a bailar.
Ricorda dipinti Olienac?
ni yo me acuerdo,
¿pero importa?,
el arte de nuestras fotos fueron fuego,
las campanadas silenciaron todo lo demás,
el anillo puesto en el dedo,
el vestido negro y la tarde alquilada al olvido,
los invitados que no fueron invitados,
la pregunta sin respuesta,
lo que los demás no supieron,
lo que sabemos pasará, pero que no pase está demás,
recuerdo que me pediste no recordar,
pero no olvido que me sugeriste escribir
lo que yo desee,
cuando estando juntos,
no pueda dormir.
¿Recuerdas la burla que hacías de mi inglés?
¿lo cursi que te sonaba el francés?,
¿cuánto odiabas el italiano?
todo lo que hicimos para viajar a Capital
y desposarnos en enero
cuando el sol ignoraba nuestra frialdad
y yo dormía a tu lado
sin despertarme a escribir ceros.
Apuesto a que no olvidas
que me pediste no recordar,
que aún llevamos el anillo,
en el dedo incorrecto,
que hemos postergado el sí,
para disfrutar un poco más,
veranos viajeros,
inviernos en cama,
cosas sin sentido
que contigo... tienen sentido...
pero en la noche se vuelven
memorias cercanas.
Hablas,
estás contando tu día
y yo con el café en la mano
ignoro lo que dices,
mientras preocupada por tus palabras
ignoras lo que yo piense
haciendo de nuestras horribles verdades
hermosas mentiras.
Rio,
sin saber si me hablas
y giro la conciencia
a tus ojos falsos
buscando en tus círculos
aquella mujer que ayer
me hizo el amor
sin vida.
Ignoras
que te traje rosas
mientras haces bulla con la música en alto
y me hablas de otras cosas...
no soporto el dolor de cabeza
y se me resbala la taza al piso,
oscureciendo las rosas.
No sorprende
que se acabe peleando
ni es sorpresa
que seamos nosotros.
Silencio. Silencio.
Estas son nuestras manos de sangre
y esa es la puerta que cerraste,
aquella es la ventana que abriste, rompiéndola,
y estos, nuestros hijos nacidos
sin ti y sin mi.
Mata el sentimiento
pero no a la persona,
estamos envejeciendo
nuestros mejores días,
estamos cayendo en dos
y rompiendo la paciencia
que en nuestros últimos días
disfrazamos de amor.
Hija del inicio,
¿Recuerdas la boda de Victor?
y el caballero sentado junto al piano,
dispuestos a conversar de sus alegrías
porque de sus penas aburría,
el sobre de "tal vez"
que guardó celoso el sin caballo,
historias de internet
y ciento once cosas que supiste después.
No pensé que llegaría este día,
pero H8, perdí mi apuesta,
así que no muerdas rápido,
saborea a tu presa.
Recuerdo mi asiento de lujo en el piso,
verte llegar imponente, el vestido negro y ese toque rojo en el cabello,
lentes no más oscuros que tus ojos grises,
semejantes al gato que me seguía en Iczer
o el perro solitario con el adjetivo que elegiste
para ocultar nuestro secreto de cada ocho a horas quince,
como la película que vimos, 23, profetizando
el número de nuestra idiotez, admite.
Los novios ya se han olvidado que bailé en esa boda
pero no olvidan el con quién
porque ellos recuerdan verte llegar de la nada
en una de las tardes más rojas que recuerde en mi vida,
llegar para regalarme la primera y única cachetada de mi vida.
El perro que es tímido pero que a veces habla conmigo
recuerda haberme escuchado decir:
¿Estás loca?
y te juro que soy impredecible pero no idiota,
excepto aquella vez,
en que te me presentaste con una cachetada
y viéndote tan cerca,
juntamos labios
y te violé la boca.
El poema que rompiste por perder tu apuesta
relataba de una manera cursi el beso,
que en esos tiempos yo andaba encandilado
con el amor de lejos y tú sabes,
letras que actúan por reflejo,
pero sólo ese texto es testigo
de aquella suma errónea de hechos
que para nuestra caso, es la idónea.
