La enfermedad de los ojos
me tomó por sorpresa
me hizo escribir sin letras
y caminar donde no había caminos,
edificó un puente hasta miradas imposibles
y derrumbó unos cuantos muros de indiferencia,
heló excesiva intención
y puso café donde había frío.
La enfermedad de los ojos
me tendió una red vallejana
de la que no intenté escapar
a la que traté de no entender,
sólo me hundí hasta lo indecible
y una vez en el fondo
...
no importa
este poema es una mierda.
Te he encontrado en canciones setenteras,
que si te enteras, mujer,
o te vas para atrás de la risa
o me ahogas a besos ficticios.
Te he encontrado donde no te estoy buscando
y donde no me interesa encontrarte,
entiendo que te me aparezcas en mi sopa de letras
¿pero qué haces en mi plato de alverjas?
Te he encontrado en la cara oculta de la luna,
en el último dígito de Pi,
en el infinito, en el quizás,
en sonrisas ajenas, en besos impropios.
Te he encontrado desnuda en el mar,
o acaso vestida de mar,
en un vestido azul coral
versando tu piel
con pendientes de sol y luna
bailando cerca a tus mejillas.
Te he encontrado
en un sueño antes de encontrarte,
en poemas dedicados al viento,
acaso esperando que el viento te los lleve,
en mi ingenuidad de un hombre sin años,
en la indiferencia a todas las historias de amor,
en mis viajes a otros planetas,
en el centro de la tierra,
en todos los espejos que te tuvieron un segundo,
en tus lentes, en los míos,
en la extensión del eco de tus palabras acaso llegando mendigas a mis oídos desiertos.
Todos tienen una mañana de invierno
(y algunos tienen todas sus mañanas frías),
todos tienen un café caliente esperando en alguna parte del tiempo,
todos tienen un reloj andando (en contra de su voluntad a veces),
todos tienen recuerdos (y todos los recuerdos tienen dueños),
todos tienen alguien(es) a quien querer,
todos tienen alguien olvidado ya (aunque no lo recuerden),
todos tienen una cama donde dormir (aunque se llame piso),
todos tienen un cielo debajo del que cobijarse, un cielo al que mirar cuando piensen que están solos en la espesura de este universo,
todos tienen una madre (aunque para algunos parezca que ya no esté, aunque para otros parezca que nunca estuvo), todos tienen un Padre,
todos tienen la ilusión de sentirse únicos (y con justa razón deja de ser ilusión),
todos tienen un sol y una luna (y un verano y un cuarto menguante),
todos tienen un 14 de febrero que no todos disfrutan (y otros ignoran),
todos tienen un buen beso en el recuerdo imborrable cual tatuaje a fuego lento en piel virgen,
todos tienen una herida que cicatrizó (que dolió, que cerró),
todos tienen a los Beatles en su vida (aunque no todos se hayan dado cuenta),
todos los que palpitamos en este momento estamos vivos (y todos los demás lo estuvieron),
todos tienen una razón para sonreír (aunque no todos quieran),
todos tienen un primer amor,
todos tienen un último (aunque no sepamos cuál será),
todos tienen un buen día,
todos tienen uno malo,
todos hemos estados enamorados,
pero no todos de ti.
Y eso me hace sentir especial.
Arreste a la madre
por dejar que el hijo muera
en brazos ajenos al yo.
Karma Police.
Arreste al hijo
que muriendo sin fe
fue secuestrado por esa mujer
que bebiendo amor
le quitó el sudor.
Y averigüe dónde quedó el ayer
que fue robado a quien
cuidaba el reloj.
Karma Police.
Arreste al idiota
que escribió amor
con letras rojas,
pensando que el dolor
comenzó con sangre
y como la sangre es roja
deja que el color rojo hable.
Y enciérrenme
por escribir todo esto
y tire la llave al muerto
para que lo pierda en su cementerio.
Luego hable con el juez
y dígale que yo fui,
dígale que fui como usted
y qué fui culpable de muchas cosas,
fui el que agotó las rosas.
Y cuando haya arrestado a todos
y me haya encerrado,
cuando bote la llave
y me hayan juzgado
Uno es el número más triste desde que se inventó el dos, es el número más frío porque no te abriga a los costados, sólo se para mirando el cielo como esperando que venga el sol.
No es el número más triste, que para eso estoy yo, pero es el primero de todos sin el menor esfuerzo ni pasión.