Llegaste con la cachetada voladora
y te respondí con el ¿estás loca?
y el beso de "yo estoy loco",
sólo después de ello regresamos al ahora
preguntando lo que debió ir al inicio,
¿cómo te llamas?.
Hermana del tiempo.
Sólo un corazón sano habla del pasado
sin tropezar con detalles de las victorias y tormentos,
por eso ahora sabes el epílogo del resto.
Supiste predecir y esperar
cuánto tardaría el viaje al beso más lento
y confieso admirarte, yo no hubiera sido capaz de tanto,
donde otros te obviaron, poco saben la historia de los miedos,
aquella que compartimos en el cuaderno que incineramos.
Dos. IMAGinación.
III.H8
Verte a los ojos
es entrar a la muerte
y despojarme de ideas,
ilusiones y suerte.
Te veo lejos, distante, inalcanzable,
como el fiel reflejo
de lo que sin soñar quise
y alguien olvidó despertarme.
Recuerdo la anécdota del primer saludo y como ahora me miras con burla, cursi no soy, lo sabes, pero se me hace bien engañar a la poesía con letras que desconozco pero me gusta enredar en rimas. De tonta sólo tienes el adjetivo que en comas no descansas de analizar el posible tal vez que asoma en cada cama deshabitada y en puntos suspensivos descansas la mirada para que no te ataque con mis tiempos, donde el pretérito sea el hogar de mis memorias contigo y los dos puntos antecedan la última carta dedicada a la cursilería.
Pero vamos a admitirlo,
pero tú no querías conmigo,
¡vamos!, dilo,
admitir lo que ya se dijo.
Y sin embargo caíste rendida
al beso fugaz
e ignoraste tu burla inicial,
besando al hombre
y luego recién preguntar
¿tienes nombre?
Rojo y negro
he pintado números
en las paredes de tus letras
intentando destrozar
las cosas fáciles
y revolcarnos en días
que parezcan noches
recostados en silencios
que ambienten
todo lo que no sé. Recuerdas el primer beso, la primera cita, el primer te quiero, olvidas la primera cachetada, que yo tenía novia, que el perro tenía miedo. Recuerdas el primer baile, la segunda copa de whisky, el tercer poema en tu brazo, olvidas el choque de auto, el regalo olvidado y mi caminar apurado. Recuerdas los recuerdos y los momentos muertos en el pasado alejado y olvidas que fui sincero cuando te negué dos te quiero y te solté la mano.
Tus cinco no, el collar en tu cuello, tus manos en mi cama, la carta anónima, la vez que no llegaste, la vez que me negué, los lentes rotos, el lunes que lloré, el martes que te fuiste, el miércoles que maté, el jueves que reiste, el viernes que olvidé cambiar el almanaque a sabado
para ir a iglesia el domingo y hacer deporte en la tarde, para regresar manejando de noche al hotel que compartimos de mañana, diciendo hasta luego al resto y hasta pronto a nuestros cuerpos, diciéndole adiós a los momentos buenos y recibiendo con gozo los mejores momentos.
Inventando palabras que no existen arella que en tu sonrisa, suéname el silencio y sepulta el te odio, mi amor pero hoy no puedo olvidarte así que regresa a la cama que sólo por hoy seré eterno.
Y cuando toques el timbre no olvides correr porque escaparemos riendo mientras otros viven su pequeño tormento y nosotros ahogamos lo que no queremos en pequeñas letras que de tanta menta ya no tienen efecto, pero tatuadas en la piel, hondan solas en el sexo que no usa cuerpos
usa personas
que no se tocan
para darse un beso,
y un te quiero
que no suena amable
y un te amo
que ni siquiera suena,
pero un beso
que resume todo
y aleja el abstracto
para volverlo:
Roma .<<<< Desdoblando las letras en su orden original y no al revés como Roma pretende ser.
H8, he culminado, Ache ocho, te odioh, mi amhor. Pero noh porque sienta odio ni para expresar la hira, es sólho para ironizar
lo que siempre dijeh.
Que no importa como lo diga y no importa cuanto existas siempre te extenderás por mis letras tan lenta como mi peor sueño pero tan fuerte como mi mejor pesadilla.
El año 2000 fue motivo de falsos profetas y videntes de bolsillo, un año que no dejó la destrucción de la humanidad a su paso y por el contrario, la tasa poblacional seguía aumentando, se glorió el año como el fin de una década, un siglo, un milenio y a su vez el inicio de toda una era. No fue distinto para mi. En aquellos tiempos cursaba el tercer año de educación secundaria, estaba por cumplir 15 años el cercano 02 de enero del 2001 y me regalé momentos. Eché la mirada atrás y vi lo logrado, lo perdido, saboree lo que me quedó, lo que se llevaron, lo que fui, lo que era en ese momento, sepulté sonrisas y escondí miradas, mis ropas se fueron bañando de grises y oscuros, mi rostro fue cambiando y mi peinado se fue alejando del peine. Era un 24 de diciembre de aquel año tan especial. Estaba yo enamorado, el poema en el piso a comienzos de ese año no fue acompañado de mis ganas de hacer bien las cosas, por eso al acabar mis 14 años puse a prueba el diagnóstico del doctor y los ocho concursos que hubo por cada área de estudio me propuse ganarlos... con la única motivación de poder subir solo a recibir los diplomas en el estrado de premiación de fin de año y declarar lo que sentía por aquella chica llamada Fiorella, frente a una escuela de más de 2500 alumnos.
Yo era buen estudiante pero hacer eso era una proeza, concursos de oratoria y declamación frente a 1000 personas que contradecían mi timidez crónica, de matemática contra alumnos que ya se preparaban para la universidad en otras academias (mientras yo estaba preocupado por conseguirme el último cassete de Molotov o Libido), de ortografía, de cultura general, física, composición de textos, etc. Era una proeza y un fin infantil. Pero infante o no mi convicción; los gané todos y mi nombre se puso en la boca de cada ser en ese colegio, aprendiendo en carne propia y no por consejo algo que me ha acompañado hasta el día de hoy: Todo se puede. Subí aquel 24 de diciembre al estrado y tras pronunciar mi nombre el director procedieron a entregar los diplomas, subí solo a ese sitio, sólo mi nombre acaparaba cada premio, ante las pifias y/o aplausos de los asistentes. Me dieron un minuto para que dijera algo. Cogí el micrófono con una mano y con la otra saqué un papel cuadriculado del bolsillo derecho de mi camisa.
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El final de una vela
Se encendió una vela
y apareció Fiorella,
posé mis ojos sobre su ser
pensando que la iba a tener.
Sigue encendida la pasión,
sigo escuchando la misma canción,
en la que su ser me dejaba,
en la que su instinto me golpeaba.
Aún sigue el mismo estupor,
persiste el mismo temor,
perdura el sentimiento vital,
el de llegar a su amor natal.
En plena oscuridad
aún recuerdo su seriedad,
seriedad que emanabas a cualquiera,
seriedad que no pude romper
aunque quisiera.
Fue un sentimiento pasajero
pero será un recuerdo duradero,
nunca la veo de frente
pero su imagen perdura en mi mente.
La leyenda dice que del primer amanecer al último ocaso
duró su creación por Picasso,
desde la abstracción original
hasta la belleza final.
En este poema
sólo haré un breve relato,
ya que escribir toda la pasión
de esta sensación
me tomaría la eternidad
para hacerlo con sinceridad.
La indiferencia de su amor
es como el perfume del dolor,
para ella es sincero y gratificante
y para mi dañino y petrificante.
Sólo me queda ser un momento en esta eternidad
y buscar la salida a esta oscuridad,
respirando de su olor
esperaba no muera el amor.