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Uno cayó al abismo borrando su posición,
siendo superado por los que siguen
que obviando su compañía pasaron del nueve al veinte
sólo para burlarse de su intuición.
El lápiz tomado con esmero
se tornó enemigo del hacedor
que viendo su ignorancia de cero
murió en la hoja de indignación.
Flaco de esperanzas se limitó a escribir
y nativo de azares comenzó a marcar,
el reloj avanzó a cuentagotas
y el pobre tipo se limitó a inventar.
A inventar nuevos segundos para cada respuesta,
nuevas nociones para cada saber,
nuevas formas de burlarse de sí mismo,
a machacar su ego de Uno para para pasar al olvido.
Siendo el tiempo de marchar, posé el examen sobre la mesa y comencé mi andar a paso lento para que no se caiga el Uno derribado
que llevaba cual corona falsa en mi cabeza.
Hablas,
estás contando tu día
y yo con el café en la mano
ignoro lo que dices,
mientras preocupada por tus palabras
ignoras lo que yo piense
haciendo de nuestras horribles verdades
hermosas mentiras.
Rio,
sin saber si me hablas
y giro la conciencia
a tus ojos falsos
buscando en tus círculos
aquella mujer que ayer
me hizo el amor
sin vida.
Ignoras
que te traje rosas
mientras haces bulla con la música en alto
y me hablas de otras cosas...
no soporto el dolor de cabeza
y se me resbala la taza al piso,
oscureciendo las rosas.
No sorprende
que se acabe peleando
ni es sorpresa
que seamos nosotros.
Silencio. Silencio.
Estas son nuestras manos de sangre
y esa es la puerta que cerraste,
aquella es la ventana que abriste, rompiéndola,
y estos, nuestros hijos nacidos
sin ti y sin mi.
Mata el sentimiento
pero no a la persona,
estamos envejeciendo
nuestros mejores días,
estamos cayendo en dos
y rompiendo la paciencia
que en nuestros últimos días
disfrazamos de amor.
Te quejas de política,
el consumismo es el demonio
y tus blablabla para rellenar labios llenos de ocio.
Yo me quejo de ti,
idiota eres,
burlado por la sociedad
haciendo lo mismo que los demás
pero protestando porque eres "original".
Te contradices,
mierda buena onda.
Eres complejo afirmas
porque lo pusiste en tu frente y ya está,
qué idiota eres, como un rompecabezas desarmado
y tirado al piso por el capricho de un bebe.
Eres complicado, eso sí te lo creo,
asqueando al capitalismo
pero bebiendo la cerveza insignia de la sociedad,
hablando de la pobreza,
que el mundo está loco
y que nos ciegan los con poder,
que de cierto es,
pero en tu boca suena falso,
haciéndote el ciego
mientras te fumas con el dinero de él
lo que otros en tu humo pueden comer.
Vives menospreciando el pop
tú, el ser lleno de clichés
y de ropa que no te abriga
pero que te ayuda a aumentar amigas.
Te contradices, complicado,
que complejo no eres,
sino serías como el rompecabezas armado,
difícil pero en armonía con sus ideas
como piezas en el lugar adecuado.
Tu grito de protesta
es una reverenda cojudez,
protestante de ficción
quejándote en silencio de los defectos ajenos
que tu espejo no te deja ver.
Defensor de la sencillez
¿por qué te llenas de colores?
sabiendo que cada uno es un precio,
en esto también, ¿no te contradices?.
Colgado en el escaparate del capitalismo
del que fuiste parte por vender tu arte
y obviar tus ideas liberales,
que en contra de eso no estoy,
sino de que contradigas en cada plop.
Se están burlando de ti,
hasta las marchas forman parte de la regla,
dime ¿cuántos han muerto logrando
lo que desde tu silla defiendes?,
cuántos aún luchan contra
lo que en tu sabado consumes.
Consumista,
no te quejes tanto de tus hermanos
que me duele el oido con cada botella que abres
y cada cigarro que capitalizas.
Consumista,
sí, yo soy como tú,
quejándome de la lluvia mientras escupo por la ventana.
Tienes todos los derechos
pero no olvides todos tus deberes,
rebelde que ladra pero no muerde.
En el océano más profundo... el fondo del mar... tus ojos... me encienden... ¿Por qué debería quedarme aquí?... sería un loco por no seguir... seguir a donde me llevas.