Ya olvidé el placer de respirar,
ahora tengo el martirio de esperar,
esperar a que llegue la muerte
o que un milagro reviva mi suerte.
Para escribir poesía
tengo que imaginármela mía,
pero para hacerla tan perfecta como una estrella
tendría que escribir
... mientras la beso a ella.
En ella siempre estaré inmerso,
como la estrella en su universo,
no quisiera verla volar
pero sé que nunca me va a amar.
Dejo de escribir,
ya es tarde,
se apagó la vela,
ya se fue Fiorella.
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Y el papel era el equivocado, así que no dije ningún poema, sólo pronuncié: Gracias, estaré aquí solo el próximo año. El poemita de amor se perdió en el bolsillo de otra camisa y el de penas se coló en este momento, haciendo imposible una declaración de amor pero comenzando a forjar la madurez que siempre está oculta tras bromas y momentos torpes como este, donde hago lo más difícil y lo más fácil queda para la anécdota.
El siguiente año cumplí mi promesa y subí de nuevo a aquel estrado pero no me declaré a nadie, cambié el peine por el azar del viento, sepulté el poeta cursi y pasaron cosas. Aquella navidad del 2000 no fue triste, hice lo que quise y lo que no pude lo hice después... aquella navidad a los 14 años y a escasos días de cumplir 15... mi mejor regalo fue ser Yobber.
* Me lo preguntaron. Sí, el de las tres fotos a medio rostro soy yo en mis primeras etapas ( y cuando usaba el peine xD)
* No soy un entusiasta de estas fiestas pero sí me gusta el espíritu que genera en las personas, no olvidando que se puede obviar al gordo barba blanca, pero no el motivo de estas fechas. Así que Feliz Navidad y procúrense una sonrisa que hoy es el inicio de algo especial... hoy es el primer día del resto de sus vidas.
A los 14 años de edad muchos ya han tenido su primer beso, su primera novia, su primera cita, estamos en tiempos modernos, vamos, ya muchos a esa edad saborean con labios inocentes la palabra amor, sin saber su significado se atreven a pronunciarla y algunos incautos a escribirla. Yo me salté todo lo anterior y me limité a escribir la palabra, sin conocimiento de causa, enamorado de la más "mala" y a su vez más hermosa del colegio, yo era un nerd que tenía como capa sus libros y como espada sus lapices, sólo algo me diferenciaba de la media de mi edad; letras y números. Algunos eran buenos en uno y otros en lo otro, debes haber conocido algún genio de las matemáticas o algun escritor, lector compulsivo; pues yo tenía de ambos a esa edad, algún "defecto" en mis lóbulos temporales del cerebro, según afirmó el doctor de turno, me hacía no orientarme a uno u otro, sino coger ambas cualidades a la vez.
Pero como para el amor no me servían los números, eché mano de las letras. Me dijeron a los 12 años que siguiera escribiendo, me gustó la idea pero no le tomé importancia hasta esta edad, cuando una niña me miró fijo a los ojos y e hizo dar un giro de 180º a mi vida, el final de una etapa y el comienzo de mucho del Yob actual. Un día me senté solo al final de las clases y me dispuse a no ir a mi casa hasta acabar un poema de amor. El segundo poema de mi vida, dos años después del primero pero con una motivación muy distinta.
My sky and you
Tú eres mi sueño encontrado,
mi ser más amado,
lágrimas de amor derramaría por ti
pero esta poesía no termina aquí,
las palabras se van a acabar
pero mi amor no va a terminar.
Tú eres mi cielo y mi paraíso,
tú eres lo más hermoso que Dios hizo.
Podrán ser de tu amor muchos los dueños
pero eso no destrozará mis sueños,
podrán dejarme sordo para no escucharte
pero yo no dejaré de amarte,
podrán dejarme ciego para no ver tu hermosura
pero no se irá de mi corazón tu primura,
podrán quitarme la vida
pero desde el cielo regresaré para encontrarte en la salida.
Está demás decir que el poema es demasiado efusivo para un niño de 14 que no sabe nada del amor y que expresa demasiado para alguien que se conoce con poco tiempo y con la que no se tiene casi nada de confianza, como era mi caso con aquella chica de antaño. Sin embargo en esos tiempos yo no tenía 23 años y me dispuse a doblar el poema en una especie de carta, contratar por escasas monedas a un joven (aún más que yo xD) mensajero que llevó raudo y eficiente la misiva a su destinataria. A lo lejos observé su recepción y en lo cercano sentí ese ardor propio del primer rechazo, una hoja arrugada en el piso y una espalda que se alejaba perdiéndose en el horizonte de los recuerdos.
Con el tiempo he conocido personas que se creen con aquel poder de irse dejando dolor a su paso, pero en mi sonrisa apagada siempre guardo aquel recuerdo como el peor y aunque aquellas personas no lo entiendan, las cosas no pasan en vano, los que ya cayeron una vez no caen igual después. Así como algo sencillo para un niño de 12 encendió su primer poema y algo tan doloroso para un niño de 14 apagó su segundo escrito, muchas cosas mejores forjaron lo que ahora llamo Mi Poetrya.
Cuando mis almanaques marcaban sus primeras temporadas, los lentes y libros ya dictaban mis primeros indicios de nerd, las bromas no me eran partícipes de su fiesta, los diplomas eran mi única alegría y los números eran mi más grande afición al poder jugar con fórmulas y deducirlas solas sin un libro de por medio a falta de dinero en aquellas épocas; una profesora de lenguaje, joven y hermosa, la clásica de la que toda la clase se enamora, nos dio veinte minutos y una hoja en blanco a cada uno, sólo dijo: Hagan un poema. A mis 12 años de edad yo era bueno en cualquier materia pero mi pasión estaba orientada a la lógica, no al arte de ningún tipo, por eso cuando comencé a llenar esa hoja con letras lo hice con el afán de obtener la máxima nota, la única noción que tenía de poema es que a veces incluían rimas y que mayormente hablaban de amor, así que eso hice en veinte minutos, mi primer poema.
-------------0-------------
Estrepitosamente bella
asemejándose a una estrella,
resplandecía con su sonrisa
tan leve como la brisa,
la tierra está con tristeza
ya que envidia tanta belleza,
del pétalo de una flor
naciste tú mi amor.
---------------0--------------
Obtuve mi 20 (máxima nota) y todo hubiera acabado ahí si no fuera porque días después la profesora se me acercó y dijo: Hermoso poema Yobber, deberías seguir escribiendo. Yo la miré (encandilado xD ) y asentí con la cabeza. A mis 23 años vuelvo atrás la mirada y confieso que me da un poco de vergüenza enseñar este escrito por su sencillez y cursilería, ahora que me gusta complicar las letras y alejarlas de la melosidad propia de un poeta enamorado, pero es en los orígenes donde uno recuerda el por qué inicial. Donde uno alza la mirada para sonreír con lo que ahora pasa y ver con cuanta sencillez empezó... todo lo demás.
Por fin, termino de escribir el último poema del día y me doy cuenta que el tema de hoy ha sido la muerte. el periodista y el condenado a muerte son la misma persona, deseando la parca que ha de venir, impacientes porque se lleven sus segundos y los conviertan en recuerdos. Son las 12.56am, todos duermen en casa, soy el último que queda despierto haciendo algo que no vale la pena, en la mañana me espera el trabajo, en la tarde me espera mi soledad, en la noche mi condena a escribir tres poemas de verdad. Me doy cuenta que no eran dos, sino tres, el periodista, el condenado a muerte... y yo.
Alzo el lápiz y escribo en el aire,
antes de caer dormido
se siente bien hacer algo que no hace nadie,
mientras sigo vivo.
Me doy cuenta que puedo escribir sobre todo,
pero no todo lo entiendo ni todo lo he vivido,
aunque en mi mente me embarre en el lodo
para ver qué tan triste escribo.
A veces me alejo del espejo que sonríe
e ignoro esa falsa felicidad
porque en el fondo se empoza el frío
con sus letras de metal.
Decir que me enamoré es mentir
porque estoy celoso de la palabra amor
que me ignora con descaro
pero me hizo escribir
con ilusión
cada poema que he quemado.
Yo no puedo escribir imparcial
porque sólo he vivido una cara de la moneda,
así que me limito a mirar
como caminan en parejas.
Espero que hoy el reloj me visite,
que alguien cierre la puerte y no se despida,
que la condena no dure mucho más
porque si ser poeta quise
fue para recoger la poesía que pisan
los que saben amar.
El lunes más triste y profundo
me puse a escribir mucho hasta completar tres poemas
me decidí a borrar el blog y alejarme de las letras,
.
Pero postergué el final
para ver hasta donde llegaba la inspiración
y matar las palabras una a una
hasta quedarme sin escritos más
que los que escribí con pasión
en estas noches sin luna.
Y apago el monitor, me duermo, despierto y... sigo vivo. El único poema con final triste. El único triste que no tiene un final. El final más triste para un poema. El poema final para el triste.
* Letras Descompuestas es una sección dedicada a escribir poemas (tres en este caso) con conceptos e historias independientes pero que a su vez forman parte de un gran poema y es en su unidad y re-composición donde uno entiende el por qué del primer verso del primer poema y el último punto del poema final. Sí, es algo ambicioso... y sí, estoy loco. : )
Aún recuerdo su mirada perdida, era como si estuviera esperando algo, como si no encontrara la salida. Fue hace una semana que entrevisté a ese condenado a muerte y siento envidia por él, apagó su vida por manos ajenas y mató el tormento que anidaba su alma. Mi muerte es más lenta, el periodismo me ha distraido de la enfermedad mortal que dilapida mi dinero y mi alma día a día, ¿cuántos días quedan?, ya no me interesa como en un principio cuando marcaba en el calendario los rojos que avanzaban, ahora espero paciente la condena que me ha impuesto la vida. Mi novia me dejó por mi jefe, están tramitando mi despido en el trabajo (creen que no lo sé, pero ya no importa), el caminar ya duele, las cortinas ya no corren y el cuarto está igual de oscuro de día que de noche porque lo focos ya no encienden desde hace un mes. ya no me importa. Sólo quiero escribir, aún quedan hojas.
Recuerdo que una vez me enamoré;
era muy joven yo, trece años tal vez,
de la esquina dobló una princesa,
recuerdo que me detuve y el tiempo camino al revés.
Recuerdo que una vez fui el mejor de la clase,
la escuela era una época de logros
donde no tenía nadie que me ayudase
porque me creía mejor solo.
Recuerdo cuando comencé a vivir en soledad,
después de enamorarme
me di cuenta que el amar
no es lo mismo a que te amen.
Recuerdo que tuve muchos recuerdos,
antes de morir ese diciembre en Lima
me puse a escribir un poema
buscando en esas rimas la salida.
Recuerdo haber escrito muchos poemas
antes de esta idiotez que uso de antesala
para esgrimirlo como emblema
cuando se lleven mi alma.
Recuerdo que aún falta un poema,
que espero sea feliz,
porque hasta ahora han sido penas
los que han forjado el fin.
Recuerdo que tenía una colección de poemas
que ya quemé en año nuevo,
porque estarían demás
en el cajón de este muerto.
Recuerdo que no quedan recuerdos,
porque los quemé todos.
Me está dando sueño, la luz empieza a apagarse, escucho una canción, la tarareo en mi cabeza y el lapiz cae al piso, el reloj se acerca y me saluda, veo la luz, "ha llegado tu hora", me dice; sonrío y le digo: "No bromees con los muertos, ahora no es gracioso". Me dice: "Recuerda lo que es ser feliz y seguirás aquí, respirando."
Y recuerdo que ya quemé todos los recuerdos,
porque desde mucho antes... yo ya me sentía un muerto.
El diario me encargó una reseña acerca de los condenados a muerte en la única prisión donde se ejecutan estas penas en el país. No tuve mejor idea que entrevistar a un recluso que vive sus últimos días antes de recibir el castigo máximo por un delito que la sociedad ya ha olvidado... pero la ley no.-Dime, Nosle, ¿cómo te sientes?-
Voy a morir, me siento vivo supongo,
porque respiro el aire que siempre tuve
pero ahora me parece apreciarlo
más que a las drogas que me llevaban a las nubes.
Llegué aquí hace un par de años, no fue mi culpa,
el cuchillo estaba en el lugar indicado,
el tiempo llovía y la calma era bulla ,
parecía que el destino lo había planeado.
Su grito destrozó mi paciencia
con razones que eran diminutas
mientras ella insistía en su demencia
-cuando la palabras no funcionan-
la locura te lleva a otras rutas.
...
.....
.......
Cuando me di cuenta, ¡Sangre!
recorría el piso cual río que no entendí,
sólo su grito se ahogaba en mi oido,
comencé a llorar, comenzó el fin.
No me pidas que recuerde lo que pasó,
no exactamente, sólo sé que la maté,
no niego lo que merezco, no,
sólo mátenme de una vez.
Después de ella y ese momento
el peor castigo ha sido estar vivo
haciéndose mis días tan lentos
que debo fingir falsos respiros.
Alguien tocó la puerta.... parece que hoy es el día, me disculpo por estar en un momento así y al instante me doy cuenta de lo idiota que soy, no importa lo que diga, él va a morir en unos instantes. Pero él parece tranquilo, casi me parece ver una sonrisa de alivio recorriendo su demacrado rostro. Al salir por la puerta, me alcanza unas últimas palabras:
Colecciona momentos, sonrisas, paciencia;
porque cuando mires atrás y quieras vivir
alguien cerrará la puerta
y sin decirte adiós, te verá morir.
Sentí un esclafrío recorrer mi cuerpo y cerré la puerta... sin despedirme.
Te amo,
tanto que no puedo decirlo
porque te mentiría al hacerlo
siendo que cuando no te veo
me hago el cursi
escribiendo.
No es real el escribir mil cartas de amor al año
ignorando el ritmo, con tal de coleccionar rimas,
no importando el tiempo al que hacemos daño
siempre y cuando sonrías.
Nada pude imaginar antes
pero es amor y no sirve explicarlo
porque si hoy existe mi otra parte
sería un error meditarlo.
Porque te amo
y ha dejado de ser sentimiento
para quitarme la vida
y volverla tus momentos.
Porque no te lo diré
hasta que desonfíes de las palabras,
siendo el momento oportuno
de hacer el amor
sin tocar una cama.
Si sabes que no sonrío
es porque sabes que no me ves,
ignorante de poemas,
¿qué vas a restar a tu jueves?
Ya te fuiste y no perdonas
ni te llevas tus viernes
embarazados de fotos
que no me sirven si no vuelves.
No te equivoques,
sólo te odio un poco,
lo que llamamos ira,
el breve gesto de un loco,
la línea roja que miras.
No escribas de regreso
que los insultos no alcanzan,
quédate con él lejos
y bórrate de mi alma.
Cien momentos después lloré,
fue un día de diciembre
viajando solo en el bus
que una lágrima escapó
y no pude moverme.
Dejé de rezar por ti,
escribí hasta no sentir las manos,
bajé muchas lunas y apagué soles,
re-escribí muchas veces el fin,
todo fue en vano;
ya no existían corazones.
La ira es amor
llevado al límite negativo,
el recuerdo es locura,
la lágrima es dolor
y si ahora lo escribo
es que las letras son la cura
de un falso amor.
El llanto de felicidad,
el lloro de tristeza
con su anhelado final
...
y otra historia que empieza.
*Gracias Vib, por darle color y forma a esta poetría.
